" Annie François était sans doute la plus grande lectrice – autant dire le plus grand lecteur – que j'aie jamais rencontrée. Presque autant de livres lus, chaque semaine, que de paquets de Gauloises – et ça n'était pas peu dire. Personnalité d'exception, colérique, raffinée, violente et délicate, aristocratique à la façon des Grands Seigneurs du temps de Saint-Simon. J'avais récolté pour elle – c'était le genre de petites attentions qu'elle aimait, qu'elle prodiguait elle-même avec une élégance souveraine – des coquillages de la Caspienne, sur le rivage d'une péninsule nommée Shah Dilli, la langue du Shah. Elle est morte le jour où je les lui ai envoyés. "
Olivier Rolin, Bakou, derniers jours, 2010.
Avec Mine de rien s'achève, cahotante et comme vidée de ses forces, la trilogie par laquelle Annie François avait entrepris de raconter sa vie avec les livres : Bouquiner, avec le tabac : Clopin-Clopant, et enfin avec la souffrance.
François Chaslin, qui fut son compagnon, clôt le récit dans un contrepoint poignant où tombent les dernières défenses, " de guerre lasse ".

Mine de rien. Autobobographie

« Annie François était sans doute la plus grande lectrice - autant dire le plus grand lecteur - que j’aie jamais rencontrée. Presque autant de livres lus, chaque semaine, que de paquets de Gauloises - et ça n’était pas peu dire. Personnalité d’exception, colérique, raffinée, violente et délicate, aristocratique à la façon des Grands Seigneurs du temps de Saint-Simon. J’avais récolté pour elle - c’était le genre de petites attentions qu’elle aimait, qu’elle prodiguait elle-même avec une élégance souveraine - des coquillages de la Caspienne, sur le rivage d’une péninsule nommée Shah Dilli, la langue du Shah. Elle est morte le jour où je les lui ai envoyés. »Olivier Rolin, Bakou, derniers jours, 2010.Avec Mine de rien s'achève, cahotante et comme vidée de ses forces, la trilogie par laquelle Annie François avait entrepris de raconter sa vie avec les livres : Bouquiner, avec le tabac : Clopin-Clopant, et enfin avec la souffrance.François Chaslin, qui fut son compagnon, clôt le récit dans un contrepoint poignant où tombent les dernières défenses, « de guerre lasse ».

Mine de rien

181 rubriques sur le ménage (dans tous les sens du terme) sur le propre, le sale, l'ordre, le désordre, chez soi, dans la rue, sur la terre comme au ciel, hier et aujourd'hui, ici et ailleurs.
« Poussière, tu redeviendras poussière » : on a beau savoir, depuis Adam et Ève, le premier couple des Écritures, que le ménage est un des grands problèmes de l'humanité, Annie François le démontre. Après nous avoir fait partager les plaisirs ambigus de la lecture (Bouquiner) et de la cigarette (Clopin-clopant), elle s'attelle, enfin, à un sujet sérieux. Une nouvelle occasion de donner la mesure de son imagination (il en faut pour tirer parti d'un sujet si ingrat), de sa perspicacité, de son goût de l'observation. Ironique, peu vertueux, critique - ou bienveillant -, ces scènes de ménage sont décapantes. De ce florilège jubilatoire, retenons cet exemple sur le jeu des amours et du placard :
« La pelle et la balayette, longtemps désolidarisées, forment aujourd'hui un couple indissociable : les soies de la balayette caressent le creux de la pelle, leurs manches s'imbriquent étroitement avec un clic qui claque comme un baiser. Désormais, on se roule des pelles dans les placards à balais ».

Biographies-temoignages scenes de menage. au propre et au figure

Dans ce nouvel épisode de l'autobiographie d'une pas grand-chose, Annie François continue de se raconter par le biais d'éléments qu'elle connaît bien : hier les livres, avec Bouquiner ; aujourd'hui la cigarette, avec Clopin-clopant. Deux habitudes, l'une réputée noble pour l'esprit, l'autre dangereuse pour le corps, deux sortes de toxicomanies auxquelles elle s'adonne, conjointement, avec délectation.Du berceau aux dispositions testamentaires, des événements graves aux plus futiles, de l'ère pépère du clope au bec aux années anti-tabac qui transforment le fumeur en quasi-délinquant et en pestiféré, tout est observé ici à travers le filtre des cigarettes.Si Bouquiner fut considéré comme une sorte d'hymne à la lecture, Clopin-clopant n'invite pas au prosélytisme. Mais encore moins à la mélancolie. Le danger de ce livre est ailleurs : son autodérision, son style, son goût des mots risquent de faire des adeptes.

