"L'amour tendre et minutieux que Wilbur porte au réel coexiste avec la fascination de l'invisible. Sa poésie est une poésie de la profondeur toujours présente sous la surface des choses".

Quintessence - Corpus poétique des années 1947 à 2004

Le Beau Qui Change

A skillful translation of the classical French tragedy about the captivity of Hector's wife after her abduction by the son of Achilles. The rhymed couplets retain the simplicity of form and powerful language of the original. "[This translation] is a striking tour de force" (Hudson Review). Drawings by Igor Tulipanov.

Andromache, By Racine

Richard Purdy Wilbur, né le 1er mars 1921 à New York et mort le 14 octobre 2017 à Belmont dans le Massachusetts, est un poète américain.

Essayez de vous souvenir de ceci: ce que vous projetez, c'est ce que vous percerez; Ce que vous percevez avec toute passion, que ce soit l'amour ou la terreur, peut prendre ses propres caprices et pouvoirs. Par conséquent, une circonspection engourdie et à contrecœur vous servira le mieux - à moins que vous ne vous en faisiez trop, de regarder votre pas de manière trop étroite, refusant de spécifier un monde, en rétrécissant votre prête à une vision serrée de vos chaussures inchulantes, qui peuvent, dès que vous arrivez à penser , traversez une gorge invisible sur un chevalet pourrie.

Vos mains tiennent toujours des roses d'une manière qui dit qu'ils ne sont pas seulement les vôtres; Les beaux changements de cette manière, souhaitant que les choses et les choses soient des choses et des choses pour une deuxième découverte, à perdre un instant tout ce qu'il touche pour se demander.

Quelle est notre louange ou notre fierté mais pour imaginer l'excellence et essayer de le faire? Que dit-il par la porte du ciel; Mais, homo (sapiens) fecit?

Nous savons ce qu'est l'ennui: c'est une fraude ou une vierge plus féroce, un souhait de champion, bloqué par notre lassitude, à faire ou à faire. Dans le sens strict, bien sûr, nous n'inventions rien, faisant simplement témoigner ce que chaque matin met en lumière

Columbus et ses hommes, disent-ils, ont transmis le virus dans lequel mes caractéristiques pourrissent et les pouvoirs vitaux flétrissants; Pourtant, s'ils n'avaient pas traversé les mers et sont venus infectés, pourquoi, penser à tous les luxes que la vie moderne manquerait.

La plupart des femmes savent que le sexe est des maux de tête.

Il est vrai que le poète ne s'adresse pas directement à ses voisins; Mais il s'adresse à un grand congrès de personnes qui s'habillent à l'arrière de son esprit, un congrès de tous ceux qui lui ont enseigné et qu'il a admiré; Ils constituent son public idéal et son meilleur moi.

À l'extérieur de la fenêtre ouverte, l'air du matin est tout inondé d'anges.

Ce que vous espérez, c'est qu'à un moment donné du voyage inutile, à l'intérieur ou à l'extérieur, et quand vous vous y attendez le moins, en plein milieu de votre foulée, comme ça, si bien que vous ne ressentez jamais une chose, le bon sommeil assassin Dessinez une perle et sonnez votre cerveau.

Ce ne sont pas des astuces de sens mais la peur du temps en moi qui distrait le moins de la violence

À ce Congrès, le poète ne parle pas de choses particulières et personnelles, mais de ce qui en lui-même est le plus courant, le plus anonyme, le plus fondamental, le plus vrai pour tous les hommes.

Tout ce que nous faisons est touché par l'océan, et pourtant nous restons sur le rivage de ce que nous connaissons

L'œil est heureux lorsque la nature se penche à l'art.

Quel est le contraire de deux? Un seul moi, un seul vous.

Étrange qu'une chose soit la plus elle-même lorsqu'elle est comparée

L'écriture est? Attendre le mot qui ne sera peut-être pas là avant mardi prochain.

La composition pour moi est, au moins, au moins, à peine la distinction de la catatonie.

L'été attrapé est toujours une période imaginaire. Le temps l'a donné, oui, mais du temps hors de tout esprit. Il doit y avoir un prime dans le cœur pour engendrer cette saison, pour atteindre la pluie passée et trouver la conduite des jours plus pâles son incendie parfait.

Heureux dans tout cet effondrement en lambeaux en lambeaux de l'eau, la fontaine, sa descente sans effort et ses flattions de pulvérisation.

Déplacez-vous assurément le blanc de votre esprit. Quelque chose viendra à vous.

Quelle que soit la douleur que la maladie peut apporter, mais l'assaisonnement acidulé aime les plats délicieux.

Apprenez-moi, comme vous, à boire la création entière / et à chasser moi-même, à devenir une âme.

Une grive, parce que j'avais eu tort, S'est mise à chanter à juste titre Dans un monde ni vague, ni solitaire, Non gouverné par moi seul.

La force du génie vient d'être dans une bouteille.

Écrire de la poésie se parle à soi-même; Pourtant, c'est un mode de parler à soi-même dans lequel le soi disparaît; Et le produit est quelque chose qui, bien que ce ne soit peut-être pas pour tout le monde, concerne tout le monde.

Ce qui est légèrement caché est le plus profond compris.

Il y a une poignance dans toutes choses claire, au regard du cerf, dans le ring d'un marteau le matin. Voir un seau d'eau parfaitement lucide, nous tombons pour imaginer des honnêtes prodigieuses.

Prétendre, lors d'une partie morte, avoir repéré un grackle, alors qu'en fait vous ne l'avez pas fait récemment, ne peut pas faire de mal.

https://fr.wikipedia.org/wiki/Richard_Wilbur

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