"Sur Fargue, les anecdotes abondent, plus ou moins amusantes, plus ou moins improbables. Certaines, qu'il a connues sinon provoquées, l'ont sans doute diverti, mais le personnage qu'elles faisaient de lui l'attristait franchement, sur le tard : Ce ne sont que taxis abandonnés avec des ardoises importantes, propos qui n'ont jamais été tenus, bonnes intentions transformées en machiavélisme... écrit-il dans Dîners de Lune. 
Les anecdotes seront effacées. Les poèmes sont là, dans toute leur réalité. Mais si Fargue nous est extraordinairement présent à travers eux, sa vie telle qu'elle fut reste bien cachée. Point de drame éloquent, peu d'activité notable au service d'une cause publique, nulle fonction. Les lettres qui nous instruiraient - elles sont nombreuses, souvent pathétiques - ne changeront pas, je crois, la figure de ce destin où les échecs, les hésitations, les bizarreries de l'homme sont autant de façons de ne pas quitter le domaine profond, celui d'où naissent les poèmes. 
Ce domaine personnel, Fargue n'a pas à le chercher ; il lui est donné dès sa jeunesse, dès l'enfance ; il est sa propre vie, dont son coeur et son esprit n'épuiseront jamais les richesses - souffrance et joie, solitude et tendresse. On ne guérit jamais de sa jeunesse, écrit-il."
Henri Thomas

Poésies

Dîners de lune est en quelque sorte le tome II de Déjeuners de soleil.

On y retrouve le merveilleux et grand poète qui jetait sur les choses les plus humbles ou les plus insolites un regard qui les transfigurait. Avec l'agilité d'un ludion, la grâce d'un ange et la cocasserie d'un clown génial, il évolue au Musée Grévin, au Bal des Petits Lits Blancs ou dans les Maisons Tellier ; il nous entretient de magie, explique comment le stylographe est une parure, découvre un humour, un nouveau mal du siècle, dévoile ce que lisent les femmes, codifie les rapports entre les sexes...

Dîners de lune

Voici un étrange objet signé Léon-Paul Fargue et André Beucler, sans que l'on sache si les textes qui le compsoent sont de l'un ou de l'autre, ou encore écrits à quatre mains. Mais le lecteur s'amusera autant que les auteurs en dégustant cette prose acrobatique, truffée de calembours, d'a-peu-près, de contrepèteries, de mots inventés, de métaphores saugrenues. On est tantôt dans le Paris de 1920, tantôt dans celui de 1945. Plus rarement dans un lointain passé, comme ce parcours de l'autobus Villette-Austerlitz, où le bassin de la Villette et la place des Fêtes deviennent des lieux fortement exotiques. Extraordinaire tableau aussi de la première visite d'André Beucler chez Gallimard, rue de Grenelle. Gaston le reçoit. Valentine Tessier est près de lui. Fargue dort ou fait semblant de dormir dans un fauteuil! Il y a tantôt des souvenirs, tantôt de la poésie, tantôt des aphorismes, des pensées insolites, des contes, des nouvelles, des saynètes. On est proche du surréalisme. Puis on est cueilli par une réflexion sur l'esprit français, ou une méditation sur les morts...

Composite

Venise ! O Ma Jolie

Marie Pamelart Ou La Rue Lepic

Léon-Paul Fargue naît à Paris en 1876, traverse les systèmes et les chapelles. Il n'a que faire de dieux et de maîtres. Il ne sera jamais l'homme d'un club : aux clubs, il préfère les cafés. De très vieux cafés au fond de vieilles rues. Des rues qui grimpent ou descendent à travers Montmartre ou Montparnasse. Dans ce volume, il évoque sa jeunesse, ses amis, un Paris pouilleux ignoré des voyageurs, les chambres d'étudiants, les guinguettes, toute une géographie lentement modelée et que soudain chambardent les urbanistes. Naguère, lui-même s'appelait le piéton de Paris, mais que faire dans cette ville où le dernier refuge croulera tantôt sous la dernière marée ?