Clopin-clopant: Autobiotabacographie

A ceux qui demandent " dis-moi ce que tu lis... ? ", l'auteur répond par " comment je lis ". couchée ? assise ? au bureau, à la maison, à l'hôtel, au restaurant, dans le métro, à l'hôpital ? pourquoi ci ? pourquoi ça ? avec ou sans marque-page ? sur les conseils d'un ami, d'un critique, d'un libraire ? des gros volumes, des opuscules ? comment classer, empiler, ranger, ne pas ranger, déranger ses livres ? déménager à cause des livres ? quel plaisir prend-on au velouté ou à la finesse du papier, à la souplesse ou à la rigidité des reliures, au bruit des pages qu'on feuillette, à leur odeur ? quel rapport avec la mémoire ou l'oubli, la culture et l'inculture ? au fil d'une cinquantaine de chapitres drôles ou émouvants se dessinent une sorte d'autobiobibliographie, de portrait d'un couple, d'une tribu amicale, d'une confrérie de lecteurs dont on aime à se sentir proche.

Bouquiner ; autobiobibliographie

Dans ce nouvel épisode de l'autobiographie d'une pas grand-chose, Annie François continue de se raconter par le biais d'éléments qu'elle connaît bien : hier les livres, avec Bouquinier ; aujourd'hui la cigarette, avec Clopin-clopant.
Deux habitudes, l'une réputée noble pour l'esprit, l'autre dangereuse pour le corps, deux sortes de toxicomanies auxquelles elle s'adonne, conjointement, avec délectation. Du berceau aux dispositions testamentaires, des événements graves aux plus futiles, de l'ère pépère du clope au bec aux années antitabac qui transforment le fumeur en quasi-délinquant et en pestiféré, tout est observé ici à travers le filtre des cigarettes.
Si Bouquinier fut considéré comme une sorte d'hymne à la lecture, Clopin-clopant n'invite pas au prosélytisme. Mais encore moins à la mélancolie. Le danger de ce livre est ailleurs : son autodérision, son style, son goût des mots risquent de faire des adeptes.

Clopin-clopant. autobiotabacographie

Il suffit de lire un bouquin par mois pour avoir des manies, des préférences.
Tout est plaisir, tout fait problème. Préfère-t-on lire couché ou assis, dans un fauteuil ou sur une chaise ? User d'un marque-page ? Emprunter ? Prêter, sans espoir de retour ? Se fier aux critiques, n'écouter que ses amis ou son flair ? Engranger encore, toujours, au risque de devoir déménager. Le livre ne sollicite pas seulement l'intelligence, la vue, mais l'ouïe, l'odorat, le toucher. Les muscles, les nerfs.
La mémoire et l'oubli. Le coeur, le temps et l'espace. Le livre peut envahir la vie domestique, amoureuse, familiale, amicale, professionnelle. Toute bibliothèque est une sorte d'autobiographie d'un couple, d'une tribu d'amis, d'une confrérie de lecteurs. Où chacun peut se retrouver.

Bouquiner - autobiobibliographie

Cette myopie qui masque l'usure, poétise la décrépitude, transforme, à la moindre averse, tout paysage nocturne en féerie.

Pour moi la beauté tient au fait qu'une personne, un objet, sait faire aimer une disgrâce, la rend indissociable de sa personnalité.

La place d'un écrivain n'est pas sur un plateau de télévision. S'il écrit, c'est souvent faute de vouloir, de pouvoir, de savoir parler. L'oral est sa voie secondaire.

Mais à quoi bon détester quand on n'aura pas assez de sa vie pour lire les auteurs que l'on aime.

Ses oeuvres

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