Elle aurait aujourd'hui 11 ans. Elle ne les aura jamais. Ni 15, ni 20. Elle n'aura jamais aucun âge. Éternellement, Céline aura 7 ans, l'âge de son calvaire et de sa mort. Christophe, son frère, en a 13, et il répète sans cesse à sa mère, Joëlle Maurel, que sa sour lui manque. Mais que peut-elle lui répondre ? Depuis trois ans, elle ne peut plus entendre un gamin pleurer, ne peut plus voir une petite fille passer dans la rue, sans penser à l'enfant qu'on lui a volée. Quand elle a quitté, avec son fils, Saint-Zacharie, pour se réinstaller chez ses parents, à Aubagne, elle espérait, sinon oublier, du moins atténuer son chagrin. Mais elle s'est vite rendu compte que ce serait impossible. Parfois, certaines nuits, elle s'approche silencieusement du lit où dort Christophe. Elle s'accroupit. Elle regarde avidement les cheveux de son fils, qui ressemblent à ceux de Céline. Et elle pleure. Elle ne comprend pas. Elle ne comprendra jamais.

L'affaire Céline Jourdan

Lorsqu'un des meilleurs journalistes français s'entretient à bâtons rompus avec un des plus grands avocats du barreau parisien, la discussion prend souvent un tour inattendu. Qui juge vraiment en cour d'assises ? Les jurés, le président, les journalistes ? Quel est le rôle d'un magistrat instructeur ? Une enquête de police peut-elle réellement influencer une décision de justice ? Quel est le rôle d'un avocat : doit-il prendre parti, peut-il défendre des criminels éhontés sans se compromettre ? Tout au long de ce voyage on découvre avec rage ou avec dépit que la justice est aussi une institution humaine.

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