A la suite d'une série de malaises, un écrivain croit toucher la limite entre la vie et la mort. Dès lors, il s'interroge sur la notion de destin, en questionnant les hasards et les coïncidences heureuses de son existence pour y trouver un sens. Afin d'approfondir ces réflexions, il décide de se retirer du monde pendant deux mois et de rechercher Dieu par tous les moyens, y compris par la pratique active de la méditation. Dans le même temps, il réapprend à gérer les impératifs de la vie quotidienne et à s'occuper de lui sans aide, lui qui souffre d'une maladie invalidante ayant restreint ses capacités d'action. Simple et bouleversant, ce livre est le récit d'un "road-trip" intime à la recherche du divin. Du même auteur, Garbo aux Editions de la Loupe, 2018

Ce nom qu'à Dieu ils donnent

A la suite d'une série de malaises, un écrivain croit toucher à la limite entre la vie et la mort. Dès lors, il s'interroge sur la notion de destin, en questionnant les hasards et les coïncidences heureuses de son existence pour y trouver un sens. Afin d'approfondir ces réflexions, il décide de se retirer du monde pendant deux mois et de rechercher Dieu par tous les moyens, y compris par la pratique active de la méditation. Dans le même temps, il réapprend à gérer les impératifs de la vie quotidienne et à s'occuper de lui sans aide, lui qui souffre depuis quinze ans d'une maladie invalidante qui a restreint ses capacités d'action. Simple et bouleversant, ce livre est le récit d'un road-trip intime à la recherche du divin.

Jean Pujol fut un vrai personnage de roman. Espagnol horrifié par le fascisme il propose aux Services Secrets britanniques de travailler pour eux pendant la seconde guerre mondiale, ce qui lui est refusé. Qu'à cela ne tienne, Jean Pujol entre en contact avec les allemands et se met à leur fournir de fausses informations. Ceci attire l'attention des britanniques qui, toute réflexion faite, le recrutent. Il ne reste plus à notre agent qu'à prendre un pseudonyme (Garbo) et à participer à la formidable opération ''Fortitude''? : leurre destiné à faire croire aux allemands que le débarquement aura lieu dans le Pas-de-Calais.

Garbo

« C'est ainsi que je devins "Garbo", le plus grand acteur de tous les temps, le plus extraordinaire espion que la Terre ait porté, jouant mon auguste rôle dans le film terrible de la Seconde Guerre mondiale. »

« Durant des mois, je vous ai lu, j'ai vécu avec vous, et vous avez été l'objet de bien de mes pensées ; je savais que, quoi que m'eût apporté ma journée, le soir, bien calé sur mon lit et dans le creux de mon oreiller, je retrouverais l'atmosphère bienveillante de votre chambre, les lourdes tentures tirées devant la porte et les fenêtres aux volets fermés, le grésillement de votre pipe d'opium et les volutes bleutées s'élevant doucement vers le plafond, avec aux murs les tableaux de Dalí, Max Ernst, Dubuffet, veilleurs de vos songes étranges. Et pour peu que je doive, pour dormir un peu, prendre un cachet de morphine, j'aurais le sentiment de communier avec vous dans la bousculade de mes pensées ; les mots auraient un sens, et, pour une heure ou deux, je serais poète avec vous. »
Dans la lignée du magnifique Dans ma peau, Guillaume de Fonclare propose un portrait subtilement croisé avec le poète Joë Bousquet, qui, paralysé durant la Grande Guerre, produisit une oeuvre intense et fulgurante.

Joë

Jamais la société n'a autant cherché à fuir la fragilité, et jamais elle n'en a autant produit. Plus les impératifs de performance sont forts, plus les failles de la société se révèlent en chacun de nous. Les auteurs de cet ouvrage ont croisé leurs témoignages, leurs diagnostics, leurs expériences intimes de la fragilité. Qu'ils abordent les questions de la maladie, du handicap, du travail, de la pauvreté ou de la jeunesse en difficulté, ils rappellent chaque fois la nécessité de changer notre regard. Sans complaisance ni angélisme, cet ouvrage nous invite à accueillir la fragilité dans ce qu'elle recèle de richesse, de fécondité. C'est un pari de société, à relever au niveau collectif mais aussi individuel. Un pari lucide et porteur d'espérance.

