"Michel Ohl, dès l'adolescence, fréquente Rigaut, Cravan, Artaud et autres Crevel, trouvant chez ces magnifiques "suicidés de la société" l'estampille de son propre désespoir. De Rigaut, surtout, on sent l'influence dans Sonica mon lapin, son premier livre, recueil de micro-récits pataphysiques ponctués d'aphorismes narquois. Certes, des motifs émergent, qui pourraient servir de fil d'Ariane dans cet univers labyrinthique - le ricanement de la mort, les souvenirs d'enfance et leurs ambiguïtés, la prolifération à la fois hilarante et inquiétante du langage, le jeu sans fin des références -, mais voici qu'une moulinette ubuesque malaxe tout ceci, et le recrache au visage du lecteur ! La poule pond, le dernier recueil de Michel Ohl, peut à bon droit passer pour un viatique, un Baedeker pour le pays d'Ohl. Les figures habituelles y sont, non pas simplifiées, mais épurées par une exigence de clarté particulière, comme si l'auteur avait voulu préparer le travail du lecteur, l'aider à extraire la pépite de la gangue - après tout, "La poule pond", dans sa grandiose et parfaite simplicité, n'est-elle pas "la plus belle phrase de France" ? Les similitudes entre Sonica mon lapin et La poule pond restent cependant significatives : au "rira seul qui rira le dernier" du jeune "antipoète" répond "le rire exquis, le crâne rire ininterrompu" du sexagénaire qui sent peut-être venir la mort. En écrivant La poule pond, Michel Ohl se tient "au bord du rire et de la mort mêlés dans l'onde noire comme le tapioca et les crêtes de coq dans le consommé impérial". " (Extrait de la préface de Jean-Pierre Ohl.)

La poule pond - Suivi de Sonica mon lapin

C'est par pur altruisme que Michel Ohl a rejoint le groupe des écrivains imaginatifs débordants, et s'est laissé classer dans ce club informel des gens d'esprit avec ses pairs Maurice Roche, Jean-Pierre Verheggen, Alphonse Allais, Raymond Queneau, Boris Vian, Alfred Jarry et quelques moralistes carabinés du genre de Félix Fénéon. Ajoutez à cela son goût personnel pour les collages à usage épistolaire, vous avez le portrait de l'original bravant les conventions d'un monde codifié qui n'apprécie rien tant que le sérieux et la morgue. Dans ces pages où se percutent les notes de zinc, les détournements, les anagrammes, les calembours, les anecdotes, les récits de rêves fous et ses méditations de lecteur frénétique, ces pages où résonne le "mastaraglu", la langue des morts de son invention, on retrouve toute la jubilation et toute la déflagration de la littérature en marche.

Petites scènes de la vie en papier

« Les textes inédits qui suivent ont été trouvés par le J. S. contemporain parmi ses papiers à la suite d'une des morts - l'égarement de sa conscience - de ce grand initié acharné à toujours renaître. Que le lecteur pardonne les éventuelles erreurs de classement alphabétique ou chronologique de ces deux documents qui, quoi qu'il en soit, gardent séparément toute leur valeur. Il en est de L'Ascension Mystérieuse comme de la correspondance avec Michel Ohl, nul doute qu'ils surprendront l'amateur averti d'aujourd'hui et de demain autant que leur non-publication a surpris et attristé celui d'hier qui par bonheur ignorait leur existence. »

Cocosates

Sous un titre emprunté aux Lettres à soi-même de Paul-Jean Toulet, Michel Ohl a réuni des bribes de livres, de cahiers d'écolier et de registres funèbres. Vétéran du calembour et la méchante plaisanterie, il les a grossies pour faire nombre (414) de petits mots tombés des yeux et des débris de soûliloques.

