L'éternité n'empêche pas l'impatience : Noam cherche fougueusement celle qu'il aime, enlevée dans de mystérieuses conditions. L'enquête le mène au Pays des Eaux douces la Mésopotamie où se produisent des événements inouïs, rien de moins que la domestication des fleuves, l'irrigation des terres, la création des premières villes, l'invention de l'écriture, de l'astronomie. Noam débarque à Babel où le tyran Nemrod, en recourant à l'esclavage, construit la plus haute tour jamais conçue. Tout en symbolisant la grandeur de la cité, cette Tour permettra de découvrir les astres et d'accéder aux Dieux, offrant une véritable " porte du ciel ". Grâce à sa fonction de guérisseur, Noam s'introduit dans tous les milieux, auprès des ouvriers, chez la reine Kubaba, le roi Nemrod et son architecte, son astrologue, jusqu'aux pasteurs nomades qui dénoncent et fuient ce monde en train de s'édifier. Que choisira Noam ? Son bonheur personnel ou les conquêtes de la civilisation ? Dans ce deuxième tome de la saga La Traversée des Temps, Eric-Emmanuel Schmitt met en jeu les dernières découvertes historiques sur l'Orient ancien, pour nous plonger dans une époque bouillonnante, exaltante, prodigieuse, à laquelle nous devons tant.

La traversée des temps Tome 2

"Maman est morte ce matin et c’est la première fois qu’elle me fait de la peine." 
Pendant deux ans, Éric-Emmanuel Schmitt tente d’apprivoiser l’inacceptable : la disparition de la femme qui l’a mis au monde. Ces pages racontent son "devoir de bonheur" : une longue lutte, acharnée et difficile, contre le chagrin. Demeurer inconsolable trahirait sa mère, tant cette femme lumineuse et tendre lui a donné le goût de la vie, la passion des arts, le sens de l’humour, le culte de la joie.
 Ce texte explore le présent d’une détresse tout autant que le passé d’un bonheur, tandis que s’élabore la recomposition d’un homme mûr qui n’est plus "l’enfant de personne".

Journal d'un amour perdu

Après La Nuit de feu, Éric-Emmanuel Schmitt poursuit son exploration des mystères spirituels dans un roman troublant, entre suspense et philosophie. Tout commence par un attentat à la sortie d'une messe. Le narrateur était là. Il a tout vu. Et davantage encore. Il possède un don unique : voir à travers les visages et percevoir autour de chacun les êtres minuscules - souvenirs, anges ou démons - qui le motivent ou le hantent. Est-ce un fou ? Un sage qui déchiffre la folie des autres ? Son investigation sur la violence et le sacré va l'amener à la rencontre dont nous rêvons tous.

L'homme qui voyait à travers les visages

Les grands platanes autour de la place d'Arezzo sont envahis par les perruches et les perroquets. Dans ce lieu vit une des populations les plus huppées de Bruxelles. Toutes sortes de personnes se croisent, gouvernées par leurs passions, leurs désirs, leurs fantasmes amoureux et sexuels. Jusqu'au jour où leur parvient une lettre anonyme, identique, envoyée par une colombe.

Les perroquets de la place d'Arezzo

Autour de la place d'Arezzo, où les grands platanes ont été envahis par les perruches et les perroquets, vit une des populations les plus huppées de Bruxelles. S'y croisent, dans un voisinage élégant et contrasté, le fonctionnaire et l'étudiant, le bourgeois et l'artiste, la poule de luxe et la veuve résignée, mais aussi la fleuriste et l'irrésistible jardinier municipal. Des couples, des solitaires, humbles ou orgueilleux, conquérants ou vaincus, comme partout dans le monde. Tous gouvernés par leurs passions, leurs désirs, leurs fantasmes amoureux et sexuels. Jusqu'au jour où leur parvient une lettre, anonyme, identique, mystérieuse, qu'une colombe, et non point un corbeau, leur aurait adressée. Comme une bombe à retardement. "Ce mot simplement pour te signaler que je t'aime. Signé: tu sais qui". Et chacun de s'enflammer, de rêver, d'y voir une promesse, un bonheur attendu, une blague, une menace. On peut imaginer, pour le meilleur et pour le pire, le fatal enchaînement d'espoirs, de déceptions, d'embrouilles et de drames qui s’annoncent…

Les Perroquets de la place d'Arezzo

Anne vit à Bruges au temps de la Renaissance, Hanna dans la Vienne impériale de Sigmund Freud, Anny à Hollywood de nos jours. Toutes trois se sentent différentes de leurs contemporaines ; refusant le rôle que leur imposent les hommes, elles cherchent à se rendre maîtresses de leur destin. Trois époques. Trois femmes : et si c'était la même ?C'est à une véritable performance que se livrent Marianne Epin, Nathalie Hugo et Cachou Kirsch en incarnant avec une remarquable crédibilité des héroïnes séparées par le temps mais unies par une intime connivence.

La femme au miroir

« Je m’appelle Saad Saad, ce qui signifie en arabe Espoir Espoir et en anglais Triste Triste. » Saad veut quitter Bagdad et son chaos, pour gagner l’Europe, la liberté, un avenir. Mais comment franchir les frontières sans un dinar en poche ? Tel Ulysse, il affronte les tempêtes, survit aux naufrages, échappe aux trafiquants d’opium, ignore le chant des sirènes, et doit s’arracher aux enchantements amoureux. Tour à tour absurde, bouffon, dramatique, le voyage sans retour de Saad commence…Eric-Emmanuel Schmitt conjugue habilement politique et magie orientale, raconte un pays en détresse et fait joyeusement revenir et parler les fantômes, mêle tragédie et fantaisie. Donne généreusement à comprendre et à rêver le monde. Fabienne Pascaud, Télérama.

