Ce volume rassemble trois des premiers romans de Katherine Pancol :

Moi d'abord.
Scarlett, si possible.
Vu de l'extérieur.

Préface de l'auteur.

Premiers romans

"Toute sa vie, Jacqueline Bouvier Kennedy Onassis voulut qu'on ne connaisse d'elle que son image. Rien ne devait transparaître de son intimité sans son approbation. Parce qu'elle avait compris que son siècle allait être un grand dévoreur d'images, elle refusa obstinément de se laisser prendre au piège et de devenir un objet. Elle refusa de se laisser consommer. Elle contrôla tout. Elle se rongeait les ongles et ne voulait pas que ça se sache ? Elle portait en toute occasion des gants longs, moyens ou courts assortis à ses tenues. Ses cheveux frisaient à la moindre ondée ? Elle lança la mode des petits chapeaux qui aplatissent les racines et empêchent la vrille capillaire. Elle avait des pieds larges, osseux et lourds ? Elle ne chaussa que des escarpins bas qui dissimulaient son 42. Elle fumait trois paquets de cigarettes par jour ? Elle faisait tenir son mégot par un tiers dès qu'un photographe était en vue. Sans parler de toutes les blessures qu'elle dissimulerait, toujours, derrière un large sourire, deux grands yeux noirs écarquillés, comme figés, et une voix de petite fille implorante.
Mais elle était si belle, ses vêtements d'illusion étaient si beaux, que le monde entier, invité à la regarder dès son enfance, se noierait dans l'image, cette si belle image..."
Katherine Pancol a voulu savoir ce qui se cachait derrière cette image trop parfaite. En dépouillant l'énorme documentation consacrée à Jackie - biographies, Mémoires, témoignages, confidences -, en plaçant dans une perspective nouvelle des faits dont la plupart étaient déjà connus, elle a découvert une femme moderne, fragile, indomptable. Bref, un vrai personnage de roman.

Une si belle image. Jackie Kennedy (1929-1994)

Le père de l'héroïne, homme cruel et fascinant, a disparu. Pour oublier, elle part à New York. Mais ni son amie Bonnie ni le frozen yoghourt ne suffisent à la consoler. Heureusement, Allan surgit, insaisissable, beau comme un dieu. Celui-là, il ne faut pas le laisser échapper. Entre souvenirs de petite fille et stratégies de séduction, Katherine Pancol dresse le portrait pétillant d'une femme d'aujourd'hui. Un roman d'amour et d'humour sur l'idéal masculin.

Les hommes cruels ne courent pas les rues

Ce livre est une bourrasque de vie... Un baiser brûlant du seul qu'on ne doit pas embrasser... Deux bras qui enlacent ou qui tuent... Un homme inquiétant, mais si charmant... Une femme qui tremble et espère ardemment... Un homme qui ment si savamment... Une femme qui croit mener la danse, mais passe son tour... Des adolescents plus avertis que les grands... Un homme qui joue les revenants... Un père, là-haut dans les étoiles... qui murmure à l'oreille de sa fille... Un chien si laid qu'on s'écarte sur son passage... Des personnages qui avancent obstinément... comme des petites tortues entêtées... qui apprendraient à danser lentement, lentement... dans un monde trop rapide, trop violent...

La valse lente des tortues

C'est à New York aujourd'hui.
C'est à Rochester dans les années 1980.
C'est à Hollywood...
C'est à Paris...
C'est en Tchéquie avant et après la chute du Mur...
Angela est française. Elle est souvent passée à côté de l'amour sans le voir mais cette fois, elle est face à sa peur viscérale d'aimer...
Louise est américaine, ancienne star de cinéma. Elle dialogue avec Angela, lui raconte sa vie, ses amours, ses échecs.
Virgile est français. Il aime, mais il se méfie, on ne sait presque rien de lui...
Mathias est tchèque. Rien ne peut le détourner de sa route. Il refuse de s'abandonner.
Ces femmes, ces hommes traversent le chemin d'Angela, la narratrice, qui cherche désespérément un fil. Le fil de la mémoire, de l'amour, du désir, de la liberté d'aimer ou de répéter sans arrêtl es mêmes peurs, les mêmes douleurs, les mêmes échecs...

Embrassez-moi

« Ceci est l'histoire de Kay Bartholdi. Un jour, Kay est entrée dans mon restaurant. Elle a posé une grosse liasse de lettres sur la table. Elle m'a dit : Tu en fais ce que tu veux, je ne veux plus les garder. » Ainsi commence ce roman par lettres comme on en écrivait au XVIIIe siècle. Il raconte la liaison épistolaire de Kay Bartholdi, libraire à Fécamp, et d'un inconnu qui lui écrit pour commander des livres. Au fil des lettres, le ton devient moins officiel, plus inquisiteur, plus tendre aussi. Kay et Jonathan parlent de leurs lectures, certes, mais entament un vrai dialogue amoureux. Ils se font des scènes, ils se font des confidences, ils se tendent des pièges, s'engagent dans une relation que Kay, hantée par le souvenir d'une déchirure ancienne, s'efforce de repousser.
Mais qui pourrait prédire vers quelle révélation l'emmène ce nouveau lien noué à travers des livres dont chacun des correspondants se sert comme de masques pour cacher ses vrais sentiments ? Dis-moi ce que tu lis, je te dirai qui tu es et comment tu aimes... semble dire ce nouveau roman de Katherine Pancol, auteur, entre autres, d'Embrassez-moi, J'étais là avant ou Les hommes cruels ne courent pas les rues.

