Un mur de briques m'interdit tout recul. Je n'ai plus une seconde à perdre. Non, je ne lui veux aucun mal. Mais je saisis ma bouteille par le goulot et, me ruant droit sur le type, je la lui brise à toute volée sur le crâne. Il pousse un cri rauque, vacille, tire deux autres balles qui vont se perdre dans le décor. Avec ce qui me reste de la bouteille au cul cassé, je frappe encore. Une fois, deux fois, trois fois. A la tempe, sur le front, en plein visage. Et il finit par s'écrouler tout d'une pièce au milieu de la ruelle, abandonnant sa torche toujours allumée qui va rouler dans le ruisseau. Mais sa lueur n'est plus rien à côté des éclairs que lancent les flammes en train de danser au fond de l'impasse.

Qui sème le feu

Un récit poivré où il ne faudra pas s'étonner de voir figurer le coup-de-poing américain et le couteau de cuisine parmi les principaux sinon les plus efficaces atouts de la séduction féminine...

Les tubéreuses

Miseria ! mes pauvres griffes. Dix ans de prestidigitation, vingt-cinq de travail à la tire... Monte-Carlo, Rome, San Francisco, Lourdes, Rio... pas une Exposition universelle, pas une Olympiade, pas un carnaval, pas un pèlerinage tant soit peu sérieux sans moi... et maintenant, tout juste bon à faire une fiche de tiercé et un peu de poussette à la roulette, au Casino. La femme qui avait arraché à son siège, sa masse boudinée dans la robe noire, passa affectueusement la main sur son crâne dégarni. - Bénito, pauvre Bénito, roucoula-t-elle, dis-toi qu'il te reste ta petite Mercédès, et remercie le Sacré-Cour. - Un jour, je ferai sauter la banque, assura l'homme, j'ai une martingale en or au point... enfin presque.

Le corso des tireurs

Non, je ne rêve pas et je n'ai pas la berlue. C'est bien le général de Gaulle en effigie. Un masque de Carnaval en carton-pâte. Quant à la mitraillette, elle n'est pas en papier mâché, elle...

Cache-cache au purgatoire

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Folle à lier !

Mais non, mais non. Je ne me trompe pas, je peux pas me gourrer. C'est bien là que ma vieille Ford m'a laissé en panne et que je me suis enfoncé dans la pinède avec mon packson sous le bras et mon gros tournevis à la main. Pas d'erreur, c'est bien là. Le virage, puis l'éperon rocheux et tout à côté la petite baie ensablée. Mille fois, je l'ai vu et revu dans ma tête, ce coin, durant ces trois ans de trou. Les yeux fermés, j'aurais pu y venir. Seulement, balpeau ! En trois ans, ça change un paysage. Et surtout sur la Côte. Je n'avais pas prévu, j'aurais dû me méfier. On quitte le bon petit coinstot tranquille, on retrouve un « Paradis » préfabriqué. Tout y est, la baraque à frites et à hot-dogs, les stands à souvenirs, le bar américain et le restaurant gastronomique, bouillabaisse, friture du golfe, langouste sur commande et prix selon grosseur...

Panique au paradis

"Sur tout l'alcool qui se boit à Marseille, à Marseille et ailleurs, y'en a une bonne part qui entre en France sans dire bonjour aux Contributions indirectes. Tu m'as compris... Bon, je vois que tu saisis. T'es pas si bête que tu en as l'air. Bon, dis-toi qu'un rafiot part d'Anvers, avec à bord une cargaison de tord-boyaux à 96°, en principe à destination de Gênes. Je dis en principe, parce que ce serait malheureux d'aller payer le coup aux Ritals quand on a soif chez nous. Alors, cette gnole, on s'arrange pour la débarquer sur la côte en douce et sans dégâts. Par bidons de cinquante litres, on immerge la camelote, dans trois, quatre coins tranquilles, où, dans les nuits qui suivent, des amis viennent faire le ramassage. C'est pas plus difficile que ça."

Ses oeuvres

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