A vrai dire j'en avais un peu marre des mots, alors j'ai fait un livre d'images. Trois histoires et un ordre donné...
La première est celle d'un type fatigué, sclérosé par un récit qui n'est pas le sien, ancien, s'effaçant devant le poids trop imposant du passé : asphixie plastique de références.
La seconde est l'histoire d'un autre type, ou peut-être le même, pas trop bien dans sa peau, dans sa vie et rêvant de devenir autre, différent, chauve, parce qu'apparemment ça marche bien pour eux : n'est malheureusement pas chauve qui veut.
Ou chauve qui peut.
Dans la troisième histoire, folioscope, l'image n'est plus qu'une trace, sans références, juste un instant conservé, tanné dans la vie d'un type qui est ce qu'il est.
Ou tout au moins le tente.
Et se ramasse une gamelle.

Ce qui est sûr c'est qu'on a rien sans rien.

Patamorphe ; chauve moi ; moi à bicyclette

La pièce est calme. Une petite lampe éclaire un coin de la chambre près d'un vase bleu d'où sortent trois tiges de lysandère.
Ne sais même pas si la fleur porte vraiment ce nom, la fleuriste aux yeux bleus me l'a dit, mais j'ai à peine entendu.
"Lysandère" c'est joli, ça m'ira.

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