Est-on sûr de la bienveillance apparente qui entoure la traditionnelle question de fin d'été : " Et... vous avez eu beau temps ? " Surtout quand notre teint pâlichon trahit sans nul doute quinze jours de pluie à Gérardmer... Aux malotrus qui nous prennent de court avec leur " On peut peut-être se tutoyer ? ", qu'est-il permis de répondre vraiment ? À la ville comme au village, Philippe Delerm écoute et regarde la comédie humaine, pour glaner toutes ces petites phrases faussement ordinaires, et révéler ce qu'elles cachent de perfidie ou d'hypocrisie. Mais en y glissant également quelques-unes plus douces, Delerm laisse éclater son talent et sa drôlerie dans ce livre qui compte certainement parmi ses meilleurs.   Inventeur d'un genre dont il est l'unique représentant, " l'instantané littéraire ", Philippe Delerm s'inscrit dans la lignée des grands auteurs classiques qui croquent le portrait de leurs contemporains, tel La Bruyère et ses Caractères. Il est l'auteur de nombreux livres à succès, dont La Première Gorgée de bière, Je vais passer pour un vieux con ou Sundborn ou les Jours de lumière (Prix des Libraires, 1997).

Et vous avez eu beau temps ? La perfidie ordinaire des petites phrases

A cinquante ans, Marie se retrouve seule. Telle la marée montante, la vie a effacé la trace de ses pas. Un autre chemin reste à inventer. La rencontre d'un groupe de jeunes comédiens lui ouvre de nouveaux horizons : elle montera avec eux le spectacle qu'elle avait imaginé pour son fils. Mais le rêve peut tourner à la tragédie. Les parents doivent-ils influencer le devenir de leurs enfants ? Que reste-t-il à créer lorsqu'on entame la seconde partie de sa vie ? Dans ce roman poignant qui oscille entre la Bretagne et Paris, Philippe Delerm aborde ces sujets pour la première fois, traçant le portrait fragile d'une femme en équilibre sur le fil de sa vie.

Elle marchait sur un fil

This volume contains three texts centered around Arnold Spitzweg, an Alsatian who leads an uneventful life as a post office clerk in Paris. The 3 texts are called: Il avait plu tout le dimanche, Monsieur Spitzweg s'échappe and Quelque chose en lui de Bartleby.

Monsieur Spitzweg

Léautaud n'est pas un misanthrope par défaut, par échec, rebuffade ou déception.
Il est avant tout amoureux profond et sincère de la solitude. Léautaud n'a pas besoin de confort, de raffinement technologique. Mais il n'a pas non plus besoin des autres. Ce qu'il est convenu d'appeler gentillesse, dévouement, n'est pour lui que faiblesse suspecte. Il n'est pas étonnant que ses derniers mots aient été : "Maintenant, foutez-moi la paix!". Philippe Delerm a une connaissance approfondie de Paul Léautaud.
Par petites touches, il aborde tous les aspects de l'homme et de cette oeuvre tour à tour caustique, féroce ou émouvante. Un bel hommage rendu à un maître de la littérature.

Maintenant, foutez-moi la paix !

Du pur delerm ! un recueil d'histoires qui tournent autour du sport, de ceux et celles qui en font, qui en ont fait georges carpentier, colette besson.
 Platini, noah/forger, sebastian c?, ivan lendl, les " barjots " kiki caron, anquetil/poulidor, jean-pierre rives, stéphane diagana. ladji doucouré, laure manaudou... mais aussi des gestes du sport : le passing-shot du tennis, le sourire figé du patineur après la chute, la frénésie des balayeurs du curling, ou encore l'odeur du cross du figaro, le rituel de l'échauffement... tout l'art de philippe delerm pour nous faire partager l'émotion de ces nouveaux héros, toute sa délicatesse pour raviver notre mémoire de ces moments si forts, si intensément partagés avec tous ceux qui vibrent à la beauté du geste, à la volonté de se dépasser.
 La tranchée d'arenberg et autres voluptés sportives, c'est comme un sucre d'orge, à déguster lentement pour mieux retenir ce que nous aimons depuis notre enfance.

La tranchée d'Arenberg

Léautaud n'est pas un misanthrope par défaut, par échec, rebuffade ou déception. Il est avant tout amoureux profond et sincère de la solitude.
Léautaud n'a pas besoin de confort, de raffinement technologique. Mais il n'a pas non plus besoin des autres. Ce qu'il est convenu d'appeler gentillesse, dévouement, n'est pour lui que faiblesse suspecte. II n'est pas étonnant que ses derniers mots aient été "Maintenant, foutez-moi la paix!". Philippe Delerm a une connaissance approfondie de Paul Léautaud. Par petites touches, il aborde tous les aspects de l'homme et de cette œuvre tour à tour caustique, féroce ou émouvante. Un bel hommage rendu à un maître de la littérature.

