Jequel - L'infinie vibration de la vie

L'enfant qui dort au creux de mon âge

C'est en poète, que Jacques Ferlay nous entraîne au cour de Norge, dont l'ouvre est déjà de plain-pied dans notre mythologie poétique contemporaine. Il ouvre pour nous la voie d'accès à cet univers norgéen abondant, multiforme, à la fois simple et profond, souriant et grave, où la réflexion métaphysique sous-tend un sentiment jubilatoire de la vie. Entretiens délicieusement humoristiques, étude précise, inédits étonnants, iconographie et bibliographie exhaustive, constituent tous les éléments de ce livre : nécessaire à qui veut connaître et approcher le Poète Norge.

Norge

"L'apnée des heures est cette zone indéfinissable où la vie hésite et la mort s'invite, à tout hasard. Dans la clepsydre du temps, les secondes s'écoulent de plus en plus lentement sans que l'on sache très bien s'il s'agit d'une économie du vivre ou d'une préparation à l'infini. L'apnée des heures, c'est l'ultime regard posé sur son dernier peut-être. 
Chacune de ces onze nouvelles présente des personnages hors norme et, malgré tout, tellement humains. Des êtres qui nous ébranlent par leur étrangeté et qui, pourtant, sont nos voisins de palier. Des trajectoires d'existence où le beau flirte avec le glauque et où les sentiments se découvrent d'extraordinaires portes de sortie.
En 1986, l'universitaire et romancier Raymond Jean écrivait déjà pour définir les premières nouvelles de l'auteur : « Qu'avons-nous à gagner à vouloir imaginer l'absurde ? demande l'un des personnages. Excellente question dont la réponse est dans le livre. Gérard Blua a une manière tout à fait à lui de parler. Il dispose d'une sensibilité et d'une acuité de vision toutes kafkaïennes pour dire l'absurdité, tantôt tranquille, tantôt cruelle, des choses qui nous cernent. Il ne nous épargne rien, mais comme il connaît la langue de la poésie et celle du fantastique, l'épreuve est douce. »"

Dans l'apnée des heures

Ces douze nouvelles, acérées et tendres, véhémentes et vibrantes de passion, comme répercutant l'écho douloureux des douze derniers coups de minuit d'un jour qui s'éteint, d'un monde qui meurt, imposent d'emblée Gérard Blua comme un authentique écrivain. Sous-tendues par une écriture étincelante et polémique, parfois même violente, ces nouvelles dynamisent en effet un univers étonnant de force et de cohérence, un univers où la générosité le dispute à l'hypocrisie, la vérité au mensonge. Conscience dérangeante de notre société petite-bourgeoise, Gérard Blua dresse un implacable réquisitoire, criant sa haine et son dégoût devant les injustices et les scandales, se refusant à toutes compromissions, à toutes faiblesses, vitriolant, fustigeant, nos habitudes et nos fuites. Mais ce qu'il dénonce plus encore, s'inscrivant en cela dans la lignée des grands anciens, tel Kafka ou Buzzati, c'est l'absurdité d'un monde en carton-pâte. De la première nouvelle, « La mouche », à la dernière, « L'écrivain », Blua poursuit sa démonstration, posant les jalons d'une logique personnelle, à la frange d'un fantastique qui s'insinue, discret et inquiétant. « Pourquoi, se dit la mouche, l'homme vit-il accroché au plafond » (« La mouche »). Cette interrogation préfigure bien le ton général de ce recueil : Gérard Blua pose des questions, toujours et toujours, mais n'y répond jamais, victime, à l'instar de ses personnages, plutôt que vainqueur, s'arc-boutant dans une position lucide et désespérée. Comme est victime le narrateur de « La mutation », qui s'aperçoit, trop tard, que son amour pour sa femme est mort, parce qu'il n'a pas voulu ou pas su lui donner l'enfant qu'elle espérait. Comme est victime cet ouvrier, perdu dans l'anonymat (« Il »), usé par vingt cinq ans « de bons et loyaux services ». Anti-héros, jouets des circonstances, les personnages dans l'ouvre de Blua sont broyés, rejetés dans l'enfer de leur solitude. Qu'ils tentent de s'élever au dessus de leur condition (« Journal d'un misanthrope »), qu'ils jouent à un jeu cruel et mystificateur (« L'enfant »), ou encore qu'ils se révoltent (« Le monologue du fils »), la fin, pour eux, est inéluctable. Rien ne pourra empêcher que sur la poitrine du « Petit soldat » ne fleurisse une rose couleur de sang...