Un homme à distance

Le dimanche, Doudou retourne à Verny. Elle se cache derrière la grille de la maison et elle les regarde. Elle regarde ses enfants. Pourquoi ne vit-elle plus avec eux ? Pourquoi est-elle partie un soir en les abandonnant ?A cause de Christian ? De Guillaume ? Ou de la vie avec André, leur père ?Un jour, ils sauront. Ce sera peut-être tard, très tard, dans longtemps. Ils seront assez grands pour comprendre comment elle les aimait, terriblement, comment elle a aimé Christian, pour toujours, Guillaume, juste en passant, André, de moins en moins souvent. Ils mesureront le mal, tout le mal qu'elle avait pour s'y retrouver.Chaque fois, tout arrivait trop tôt, trop vite ou trop fort.Christian, Guillaume, André, de moins en moins souvent.Ils mesureront le mal, tout le mal qu'elle avait pour s'y retrouver. Chaque fois, tout arrivait trop tôt, trop vite ou trop fort.Christian, Guillaume, André, d'autres, tous la racontent à leur façon.Ce n'est jamais la même histoire, jamais la même version, jamais la même Doudou. Mais c'est toujours elle, pour elle. Et à cause d'elle.

Vu de l'exterieur

Scarlett, si possible

Katherine Pancol, née le 22 octobre 1954[réf. nécessaire] à Casablanca au Maroc, est une journaliste et romancière française.

Le bonheur, songea-t-elle, est fait de petites choses. On l'attend toujours avec une majuscule, mais il vient à nous sur ses jambes frêles et peut nous passer sous le nez sans qu'on le remarque.

Quand on est amoureux, on ne voit pas les détails. On aime, c'est tout.

C'est terrible de naître un 31 décembre, on vous compte à vie une année entière qu'on n'a pas vécue. Quelle injustice!

L'amour, c'est de pouvoir montrer ses faiblesses à l'autre et qu'il n'en profite pas pour vous écraser.

La vie fait des miracles. Faut pas croire que tout est noir même si on nous le répète tout le temps, faut croire aux exceptions et surtout il faut croire qu'on est soi-même une exception.

On finit toujours par ressembler à ce que les autres pensent de vous.

Les gens ne vivent plus, ils s'usent. A petit feu.

Le bonheur, est fait de petites choses. On l'attend toujours avec une majuscule mais il vient à nous sur ses jambes frêles et peut nous passer sous le nez sans qu'on le remarque.

La lecture n'est pas une activité innocente. On n'en ressort pas toujours indemne.

IL n'y a rien de pire que le silence... On imagine tout et tout devient menaçant. On n'a pas de prise, même un petit bout de réalité pour se mettre en colère. Je déteste le silence.

Fais pas comme moi. Ne passe pas à côté de l'amour sous prétexte que tu y es si peu habituée que tu ne le reconnais pas

J'aime l'amour fulgurant, impossible, au-dessus de tout, impitoyable, intransigeant. Je ne pardonne pas à l'amour qui compromise, qui s'arrange, qui descend sur terre et obéit aux lois idiotes de notre société...

C'est toujours dans les yeux qu'on voit si les gens sont tristes ou heureux. Le regard, on ne peut pas le maquiller.

La vie, c'est souvent un chemin de plaies et de bosses. C'est rarement une promenade tranquille. Ou alors c'est qu'elle s'est endormie et quand elle se réveille, elle n'arrête plus de vous secouer !

On reconnaît le bonheur au bruit qu'il fait en partant.

Quand on a peur, il faut toujours regarder sa peur en face et lui donner un nom. Sinon, elle vous écrase et vous emporte comme une vague scélérate...

Je crois bien que c'est ça le vrai amour : avoir l'impression d'être dans sa vie, pas à côté. Au bon endroit. Ne pas avoir besoin de se forcer, de se tortiller pour plaire à l'autre, rester comme on est.

C'est pas vrai qu'on naît tous égaux. C'est pas vrai que l'argent ne fait pas le bonheur. L'argent permet d'accéder aux rêves. Il délivre du quotidien.

Ce doit être ça, l'amour : quand le regard de l'autre voit en vous ce que vous ne voyez pas vous-même, l'extrait comme une pépite dorée et vous l'offre.

L'amour, ça ne klaxonne pas avant d'entrer ! Ça se pointe, ça s'impose, ça force les barrages.

Peut-être qu'on peut pas tout avoir dans la vie. Moi je me marre et je suis pauvre, vous vous emmerdez et vous êtes riche.

Tu as le droit d'avoir peur d'un seul truc. Peur pour tes enfants. Le reste, l'argent, le travail, les impôts, les sauts à l'élastique, c'est très simple, tu dis juste pas peur et tu sautes en avant.

C'est pour ça qu'il faut se parler. Toujours. Sinon on entasse les malentendus et on devient malentendants. On ne s'écoute plus.

En amour, donner c'est aussi bon que de recevoir.

Quand on est amoureux, quatre-vingt-dix-huit pour cent du cerveau ne fonctionne pas.

Nous passons notre vie à nous demander si ce qui nous arrive est important ou pas. Et on comprend toujours trop tard.

Un amour commence à exister quand chacun offre à l'autre le fond de ses pensées, les secrets les plus verrouillés. Sinon, ce n'est pas de l'amour, c'est de l'échange de peaux, de désir immédiat.

L'amour est une denrée étrange. Trop d'amour étrangle. Pas d'amour détruit.

Attendre une heure est long, si l'amour est en vue. Attendre l'éternité est bref, si l'amour est au bout.

La vie n'est pas un chemin de roses, il y a du purin sous les roses.

https://fr.wikipedia.org/wiki/Katherine_Pancol

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