"Les chemins nous inventent. Il faut laisser vivre les pas", écrit Philippe Delerm. Des années durant, accompagné de sa femme, Martine, lui griffonnant des notes, elle prenant des photos, il s'est perdu à plaisir dans la campagne normande et la vallée de la Seine. Ainsi, au gré du temps, s'est constitué ce livre.
Forêts, chemins, villages aux noms charmeurs - Verneuil, Mortemer, Miserey... - sonnant à l'oreille comme un écho proustien, où passent quelquefois d'illustres souvenirs, Claude Monet à Giverny, la véritable Emma Bovary dans le véritable Yonville...
Aux antipodes du tourisme pressé et des sites prioritaires, nous apprenons ici à capter les magies discrètes, la lumière d'un matin d'hiver, le chant d'une fontaine, la courbe d'une rivière. Balade, flânerie, promenade

Les chemins nous inventent

" "Revoir Paris." Arrivé à la gare du Nord, monsieur Spitzweg se surprend à siffloter la chanson de Trenet. Ah oui ! Finalement, c'est surtout pour ça qu'il est parti. Dans la rumeur de sept heures du matin, une grande bouffée de Paris lui monte au cœur, et c'est plus fort que toutes les vagues de la mer du Nord. Il prend un café sur le zinc, dans les annonces des haut-parleurs : "Le T.G.V. 2525 à destination de Bruxelles partira de la voie 8..." Mais on peut bien parler d'ailleurs, Arnold sait désormais qu'il est ici. Cette désinvolture du serveur, l'odeur des journaux frais, un je-ne-sais-quoi de parisien dans l'arôme du café... Monsieur Spitzweg reprend sa valise et hume les couloirs du métro comme un jardin d'essences rares. Les carreaux de faïence, la couleur des affiches, tout lui plaît. Dans le wagon qui le ramène à Guy-Môquet, il y a un Noir avec un gros vélo rouillé auquel il manque une pédale. "

Il avait plu tout le dimanche

Philippe Delerm, né le 27 novembre 1950 à Auvers-sur-Oise dans le Val-d'Oise, est un écrivain français.
Philippe Delerm est l'auteur d'ouvrages de genres divers, dont La Première Gorgée de bière et autres plaisirs minuscules (Gallimard, 1997), recueil de textes courts évoquant les poèmes en prose ou de petites chroniques, qui connut un immense succès.

La voiture est étrange : à la fois comme une petite maison et comme un vaisseau sidéral.

Parfois on dit : "On aurait presque pu... " Là, c'est la phrase triste des adultes qui n'ont gardé en équilibre sur la boîte de Pandore que la nostalgie.

Les filles sont un autre monde, et je m'en souviendrai. Elles deviendront cet ailleurs difficile où je te reconnais, pays à inventer pour le bonheur de passer la frontière.

"On pourrait presque..." C'est bon, la vie au conditionnel.

Elle en parle sans larmes, avec au fond des yeux le poids de l'habitude du chagrin.

Moi, les gestes de l'amour me mènent à l'enfance.

Dans le journal du petit déjeuner : on y lit que le monde se ressemble, et que le jour n'est pas pressé de commencer.

Le bonheur, c'est d'avoir quelqu'un à perdre.

En espadrilles, on est tout juste assez civilisé pour tutoyer le globe, sans l'appréhension rétive du pied nu méfiant, sans l'excessive assurance du pied trop bien chaussé.

Ce qu'il ne faut jamais manquer, à la télé, c'est ce qui passe quand on rembobine.

Si tu n'étais pas morte... Ces mots ne dansent pas sur mon cahier, mais blessent le silence de la marge.

J'aime la mélancolie de ce passant. Il n'a plus aucune de ces prétentions du paraître qui nous amenuisent tant dans la vraie vie, nous contraignent à cacher nos blessures, nos tristesses.

On a pas besoin de connaître des aventures extraordinaires dans les mers du Sud pour avoir une vie passionnante.

Plus on parle d'une chose petite et même minusculissime et plus on touche à l'essentiel.

On a le droit de tout : de jardiner, d'écouter la radio, de faire l'amour, de faire la sieste, de lire une bande dessinée, avachi dans un fauteuil. Mais la télé, la vraie télé, c'est mal.

“On pourrait presque...” C'est bon, la vie au conditionnel.

Ah ! Les petites maladies de l'enfance qui vous laissent quelques jours de convalescence, à lire au lit des Bugs Bunny ! Hélas, quand on vieillit, les plaisirs de la maladie deviennent rares.

J'apprends comme il est simple et fort d'aimer tout seul.

Je me souviens de ce bonheur-désordre sur ta table.

https://fr.wikipedia.org/wiki/Philippe_Delerm

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