Pauvre cerveau qu'il faut bercer

Préville, à Orthez, faux castel écossais, vrai Château de Santé Mentale pour dépressions nerveuses, construit à la Belle Epoque. Au fond du parc, le Chalet accueille les plus atteints, dont certains alcooliques avancés. C'est ici qu'un jour de 1964 est transportée en état de coma éthylique Michèle Kessel, née O'Brien, la belle cavale irlandaise épousée vingt-cinq ans plus tôt à Londres par Joseph Kessel. Ravagée par la boisson, elle a quarante-quatre ans. Quant à lui, vieux lion à la crinière blanche épuisé par ce comportement, accablé aussi par l'impuissance d'écrire, il confie sa femme à l'ami psychiatre familier de l'alcoolisme, le Dr Lionel Benichou. Elle a fait plusieurs séjours au Chalet quand y débarque, en 1970, un jeune homme de vingt-trois ans, Michel Ohl, alcoolique impénitent, antipoète pataphysique lardé de calembours, espiègle tragique et farceur, fou de littérature russe, qui signe ses lettres Mikhaïl Ivanovitch et qu'on appelle Michka. L'amitié qui va naître entre ces deux rebelles suicidaires ne se traduira pas seulement par des beuveries clandestines. Michka donnera ses textes à lire à Michèle et Kessel en prendra connaissance. Grâce à lui, Michka, auteur édité en 1974, sera sauvé de la destruction totale. Ecrit à deux, voici un petit livre d'une singulière richesse. Au-delà de la rencontre pathétique et saugrenue des deux Kessel et de Michel Ohl dans le paysage psychiatrique de Préville, le lecteur découvrira, avec un Joseph Kessel romancier russe, la noblesse et la mélancolie du grand homme tel que Georges Walter l'a connu dans la lumière de son crépuscule.

Un Chalet sur la Néva - Michka et les Kessel

Baudelaire et Bobet, Mon ami Juppé, Moïxe, Un rêve de trop... trente-trois contes iroquois, trois maîtres mots : "mort", "rire", et "arreboura". La mort en sentinelle sur le seuil se change en m..., le tétanos du risorius dénature le rire. L'univers (saladier de rites burlesques déversé en plein champ de foire) s'évalue à l'étalon du "Je vous salue Marie pleine" (25 m). On y fait sa pelote en ressassant, tel le Scarabée stercoraire d'Andersen, "Je suis fier, c'est ma fierté ! Je suis fier, c'est ma fierté !" tandis que Pig Pang, le Cochon suprême grommelle en sa soue céleste "La mort est mon métier et l'âme est mon mortier !" D'amour, point, hors la nécrophilie de l'auteur creusant la terre natale à la recherche de soi-même : il s'aura, il s'oubliera et moi l'exécuteur testamentaire je m'exécuterai, j'essaierai dans mes gloses de travestir l'infatuation en pathétique enfantillage. Ohl signait quelquefois "Rut-de-Boeuf", octroyons-lui à titre posthume le prix du Boeuf le pauvre. Narcisse Boudigans

Le prix du boeuf - Ripopée posthume, patriotique et familiale

Avant de disparaître, Michel Ohl, le samoyède d'Onesse (Landes), a recueilli ces narcissures de fonds de miroirs, saisissante image négative d'un posthumaniste au cour aussi vibrant, sous le bronze de l'ironie, que le soleil d'août à l'aplomb du cimetière natal.

La mer dans Poe

C'est ainsi que Michel Ohl parle de ce livre : "Ci-git Chez le libraire en son menu cercueil petit bébé-recueil ! Mon semblable ! Mon Frère !" C'est ainsi que Georges Walter, un de ses fanatiques, parle de lui : "Michel Ohl vit dans les Landes où il naquit il y a trente ans déjà. J'hésite toujours à parler de lui. Crainte que son humour fusille à l'avance toute admiration, crainte d'attenter à la dignité rare de l'écrivain le moins lu de France et de Bigorre. Les journaux l'appelleraient un "least-seller" (pendant honorable de "best-seller"). Tous les automnes, quand paraît le cent habituel des auteurs facultatifs, le seul nom de Michel Ohl déclenche un rire salubre. Tant de renommée qui l'épargne, accroît le beau silence où court sa plume de non-lu." Et à Claude Nougaro le mot de la fin : "Michel Ohl, un habité du verbe. Un Saint du langage."

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