Un livre en quatre saisons : qui commence à l'automne et finit à l'été. « Dis-moi quelque chose » :
Un titre tout simple, presque celui d'une chanson. Et d'emblée une interrogation. Cette demande, à qui s'adresse-t-elle ? Au lecteur, ou à quel autre interlocuteur ? Et quel est ce « quelque chose» qui serait à dire ? Ou peut-être n'y a-t-il rien à dire, seulement à rompre le silence pour témoigner qu'on est là ?
« Dis-moi quelque chose / Qui comblerait le manque // Ferait de nos yeux vides / Une forêt de coeurs orageux / Une pluie étoilée // Un poème entrouvert » C'est ainsi que commence le livre. Et c'est donc cela : ce qui est à dire n'est là que pour « combler le manque ». Est-ce au lecteur de le dire ?
Est-ce à lui de faire surgir dans les « yeux vides » du poète « un poème entrouvert » ?
Ces poèmes, précise l'auteur, dans une note finale, « ne sont rien d'autre qu'une prière adressée à l'inconnu, au lecteur éventuel et probablement à moi-même. » D'un poème à l'autre, l'interlocuteur est toujours incertain, comme toujours la réponse qui s'esquisse.
« Dis-moi quelque chose / Même si cela ne sert peut-être à rien // Parce qu'il y a ici trop de ciel / À regarder trop d'oiseaux / À entendre // Trop de tout en fin de compte » Pire que le manque, il y a l'excès, que rien ne peut combler. Pire que le silence, l'aveuglement. Mais l'espoir reste toujours que ce « quelque chose », le « poème entrouvert », « peutêtre » ne serve pas « à rien ».

Dis-moi quelque chose

La pluie

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Le regard est le nom de l'arbre ou le poème

Demain, dis-tu, est un autre jour, Où Mourir n'est pas une 
mince affaire Et où vivre Ne sera pas non plus chose facile. 
Demain est tout simplement une autre histoire, Où il n'y aura 
peut-être pas de place pour Dieu Et ses amours, Où regarder 
devant soi Relèvera peut-être de l'exploit, Où nous 
chercherons comme tous les hommes à savoir Qui nous 
sommes ou qui nous devenons, Où on dira peut-être Ce que 
j'ai fait et comment je suis mort.

La tristesse du figuier

La rose Et le promeneur fatigué sont là Qui écoutent le merle Et les solitudes noires du pré. L'un et l'autre sont assis Au bord de l'herbe, au bord de la pensée, Tout au bord du vide. L'un et l'autre, Comme autant de cristaux et de cendres Qui se souviendraient encore de l'étoile jaune. L'un et l'autre regardent le monde Et cette douleur Cachée dans la bouche des hommes.

Les ennuagements du coeur

La petite cuisine bleue - Poèmes gourmands

Aujourd'hui j'ouvre des livres, Je referme les livres et j'interroge.
Qu'est-ce que la légèreté, Qu'est-ce que l'air et le poids de l'air ? Quelles infimes particules composent la lumière Ou la pleine obscurité ? Quelles autres sont-elles dans le vide ? Combien de cercles entourent le temps, Les hommes ou la mort ? Quel sens donner à toutes ces choses Qui sont dans le monde ? Je m'interroge, Et parfois je me demande que faire, Si la pluie soudain venait à tomber dans le poème.

Ses oeuvres

Ses derniers livres