Une maison comme un ventre, un dedans pour se protéger du froid, pour se protéger du dehors. Douceur... je rentre chez moi, à la maison, dans ma famille. Mais attention, à trop s'approcher du foyer parfois on se brûle... Même si elle se réchauffe, la famille n'est pas seulement l'habitacle doux et protecteur que l'on croit. Espace où se rassemblent les proches, lieu de confrontation des corps, elle est aussi celui des incandescences et de tous les incendies. Théâtre des passions, la famille est aussi une tragédie. Maladie d'amour dans laquelle chacun de nous, encagé dans le désir, est pris tour à tour ; aimant ou aimé, dominant ou dominé, bourreau ou victime, car il s'agit là de guerre. Guerre interne, personnelle, que se livre notre moi divisé, ou guerre que se livrent les membres de la famille entre eux. Le très proche, le presque soi-même, n'est-il pas en effet ce qui, en même temps, est le plus lointain, le plus inaccessible ? Il nous échappe, il est rebelle. Ne se conduit-il pas en ennemi, en autre que nous-mêmes ? Ne nous faut-il pas le détruire pour que cesse notre inquiétude ?
Que ce soit au sein de la famille ou bien dans la cité, l'irruption de l'autre convoque en nous les forces du mal, un au-delà du désir ; la jouissance, cette maladie d'amour, cet appel du corps à mourir et à faire mourir. Conscients de cette violence, ne nous faudrait-il pas alors la parler pour espérer la maîtriser, échapper à la maladie d'amour et simplement aimer ? Tel est le propos de cet ouvrage.

Violence Des Familles. Maladie D'Amour

Être indifférent ?

Ambivalence du silence... S'il en dit parfois plus long que toute parole, il cerne simultanément l'impossibilité du langage à tout dire. Il permet aussi que de ce vide naissent l'interprétation, le commentaire : toute création. Le silence est multiple. Il est en effet des silences lourds, des silences d'effroi, silence de paroles malades ; silence de mort : cri du silence. Ou, au contraire, des silences légers, libérateurs. Eclat de rire, traversée, découpe... Ceux là nous ravissent, nous élèvent, nous donnent l'illusion de toucher l'impalpable, d'entrevoir l'invisible. Expérience de l'inouï : il semble alors que l'œil écoute. Mais tout peut s'éteindre, retourner à la nuit. Le silence alors, métaphore du réel, nous renvoie à la limite : ce que nous appelons la chute.

Le Silence. La Force Du Vide

Notre identité Coffret en 2 volumes : Nom ; Prénom - La règle et le jeu ; Le visage ; Dans la clarté, le secret demeure

Mutations Coffret 2 Volumes : La Rencontre. L'Attente

Blanche et onctueuse purée, clafoutis bien-aimé, abjectes cervelles, épinards répugnants, terrifiantes blanquettes... Quelle langue d'avant les mots parlent nos nourritures d'enfance pour que, bien des années plus tard, saisis par le souvenir, nous retrouvions intacts en nous la précision de l'image, le vif des sentiments, le tumulte du coeur, toutes les saveurs ? De quels signes silencieux et secrets se parent les aliments de notre enfance pour que s'y trouvent associés dans notre mémoire la joie ou la souffrance, le goût ou le dégoût, la nostalgie ou le rejet ? Souvenirs heureux entraînant avec eux l'effluve du chocolat chaud, le doré d'un gâteau. Mémoire aussi de la première fracture : toute nourriture d'enfance porte en elle l'amertume d'une séparation, la trace d'un désenchantement. Le premier aliment est celui de l'absolu brisé. Des éclats rassemblés dépend la langue à venir. Mais c'est d'amour dont parlent les nourritures d'enfance, même si les voies empruntées pour le dire résonnent parfois sous les mots d'une étrange façon.

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