"Je mets en mon carnet ce que je ne sais pas;Ce que chacun de mes pas me découvre alorsQu'en marchant le ciel et la terre devant moiS'entrouvrent peuplés d'imprévus, d'événementsMinuscules : migration d'oiseau, criquetVert escaladant une herbe, avion en hautChien qui aboie : à tout instant l'éternitéQui frappe à la porte au moment même où le picNoir tape du bec pour extraire de l'écorceLes parasites dont il se nourrit. La pie,La buse, chacune à sa chanson, s'ingéniant -L'une sur l'arbre, l'autre en suspens sur son erre -Entre elles à garder la distance. Un rayonDe soleil soudain répand l'ombre peint les fleurs(Vendredi 13 août 2004.)Salve (2003-2004) est le septième recueil de Liturgie, le journal en sonnets de Robert Marteau (1925-2011).

Salve

" On voyait le figuier comme violet, comme si le ciel avait déteint. Les coups de vent venus de la mer avaient emporté le faîtage des paillers par-dessus les frênes. Ç'avait arraché plein de bois dans les futaies. Les tuiles brisées jonchaient les chemins. - C'était encore présent en chacun à cause du vacarme des tôles, des bailles de zinc ou de fer-blanc que la bourrasque emportait. Les vaches s'étaient répandues dans la campagne. Les chevaux s'affolaient, hennissant, tapant de leurs fers contre les parois, s'enfuyant des écuries. Alentour, toute la forêt pliait, souvent éclatait, des fracassements pas croyables : un fayard qui craquait, un chêne qui se partageait de tout son long comme une cosse de petits pois. Les gars voulaient sortir. " Sors pas ", disaient les femmes. "
Ce jour-là il y avait aussi une chasse à courre et par
des interférences absolument imprévisibles se produisirent des événements que les gens de là-bas ne
sont pas près d'oublier.

Le Jour Qu'On A Tue Le Cochon

LITURGIE, c'est ce que chacun peut entendre et voir chaque jour à chaque heure, en chaque instant aussi soudain soit-il. C'est l'œuvre à tous offerte en l'intimité des événements infiniment produits depuis le commencement et depuis l'origine, et qui donnent au temps ce que l'on nomme sa couleur, à l'éternité sa musique, au livre sa mutité. Si les oiseaux jouent ici un grand rôle, c'est parce qu'ils chantent, et que par leur jargon nous revient l'espoir d'accéder au lieu d'où nous venons. Si les arbres tiennent ici une grande place, c'est parce qu'ils escaladent, de branche en branche, la lumière, afin de parler plus haut à ce qui reste en nous de sylvestre ou sauvage. Pourquoi la langue, en constituant le présent écrit, s'est-elle pliée ou versée, ou renversée dans l'espace du sonnet ? L'auteur pourrait répondre que c'est par obéissance, exigence, superstition, religion ; encore, pour que les comptes ne soient pas négligés.

Liturgie

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

À Belisama

Seuil de l'aubier

Le musée est une forêt, soit aussi bien une porte qui donne sur le lieu du musée, qui fut, pour ce qui est du Louvre, celui des loups. C'est le lieu où chacun s'invite à voir, à regarder, à regarder voir ce qui survient. A l'improviste, au 6e tour, c'est la surprise, c'est l'étonnement, parfois la soudaine illumination, seuil de la révélation. Par l'art, par le métier, par le charme et la magie, le naturel apparaît vêtu de sa vraie couleur et de sa vraie lumière. Hors de tout chemin tracé, recueillir comme sous la dictée ce que dit l'œuvre muette devenue parlante, tel est le propos, et tel est le mode selon lequel se constitue la matière du présent ouvrage.

Le Louvre entrouvert

Écrivant à l'oreille comme tous les grands poètes, Robert Marteau met son entière attention à entendre venir le poème. Il ne veut en forcer « la venue », mais seulement s'ouvrir à l'aventure qu'il constitue à chaque fois. Le poème naît de son attention toujours neuve et renouvelée, ouverte et étonnée à l'univers qui se déploie au rythme de sa marche. La venue rapporte en sonnets la création, l'amenant à rendre le monde invisible et sacré à notre vue. Le poète écoute comment danse le poème, comment y dansent les pieds de la muse, ainsi oeuvre-t-il à en saisir le passage. Dans ces sonnets sans rimes, c'est ce passage de la muse qui donne au vers sa mesure. C'est pourquoi les poèmes sont publiés tels qu'ils ont été écrits dans les carnets où, tout au long de l'année, pendant ses marches quotidiennes, le poète écrivait

La venue

Au jour le jour, chemin faisant, des écritures furent suscitées à l'improviste par une personne, un animal, une chose ; par une ville, un papillon, un jardin, une église, un arbre, un village, une peinture, un vol d'étourneaux, un merle, une troupe de goélands, un troupeau de bovidés, enfin par toutes sortes de manières et de formes que la vie prend pour se manifester en tel lieu et tel autre. Ces mêmes écritures, une fois amassées, reçurent pour titre : Fragments de la France, non pas que le pays fut brisé, mais parce qu'il n'est là que fragmentairement dit.

Fragments De La France

Disons que nous sommes tantôt à la fin des années 20, tantôt au début des années 30.
Vous arrivez dans un village d'une quinzaine de foyers, village situé au beau milieu d'une forêt, village où on ne parle à peu près que le patois, où le français ne s'apprend qu'à l'école. Vous ne faites que passer et n'y comprenez rien. Vous y séjournez quelque temps et commencez alors à comprendre. Vous y demeurez, et voilà que peu à peu dans la toile du langage vous distinguez qui est qui, quels sont les fils qui relient les uns aux autres, ainsi tissant un réseau de plus en plus complexe - et d'autant plus complexe qu'il est le fait d'âmes simples.

Dans l'herbe

Les eaux sans fin : c'est ainsi que les Sauvages désignèrent à Jacques Cartier la coulée bleue où il engageait ses vaisseaux, coulée qu'il allait nommer le Saint-Laurent. Pendant une année, assidûment, c'est-à-dire presque chaque jour, l'auteur va vivre sur l'une ou l'autre rive du fleuve, recueillant et transcrivant la parole suscitée. C'est tout le contraire d'un journal intime : plutôt ce serait l'écho d'une patiente écoute afin que les mots s'accordent selon le cours jamais le même, apparemment toujours pareil, et sans cesse renouvelé. Heures et saisons dans le mobile miroir apparaissent en variations infinies et figures auxquelles concourent la faune, la flore, la navigation et les constellations. La veille n'est interrompue que par les limites du veilleur. Face au grand ordre qu'il contemple, non point passivement, mais en se jetant dans le jeu, sans prétendre mesurer le monde à son aune, il mesure par le corps et l'esprit la démesure dans laquelle nous sommes de nous-mêmes tenus hors de portée. «Connais-toi toi-même.» Non. Envisage avec une sérénité accrue l'inconnaissance que chaque bribe ou saut de la science encore accroît.

Fleuve sans fin ; journal du Saint-Laurent

Ecritures - Liturgie 6, 2001-2002

Robert Marteau, né le 8 février 1925 à Villiers-en-Bois, dans le Poitou, et mort le 16 mai 2011 à Paris,, est un écrivain français : à la fois poète, romancier, traducteur, essayiste, diariste.

https://fr.wikipedia.org/wiki/Robert_Marteau

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