La nouvelle qui donne son titre au recueil en annonce le thème et la couleur. Pourtant, parmi les acteurs de ces onze textes, certains s'en sortiront. Ils vivront, en tout cas, à défaut de s'en sortir totalement. Certes, le monde de Marc Villard n'est pas essentiellement un "monde de lumière", surtout pour cette jeune Noire de Kinshasa, enceinte suite à un viol collectif au Rwanda et qui vient accoucher en France. Mais des moments d'humanité et des traits d'humour caustique viennent éclairer cette toile sombre, de même que la poésie à l'élégance électrique qui caractérise le "style Villard". "La musique est dans la tête de Marc Villard, raconteur d'histoires, et dans ses nouvelles qu'il écrit à coups de burin, à coups de boule, à coups de flingue - en orfèvre." (Pierre Pelot)

Personne n'en sortira vivant: Nouvelles

Seize nouvelles, ancrées dans la mythologie personnelle de Marc Villard, entre Barbès et les USA, écrites entre 1983 et 1987 et sélectionnées par l'auteur.

Retour au Magenta

L'été dernier, à Eyragues, lassé du soleil, de la piscine, de la tapenade, des saucisses au feu de bois et du pastis obligatoire, je me suis décidé à mettre un terme à ma vie. Par noyade. A minuit, je suis descendu dans la salle de bain en étouffant mes pas. J'ai fermé la bonde du lavabo et j'ai laissé l'eau couler sur ma nuque, le nez dans la vasque. Comme je commençais à manquer d'air, Christine s'est pointée à la porte pour me lancer : - Tu te laves les cheveux à minuit ! Ça s'arrange vraiment pas. L'autoportrait à petites touches est un exercice d'équilibriste. Il exige d'alterner délicatement le raccourci et l'arrêt sur image. De trouver la distance juste, celle qui fait mouche et permet au personnage d'éclore. Entre la vie familiale et le boulot, les souvenirs qui collent au cœur et les péripéties vaguement navrantes, Marc Villard promène un regard acéré. Sincère mais rusé. On ne sait plus si " je " est un autre. Un autre que qui ? Après j'aurais voulu être un type bien et Un jour je serai latin lover (un livre que le magazine jalouse qualifiait de " couillu "), voici vingt-neuf nouveaux coups d'épingle dans le vif.

Bonjour, Je Suis Ton Nouvel Ami

Cet été 1969, à la fin d'une décennie qui a vu basculer les moeurs, a vu le monde changer sa couleur, et qui va être brutalement ramenée à la condition humaine la plus misérable, violence, folie et mort - ce à quoi elle aurait voulu échapper. 
C'est la mort de Brian Jones, le guitariste fondateur des Rolling Stones, quelques jours avant que l'homme marche sur la lune, en direct sur toutes les télévisions du monde. Et à peine une semaine avant l'utopie Woodstock, de l'autre côté des USA, à Los Anges, Mulholland Drive, trois membres d'une communauté hippie dirigée par un nommé Charles Manson s'immiscent dans la propriété du cinéaste Roman Polanski et en égorgent les occupants, dont sa compagne Sharon Tate, 26 ans, enceinte. 
Et c'est de toute cette mythologie soudée comme un monolithe qu'est fait notre présent. Certains des héros de Woodstock continuent se produire sur scène, et la dernière demande de libération conditionnelle de Manson a été rejetée le 11 avril 2011.
Et puis l'épilogue des sixties : on est le 6 décembre, sur le circuit de courses automobiles d'Altamont, où les Rolling Stones, accusés d'avoir trop engrangé de bénéfices dans leur tournée géante, ont voulu se rattraper par un concert gratuit, mais en ont confié le service d'ordre aux motards des Hells Angels. Là mourra Meredith Hunter, directement devant la caméra des frères Maysles (Gimme Shelter). 
Tous les tenseurs de notre culture actuelle sont désormais au grand jour, ou plutôt exibés à même l'immuable nuit des hommes. 
Alors c'est comme une histoire qu'on s'imagine connaître d'avance et par coeur, mais, si on la déplie, voilà une myriade de faits et de détails qui résonnent et interfèrent, et nous découvrons que nous en avons si peu, si peu... 
Marc Villard est un maître de la fiction. Là (et nous le saluons avec une mise en 69 pages !), c'est la réalité même qui devient son terrain d'exercice. C'est fascinant, c'est brûlant, c'est urgent. Pensez, 1969, USA... 

  FB

Réalisation graphique et couverture Roxane Lecomte (Digital Hat).

Sharon Tate ne verra pas Altamont

Chronique «barbésienne» sur fond de jazz et de rock'n roll : une jeune beur, coincée par des dealers à qui elle doit de l'argent, tente de se suicider et tue son ex-mari qui l'avait plaquée parce qu'elle avait refusé de l'approvisionner en crack. En fin de course, elle est assassinée par le père de son enfant... Marc Villard est un virtuose du texte court et son sens de la poésie tragique fait merveille. C'est l'écriture qui porte, à coups de scènes-chocs, ce roman sur les destins gâchés.