Tous fragiles, tous humains

� Dans ma peau est un texte qui a ses racines dans le premier XXe si�cle, au temps o� les hommes portaient la moustache et les femmes de larges chapeaux, quand les p�tarades automobiles effrayaient les chevaux sur les grands boulevards. Dans les violences d'une guerre � la fureur si nouvelle, un monde s'est ab�m� et il ne nous en reste que quelques �chos d�form�s et des images tremblotantes que nous ne comprenons plus. Cette guerre, je la connais bien: je suis directeur de l'Historial de la Grande Guerre � P�ronne, dans la Somme, au coeur des champs de bataille de la Premi�re Guerre mondiale, l� o� s'oppos�rent troupes britanniques, arm�es du Commonwealth et Allemands de 1914 � 1918. Et c'est avec mon corps que j'�prouve l'�pret� de l'ancienne r�alit� des combats; depuis quatre ans, je souffre d'une maladie qui n'a pas de nom et qui rend chacun de mes mouvements douloureux et p�nible, si bien que je ne connais plus de moment de paix et de repos. Il me semble parfois �tre si pr�s de ceux dont je dis �tre le t�moin que j'en ferai souffrance commune avec ces hommes qui ne sont plus, que mon horizon est sans cesse bouscul� d'explosions intimes. Les objets que je c�toie, les uniformes impeccables qui dorment dans les r�serves de l'Historial, les fusils comme les montres, les poignards comme les godillots, tout cela r�sonne de violences assoupies que je crois ressentir � chaque instant. Voil� ce que j'ai essay� de dire et d'�crire; et l'attention que je me porte serait diff�rente si elle n'�tait pas le fruit de mon exp�rience � l'Historial, si elle n'�tait pas n�e d'abord d'une empathie pour de plus souffrants que moi. � G. de F.

Dans ma peau (French Edition)

« Dans ma peau est un texte qui a ses racines dans le premier XXe siècle, au temps où les hommes portaient la moustache et les femmes de larges chapeaux, quand les pétarades automobiles effrayaient les chevaux sur les grands boulevards. Dans les violences d'une guerre à la fureur si nouvelle, un monde s'est abîmé et il ne nous en reste que quelques échos déformés et des images tremblotantes que nous ne comprenons plus. Cette guerre, je la connais bien : je suis directeur de l'Historial de la Grande Guerre à Péronne, dans la Somme, au cour des champs de bataille de la Première Guerre mondiale, là où s'opposèrent troupes britanniques, armées du Commonwealth et Allemands de 1914 à 1918. Et c'est avec mon corps que j'éprouve l'âpreté de l'ancienne réalité des combats ; depuis quatre ans, je souffre d'une maladie qui n'a pas de nom et qui rend chacun de mes mouvements douloureux et pénible, si bien que je ne connais plus de moment de paix et de repos. Il me semble parfois être si près de ceux dont je dis être le témoin que j'en ferai souffrance commune avec ces hommes qui ne sont plus, que mon horizon est sans cesse bousculé d'explosions intimes. Les objets que je côtoie, les uniformes impeccables qui dorment dans les réserves de l'Historial, les fusils comme les montres, les poignards comme les godillots, tout cela résonne de violences assoupies que je crois ressentir à chaque instant. Voilà ce que j'ai essayé de dire et d'écrire ; et l'attention que je me porte serait différente si elle n'était pas le fruit de mon expérience à l'Historial, si elle n'était pas née d'abord d'une empathie pour de plus souffrants que moi. » G. de F.

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