Naviguant dans les eaux sauvages de cinq siècles de littérature nous voici, en passant par La Rochelle, en frôlant Oléron, face à l'île de Ré, joyaux parmi les joyaux, point d'exclamation jeté dans l'Atlantique.
De saline en marais, d'Ars à Saint-Martin, du passé confiné au présent touristique, nous assistons à la lente transformation de l'humain et des sites, à la métamorphose subtile des êtres et des lieux, à la permanence des ambiances et des jours. Rien ne se perd, rien ne se crée, tout se transforme, et avec quelle lenteur, et puis soudain avec quelle rapidité ! Reste l'immuable, le goût de l'iode qui cingle, les quais des ports, bucoliques et bravaches, les huîtres gorgées du parfum des tempêtes.
Reste le goût du beau texte, du bon écrit, du plaisir de lire et de se promener dans la littérature. Jean-Claude Garnung, l'auteur patient de cette anthologie, vous invite à partager ses coups de coeur. Restent ces illustrations chargées de poésie que nous livre un Jacques Guibillon en pleine forme. C'est avec plaisir, et presque avec jubilation, que nous avons conçu et réalisé ce livre. Quant au plaisir éprouvé par le lecteur, nous ne saurions en préjuger puisque nous demeurons vos serviteurs.
Et que vous êtes nos juges.

Je vous écris de l'île de Ré ; en passant par Oléron & la Rochelle

Les découpages géographiques successifs vécus par mon Sud-Ouest n'en finissent pas de me confondre.
Bien sûr, j'ai toujours su que j'étais né Girondin : dans ma famille qui vivait de l'industrie du pin maritime, on n'omettait jamais de préciser que nous vivions dans les landes girondines. Quand j'ai pu avoir quelques notions d'histoire, j'ai appris que l'occupant anglais nous avait longtemps confinés dans une province qui s'appelait Guyenne et qu'une voisine de mon village avait ajouté à son patronyme d'Aliénor le nouveau nom d'Aquitaine ! Et pourtant, les premiers mots que j'ai pu entendre autour de mon berceau étaient bien du gascon ! Pour tous, j'étais désormais le " chicoï " (le petit) et cette langue maternel-le n'a jamais cessé depuis de m'accompagner, y compris lorsque le curé du village écrivait des vers en patois pour fustiger le nouvel occupant : allemand, cette fois.
C'est dire que, à l'instar de Montaigne, je peux affirmer avec certitude que je suis gascon, même si cette mythique province de Gascogne a aujourd'hui bien du mal à définir des limites territoriales très précises. Sans doute est-elle comme son arbre fétiche, le pin maritime, dotée d'une racine profonde, que personne ne saurait lui dénier.

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