Ulysse From Bagdad

« - Nous allons conclure un marché, veux-tu ? Toi, Joseph, tu feras semblant d'être chrétien, et moi je ferai semblant d'être juif. Ce sera notre secret, le plus grand des secrets. Toi et moi pourrions mourir de trahir ce secret. Juré ?- Juré. »1942. Joseph a sept ans. Séparé de sa famille, il est recueilli par le père Pons, homme simple et juste, qui ne se contente pas de sauver des vies. Mais que tente-t-il de préserver, tel Noé, dans ce monde menacé par un déluge de violence ?Un court et bouleversant roman dans la lignée de Monsieur Ibrahim et d'Oscar et la dame rose qui ont fait d'Eric-Emmanuel Schmitt l'un des romanciers français les plus lus dans le monde. L'interprétation virtuose et très personnelle d'Eric-Emmanuel Schmitt vous fera vibrer d'émotion.

L'enfant de Noé

Éric-Emmanuel Schmitt, né le 28 mars 1960 à Sainte-Foy-lès-Lyon (Rhône), est un dramaturge, nouvelliste, romancier, réalisateur et comédien franco-belge. Il vit en Belgique.

Je trouve des miroirs détestables; Je n'aime pas me voir. Bien sûr, il y a un miroir dans la salle de bain, mais c'est un grossissement pour le rasage. Les photographies sont bien, mais je n'aime pas les miroirs car ils vous prennent par surprise.

Quand je commence un livre, c'est tous les jours. Il n'y a pas de samedi, pas de dimanche. C'est tous les jours, car si je m'arrête un jour, j'ai peur de perdre le livre et de perdre l'énergie.

En Europe, les intellectuels tolèrent la foi mais la méprisent. La religion passe pour une résurgence du passé. Croire, c'est rester archaïque ; nier, c'est devenir moderne.

Je me fuis moi-même ; mais je ne perds jamais ma trace, je me rattrape toujours...

Le bonheur suppose que l'on refuse de voir le monde tel qu'il est.

Le plus difficile dans une discussion n'est pas de défendre une opinion mais d'en avoir une.

La musique nous aide à construire nos vies spirituelles, nous apaise, nous console, nous redonne de la joie, nous rend allègre, nous fait danser, chanter.

Boire, c'est croire qu'on vient de fermer sa porte à l'ennemi alors qu'on vient de l'installer chez soi, de façon définitive, derrière les verrous du silence.

Je peux passer la journée sans écrire ni lire, mais je ne peux pas passer une journée sans écouter de la musique.

Un homme est fait de choix et de circonstances. Personne n'a de pouvoir sur les circonstances, mais chacun en a sur ses choix.

Quand un enfant vient au monde, une mère aussi vient au monde. Chaque naissance est une double naissance.

Quand un homme parle à une femme de ses péchés, c'est généralement pour en rajouter un.

Douter et croire sont la même chose. Seule l'indifférence est athée.

Notre rapport à l'art est beaucoup plus essentiel et nourrissant qu'admiratif.

Je voulais devenir réalisateur avant de vouloir devenir écrivain. Quand j'avais 10 ans, les gens me demandaient ce que je voulais être quand j'ai grandi et j'ai dit: «Walt Disney». Je voulais faire des films. Mais on ne m'a pas proposé de caméra. On m'a proposé un langage. J'ai donc commencé à raconter des histoires au théâtre puis dans mes romans.

Tout écrivain connaît un moment de lutte, sinon il tombe dans le cynisme.

J'ai de beaux dessins du XXe siècle et quelques peintures, mais je ne suis pas un collectionneur, et je ne suis pas particulièrement attaché aux objets.

Seule nous appartient la part qui suffit à nos besoins. Le reste n'est que du luxe.

Lorsque l'on veut convaincre, la bonne foi et l'imposture vont parfois ensemble.

La littérature ne bégaie pas l'existence, elle l'invente, elle la provoque, elle la dépasse.

J'aime vraiment passer le dimanche soir avec des amis, car le dimanche soir est toujours effrayant. Vous êtes obsédé par le fait que vous travaillez à nouveau le lendemain. Et parfois, vous obtenez le blues.

À Bruxelles, vous pouvez avoir beaucoup de rendez-vous en une journée. À Paris, vous pouvez en avoir un, deux, peut-être trois, mais vous passez tout votre temps sur la route, dans la voiture ou dans la banlieue. À Bruxelles, tout est facile. Ce n'est pas une très grande ville, et les gens sont très calmes et chaleureux.

Seuls, nous ne pourrions que nous isoler du monde ; réunis, nous allons pouvoir le transformer.

On ne dit jamais rien parce qu'on parle tout le temps.

Tous, nous ne sommes frères qu'en ignorance, pas en croyance. Ce ne sera qu'au nom de l'ignorance partagée que nous tolérerons les croyances qui nous séparent.

Il ne faut jamais croire ce qu'on est disposé à croire.

https://fr.wikipedia.org/wiki/%C3%89ric-Emmanuel_Schmitt

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