Martine ne sait rien faire. Rien de rien. Sauf peut-être dessiner une patate. Ou sculpter une patate. Ou bien encore chanter comme une patate. Tout le monde le sait et lui fait bien comprendre. Mais si pour la première fois de sa vie quelqu'un (la nouvelle de la classe par exemple) croyait vraiment en elle ? Alors peut-être qu'ensemble elles pourraient faire quelque chose de génial. Un truc incroyable ! Qui ne ressemblerait pas à une patate...

Martine ne sait rien faire

Il était une fois dans un pays lointain tout près d'ici, Cornélius. Et ce matin-là, c'est son anniversaire ! Comme tous les petits garçons et les petites filles de son âge, il va devenir roi. Car dans son royaume, tout le monde est roi ou reine. Et comme tout le monde, il va devoir décider sur quoi régner. Peut-être qu'il pourrait devenir roi des Éclairs au chocolat ou bien roi des Mammouths ? En vrai, Cornélius n'a pas la moindre idée de ce qu'il veut mais est-ce si grave que ça ? Un roman illustré qui convoque avec délicatesse et humour les codes du conte traditionnel pour mieux... les dynamiter !

Cornélius 1er ; l'enfant qui ne voulait pas être roi

Cornelius 1er l'enfant qui ne voulait pas être roi

La fièvre du samedi soir au fond des provinces. Pour Lydie et Chatte, les deux copines, c'est l'occasion d'échapper au quotidien, de changer de peau. Enfin, c'est ce qu'elles croient.

Samedi soir et des poussières

L'imitateur a imité, le magicien magicié, c'est à lui. Il effectue : succès moyen. Au fil des vagues, les escales serviront de drain à l'ennui pulvérulent qui habite chacun. Au point que l'affiche se vide et que, la scène se désertifiant, le ventriloque reste seul à donner du ventre. Outre la fugue singulière d'un des « athlètes du rien » qui meublent les soirées, on retournera au port, sonnant le retour d'une fête flétrie. Machin rentrera dans sa boîte. On éteint. Y a-t-il un sens à tout cela ? « Motus » et vogue la galère. Une romance morose et délectable à la gloire des déconfits de naissance.

Motus

on lit toujours " night-club " au fronton des discothèques, sur les affiches orange et en lettres noires scotchées sur les vitrines.
 jamais " boîte ".  pourtant, personne ne dit " night-club " le soir au fond des provinces : on sort en " boîte ", et c'est tout.

" Je suis artiste de variétés, ventriloque. L'artiste de variétés, le ventriloque, gagne sa vie le bras dans l'intestin d'une marionnette : ici pas besoin de talent, c'est de la dextérité qu'il faut, un doigté de proctologue. En huit minutes de toucher habile je plis péniblement une salle en deux. Avec une seule main, les dents bien serrées, bel exercice de l'intérieur... "

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