Une phrase, oiseau de fortune, ombre Magellan, de parfaite beauté et mystérieuse harmonie, abrite dans son royaume du silence, rêve, folie, génie, enfance. A toute heure son dur enfantement des syllabes sonne l'heure intacte. Depuis toujours je cherche à lui rendre corps, âme et présence. Je ne cherche pas vraiment à rendre son sensuel et l'envoûtement de son charme, par la seule faculté de l'écriture, ça se passe plutôt en écoutant l'intonation d'une voix, la plus sensible, la plus ancienne, celle de la musique des enfants des ténèbres et de la nuit, que je retranscris lettre à lettre, sous dictée, comme si ces voix, télépathie ou pierre de rêve, de prière tactile, s'inscrivaient à nu sur la paroi de ma poitrine, hiéroglyphe latent de la chair physique de mon verbe, qui tourne et insiste dans l'hélice du souffle et récapitule le sens vécu de ma vie jusqu'à ce qu'il puisse être entendu et même de tous les murs qui voudraient parler.

Mon livre

Il en va parfois comme d'une d'une chute ascensionnelle, du vol d'une feuille ou du rire, de la moue chagrine d'un enfant, de tas de choses en somme, que l'on aimerait pouvoir dire et qui tremblent en bord de voix, et dans les mots, le souffle en soi, de sorte que l'on doit tenter de s'établir au sein de l'instabilité même, du vacillement, du vertige, et chanter, pleurer, crier, gémir, serrer contre sa poitrine le moindre oiseau, la moindre pâquerette, ou sous la pluie longer un fleuve, une rivière afin d'exprimer ce que les morts, nos morts, nous ont confié, qui leur brûlait le coeur. Il y a tout cela dans ton bloc de peine. Et tant d'espaces, tant de durée, d'instants fracturés dans le bleu ou le gris du ciel... Tu dis, dans ces pages, ces poèmes, qu'il n'y a pas cadeau plus beau qu'un livre : celui que tu me fais en me donnant à lire cet ensemble n'a pas de mesure et, je l'écris sans feindre, jamais peut-être tu n'as avec une telle douloureuse candeur, de tels battements d'âme et d'aussi bouleversantes paroles, transmis à qui t'accompagne alors cette pureté, cette inexplicable scansion où s'unissent tous les amours, tous les chagrins, tous les bonheurs, fussent-ils insupportables et tellement absolus qu'on pourrait en crever, là, maintenant. Si la poésie existe, elle est dans tes phrases. Dans ce bloc, dense, compact, et dans cette légèreté pourtant, ce flux, cette coulée de larmes : je crois n'avoir rien découvert d'aussi beau depuis les élégies de Rilke. Sans doute est-ce parce que cela "tombe" en prenant son essor, en se mêlant aux nuages, aux étoiles, à la volubile floraison du sang. Lionel Bourg.

Le bloc de peine - Quand j'aurai péri mon demon

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Solitude du réel

J'écoute couler l'Allier Dans l'air s'évadent les murs du savoir ancien Le rose d'amandier des fleurs péries dans le vent constelle de beauté phrygienne la vallée Maintenant il n'y a plus que moi qui porte le visage fatigué de maman Je suis sans nouvelles de notre vie d'avant Je ne dis rien Je laisse venir et se taire Je m'accroche ignorant au vaisseau C'est mon bien Notre amour a franchi ses rivières.

Le dernier avenir

Patrick Laupin explore cette présence du non-mot, dans ces Ravins, qui sont ceux de l'expérience de son langage, abîmes où il nous retient, au fond desquels toute la poésie est là, non écrite. L'effroi qui repousse le langage dévale par tous les pores du paysage où l'enfant n'a de refuge que dans l'épicentre clair et apaisant de l'oeil du cyclone, pendant qu'il répand l'intonation de la mort dans le plus infime soupçon d'inspiration. Comment être capable de rester seul avec cette chose et avoir le courage de l'écrire ?

Ravins

" Pressentant venir sa mort, Mallarmé demanda à sa femme et à sa fille de brûler son grand œuvre, ce qu'elles firent, détruisant des milliers de pages inestimables. Mystérieusement cependant, des liasses de notes, des cahiers, des fragments furent conservés, qui parvinrent jusqu'à nous. Ces textes, méconnus et rarement convoqués par les commentateurs de Mallarmé, permettent aujourd'hui de cerner l'esprit dans lequel fut imaginé Le Livre. ". Second ouvrage consacré à Mallarmé dans la collection " Poètes d'aujourd'hui ", l'essai de Patrick Laupin interroge avec une acuité et une profondeur peu communes les fragments posthumes qui constituent ce que l'on nomme Le Livre de Mallarmé. L'auteur nous y invite à suivre le projet, mystérieux et gigantesque, d'un poète visionnaire qui interroge l'origine de la parole - et pour qui tout homme est la chance d'un livre.

Stéphane Mallarmé

" Je n'ai jamais oublié la cité des mines, accrochée à flanc de montagne, au pied du puits Fontaine et des galeries des Luminières. J'ai toujours éprouvé tenir mon langage de cette vallée arborescente de fougères, de cette terre austère et patiente rythmée par le labeur. Enfance, autour et mémoire, ce livre est le souvenir, toujours vivant en moi, de ceux de ma famille, qui travaillèrent à la mine. [...] Il ne s'agit pas pour moi de restaurer un passé mythique du travail des mines, non plus de me livrer à une analyse sociologique, mais de me laisser écrire à travers les voix de ceux qui me donnèrent la parole. De laisser parler, et entendre les voix des mineurs rencontrés, les voix de ceux qui se souviennent. Et je suis convaincu que des êtres restent à jamais séparés des autres lorsqu'ils ont une expérience impossible à transmettre. C'est rencontrer alors cette difficile, même impossible question : que font les humains de la mémoire, des lieux du travail, et des paysages, où ils furent, quand presque tout est détruit ? " (Patrick Laupin)
Écrire, est-ce ne naître jamais à soi ni à la langue que par les visages et les voix de certains êtres mélangés de matière, qui, parce qu'ils vivent leur existence au plus près d'une " veine nocturne ", engendrant leur suite, engendrent du vivant et forment la tendresse ?
Écrire, est-ce emporter " un petit marteau nécessaire pour démêler le charbon de la pierre ", et ouvrir une voie à la lente invasion d'une pensée de l'air, à la grâce sauvage d'une émanation de lumière ? La prose de Patrick Laupin est ici comme une galerie où se répète, à l'infini et à jamais, l'écho des heurts et des éclats qui jadis résonnaient dans la salle profonde - ainsi, aujourd'hui encore, s'extrait, intuition parfaite, inexplicable liberté, le charbon de la mémoire. Écrire, oui, c'est cela - amonceler la langue sur des berlines, et faire, des hommes aux hommes, passer la réponse muette à une " impossible question ". (Maurice Bénézet)

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