Refuges

Dîners de lune est en quelque sorte le tome II de Déjeuners de soleil.On y retrouve le merveilleux et grand poète qui jetait sur les choses les plus humbles ou les plus insolites un regard qui les transfigurait. Avec l'agilité d'un ludion, la grâce d'un ange et la cocasserie d'un clown génial, il évolue au Musée Grévin, au Bal des Petits Lits Blancs ou dans les Maisons Tellier ; il nous entretient de magie, explique comment le stylographe est une parure, découvre un humour, un nouveau mal du siècle, dévoile ce que lisent les femmes, codifie les rapports entre les sexes...

Le ton des textes de Fargue est à la fois intemporel et délicieusement désuet. Comment ne pas sourire devant ses réflexions sur les automobiles qui crachotent, sur la naissance du métro à laquelle il assista, sur les cadeaux de Noël des enfants où il n'est question que de trains électriques et de jeux de patience ? En ces années de guerre (ces textes ont paru en 1942), il s'attache au difficile quotidien des Parisiens, aux bouleversements que connaît la capitale. Mais l'écrivain évoque aussi des thèmes intemporels comme le bavardage, le printemps, la neige... Et dans ces pages le chroniqueur rejoint souvent le poète.

Déjeuners de soleil

Léon-Paul Fargue, né le 4 mars 1876 dans le 1er arrondissement de Paris et mort le 24 novembre 1947 dans le 6e arrondissement de Paris, est un poète et écrivain français.

Ecrire, c'est savoir dérober des secrets qu'il faut encore savoir transformé en diamants.

La qualité, c'est de la quantité assimilée.

Le travail est une chose élevée, digne, excellente et morale, mais assez fastidieuse à la longue.

L'humour est à l'amour tel que l'âme à l'humeur
Ombre sur l'abat-jour voilée par l'allumeur
Et jour à contre-jour violée par l'amuseur.

J'appelle bourgeois quiconque renonce à soi-même, au combat et à l'amour, pour sa réussite.

L'art est à la vie ce que le sperme est au sang.

Puisqu'enfin tu vas tout savoir sans apprendre, désapprends donc ce qui ne t'a rien fait savoir.

Abuser de l'intelligence, en art, équivaut à recourir, pour plaire en amour, aux artifices de l'esprit.

Sache souffrir. Mais ne dis rien qui puisse troubler la souffrance des autres.

Lisez donc les poètes,
Leurs poèmes constituent un univers en suspens.

Heureusement pour nous, les jeunes filles nous sauvent encore de l'absurde perspective d'un malheur organisé sans caprices.

La meilleure façon de gagner Dieu, c'est de bien faire ce que tu fais.

Le génie, c'est quand ça va si vite qu'on ne sait pas comment c'est fait.

Il n'y a pas de simplicité véritable. Il n'y a que des simplifications.

J'ai tant rêvé, j'ai tant rêvé que je ne suis plus d'ici.

La vie m'a tant giflé que la tête m'en tournait comme la vis d'un tabouret de piano.

Parlez donc peu. Le silence est une arme, la plus efficace de toutes C'est la lumière bleue du verbe.

L'homme qui écrit un livre, c'est Robinson dans son île : il faut qu'il fasse tout lui-même.

Vous faites le ménage de l'univers avec les ustensiles du raisonnement. Bon. Vous arrivez à une saleté bien rangée.

Il est des pensées qu'on sent qui se cachent derrière toutes les autres.

Point n'est besoin d'écrire pour avoir de la poésie dans ses poches.

Le génie est une question de muqueuses. L'art est une question de virgules.

Le camembert, ce fromage qui fleure les pieds du bon Dieu.

Lisez donc les poètes, leurs poèmes constituent un univers en suspens.

En art, c'est-à-dire en amour, il faut que l'intelligence suive comme un suiveur suit une femme avec l'idée de l'entretenir.

J'adore les huîtres : on a l'impression d'embrasser la mer sur la bouche.

https://fr.wikipedia.org/wiki/L%C3%A9on-Paul_Fargue

Ses oeuvres

Ses derniers livres