Maman, je pars, tu ne dois pas pleurer, je mourrai peut-être au large de la Sicile entre deux rangées de barbelés, saleté de frontière. Si ma traversée est réussie, tu apprendras à sourire, à ne plus pleurer. Je te le jure, je te le promets. Ami, si tu me lis, tu vas peut-être trouver ma chronique un peu pleurnicharde... Ce n'est que le brouillard diffus d'un racisme ordinaire, une ambiance, enracinée dans la société française, dans la vie de tous les jours.

Une valise dans la tête - Théâtre

Anthologie du nouveau théâtre algérien

Il se passe bien des choses à la Djemâa, la place du village. On raconte même que d'étrange personnages, des spectres encore dans leur costume de mort, vont et viennent la nuit venue entre le cimetière et la Djemâa et s'adonnent à des mises en scènes théâtrales. Ces âmes, bien sûr, ce sont celles de ces Abane Ramdane, Krim Belkacem, Boudiaf... sacrifiés sur l'autel du pouvoir, celle de ces hommes qui ont la particularité d'avoir été assassinés par leurs propres frères pendant ou après la révolution algérienne, sauf un que les paras ont achevés parce qu'il n'était plus présentable.

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