La Porte de derrière

Le problème majeur du festival de province tient en un seul mot : revenir. Connaissant la légèreté des organisations, je prends les devants : un antidépresseur à 14 heures. Mon sac est bouclé sur mes genoux à 15 heures. Deux anxiolytiques à 16 heures. De 16 heures à 17 heures, je prie. Dans ces cas-là, je refais confiance à Dieu et au fiston avec son faux slip Calvin Klein débraillé. Ces mecs nous surveillent et ils connaissent mon problème. Un type qui a réussi à marcher sur la mer Rouge peut s'arranger pour que mon TGV arrive à l'heure, c'est le minimum. À 17 heures je m'arrache au festival pour
gagner la gare distante de cent cinquante mètres. Et j'entends du fond du hall, la voix de Jean-Bernard Pouy qui éclate : Hé Villard, grouilletoi, on part dans quarante-cinq minutes. C'est terrible, la honte. Je ne dis rien, hyper sobre. Je fais semblant de musarder autour des stands flanquant la sortie. Et je perçois la voix de Michelle qui bégaie : Heu, Marc, je suis désolée, je ne trouve plus votre billet de retour ! Festival de merde.
Avec Souffrir à Saint-Germain-des-Prés, Marc Villard poursuit à L'Atalante sa vraie-fausse biographie éclatée où nous assistons à de stupéfiantes révélations sur l'enfance, la vie familiale, les tribulations des écrivains en province et la peinture de Vermeer. Les recueils précédents : J'aurais voulu être un type bien, Un jour je serai latin lover, Bonjour, je suis ton nouvel ami, Elles sont folles de mon corps.

Souffrir à Saint-Germain-des-Prés

Dana, alex.
 L'une est noire et pianiste, l'autre blanche et guitariste.  l'une chante, l'autre deale.  entre ces deux femmes blessées, richard deville.  il est fou de jazz, il est fou de diana. 
Le plus beau jour de sa vie doit être celui de sa rencontre avec dave robinson, saxophoniste mythique qui a joué avec art pepper avant de sombrer dans la drogue et l'oubli.  mais ce jour-là vire au cauchemar : dana est assassinée, dès lors, richard n'aura plus qu'une idée en tête : la venger.
 Quelque part sur sa route, il va croiser alex.

Coeur sombre

Un polar, la mort, le quotidien et la musique dans les clubs de Chicago. Une histoire sombre imaginée par Marc Villard et Joe G. Pinelli sur fond de jazz et de blues.

In a Blues Hour

Mystère du jazz : ce passage du solo, à chacun tour à tour confié. Un au-delà de ce qui va ensemble. 

Et nous, écrivains, on en serait privé ? 

Alors peut-être ce seraient des textes qu'on écrit d'abord pour soi. 

Marc Villard, un des principaux du polar français. Un explorateur. Un musicien du noir. Et voilà ses 8 solos, avec pour emblème ce "Rien à expliquer" dont on a tant de versions du premier Miles Davis. 

Le suivre dans les villes, le suivre dans les nuits, et ces visages agrandis, croisés. Des mythes.

Chaque fois, il pourrait y avoir un livre derrière. Ici, c'est juste ça : le solo. Mais huit fois.

De Tijuana à Bruxelles en passant par les bords de la Tamise, le jazz a toujours enfanté de la beauté et du drame: une femme mariée lâche sa famille pour un émule de Miles, un contrebassiste se perd à Time Square, une fan de Billie poursuit des chimères. Fascinés par la musique, ils en oublient de vivre et se retrouvent au petit matin, égarés au centre d'eux-mêmes.

Huit nouvelles inédites marquées par le jazz et la déroute.

FB & BS

Don't explain

Poète, nouvelliste et romancier, amateur de jazz et de rock, Marc Villard saisit avec une incroyable acuité le monde qui l'entoure - les petites gens, la ville, la musique -, qu'il peint sans esbroufe et avec une grande finesse. Tous les thèmes qui lui sont chers sont présents dans ce recueil composé de deux novellas : Ciel de réglisse et En danseuse ; et de six nouvelles autour du jazz.

Ciel de réglisse

Fanny et Farid se penchent au dessus des vitrines qu'abrite la 
station. Sur les photos des années 60, Sartre papote avec 
Juliette Greco, Boris Vian, et ce type, là, qui porte le même 
nom que Fanny, Marcorelles... Un "philosophe"... Intra-muros 
: 7 nouvelles inédites de Marc Villard sur le métro, 
accompagnées de photos signées Cyrille Derouineau.

Saint-Germain

A République, Diego et Rosemarie avisent une rangée de fauteuils en plastique. Il est flanqué d'une contrebasse, elle, d'un sac de sport Adidas. Ce sera l'affaire de quelques instants, le temps d'échanger trois mots, et qu'elle lui donne la lettre.

République

Hier soir, pris d'une subite envie d'uriner, je décide de hisser la superstition au niveau de la performance esthétique. A savoir, si j'arrive à pisser sans souiller la lunette bleu ciel de mes toilettes, je me décroche une critique dans Le Courrier de Paimboeuf du Lendemain. Mon jet, plutôt poussif en temps habituel, fuse, droit et volontaire, au centre de la cuvette. Et le miracle nimbe soudain ma modeste salle de bains d'une aura mystique : j'ai réussi. Ce matin, j'achète Le Courrier comme je le fais depuis dix ans et, là, amère déception. Pas une ligne. Rien, Le néant.
Je tiens à signifier avec force à la rédaction en chef de cet hebdomadaire: je suis déçu.
Voire blessé. Car briser le rêve et les croyances d'un enfant de cinquante ans, c'est mal. Faites passer.

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