Dernières nouvelles d'un monde qui meurt

Il était une fois... dans un royaume indéfini et infini de la Terre, un roi qui possédait tout, mais s'ennuyait. Un jour, il eut une fille à qui il ne refusa rien, absolument rien. Des milliers de savants et d'alchimistes mourraient à la tâche pour fabriquer tous les objets demandés par la petite princesse. Des meubles de verre soufflés par le vent, des diadèmes de libellules, une robe d'étoiles, des colliers de larmes de pluie... autant d'objets plus merveilleux les uns que les autres. Puis un jour, ayant rencontré, au cours d'une promenade dans la nature, l'un des manants du roi, le berger Léopold, la princesse tomba éperdument amoureuse et n'eut de cesse de vouloir l'épouser. Si Sa Majesté le roi protesta, le berger, seul maître de la situation, émit une condition...

Histoire du berger Léopold

Le JE interdit

Dans le prisme des dires

En décembre 2000, Marseille a vécu au rythme d'un formidable événement la projetant dans le troisième millénaire : la reconstitution mythique du pont transbordeur, en son et lumière, accompagnée d'un support médiatique radio et presse écrite, donnant la parole à quatre écrivains, sur des mises en image d'un peintre plasticien. Spectacle populaire et textes d'auteur intimement mêlés pour offrir aux Marseillais et à leur ville la métaphore de leur futur. Cet ouvrage non seulement décline ce mois de la renaissance pour un avenir à saisir à pleines mains, mais aussi le regard d'un photographe qui a suivi au jour le jour sur le terrain la conjugaison ludique de la fête et de la création.

Marseille. Un Pont Vers Le Troisieme Millenaire

La beauté originelle du monde a toujours fasciné les hommes. Sorte de perfection esthétique environnementale qui souvent flirtait avec son sacré. Pourtant, au fil du temps, ces mêmes hommes n'ont jamais cessé de déposer sur l'excellence de la nature les voiles gris de leur existence. Piètres créateurs de verroterie face à la Création. La Provence n'échappe pas à cela. Banalisée au fil des siècles par des folklores de court terme qui ont sans cesse ramené ses splendeurs et magnificences à la pacotille du quotidien. Qui la connaît donc vraiment dans la toute-puissance de sa genèse ? Avec ses photographies semblant venir des sources premières, Philippe Richaud nous plonge dans un monde étrange et magnifique toujours à notre porte. Encore faut-il savoir l'ouvrir. Avec ses mots, Gérard Blua nous entraîne dans les mythes portés par des dizaines d'auteurs fidèles au vrai. Un ouvrage qui ne laissera personne indifférent, ouvrant à tous une autre vision d'une région magique par les innombrables éclats de ses berceaux multiples. Gérard Blua est écrivain, éditorialiste et chroniqueur. Il a publié depuis 1974 une soixantaine d'ouvrages : recueils poétiques, nouvelles, romans, biographies, mais aussi des monographies de peintres contemporains. Il a été traduit dans une dizaine de langues. Ses textes ont été publiés dans de nombreuses revues francophones et étrangères.

Provence sauvage

Lorsque Elle entre en scène, passé le seuil de la lumière, c'est soudain un étonnement terrifié : que font tous ces gens devant elle ? Qui sont-ils ? Qu'est-elle pour eux ? Le malentendu frôle la débâcle. Puis s'installe une sorte de dialogue entre Elle et eux. Pour la première fois dans une pièce de théâtre, c'est bien le spectateur qui est totalement au centre du débat. Et il va de surprise en surprise face à Elle que ce rôle, en fin de compte, semble pleinement satisfaire. " Et d'où tenez-vous cette certitude ?... Parce que je suis sur la scène, je ne pourrais être qu'une actrice... Et parce que, en contrebas, vous êtes assis sur des sièges, vous êtes fatalement des spectateurs... Mais réfléchissez-y : qui m'assure en revanche que vous êtes bien des spectateurs puisque, moi, je sais pertinemment ne pas être une actrice ? "

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