Sardine dorée; solitudes

Allen Ginsberg est mort à New York, dans la nuit du vendredi 4 avril 1997. Il avait 70 ans. Il aimait le vrai goût de la vie. Il sifflait. Il aimait fermer et ouvrir les yeux. Les fenêtres claquaient. Il respirait plus fort. Il regardait les nuages. Il marchait dans le crépuscule obscur et doux, sans trembler. Les astres tournaient au-dessus de ses poings fermés. Et les corbeaux de Long Island recevaient tout bas ses confidences. « Croa croa mon oil enfoui sous la même Terre où je suis l'Ange. » Son dernier télégramme avant d'entrer dans la Jérusalem céleste.

Hommage à Allen Ginsberg

Je veux être anonyme. . . Mon ambition est d'être complètement oubliée.

Parfois, lorsque le vent souffle dans mes cheveux, je pleure parce que sa fraîcheur est trop belle

Ses oeuvres

Ses derniers livres