Virginia Woolf
@virginiaWoolf
Un régal parfait doit inclure un voyage dans une librairie d'occasion.
Virginia Woolf
Auteur
Virginia Woolf, née Adeline Virginia Alexandra Stephen le 25 janvier 1882 à Londres et morte le 28 mars 1941 à Rodmell (Royaume-Uni), est une autrice et femme de lettres britannique. Elle est l'un des principaux écrivains modernistes du XXe siècle. Dans l'entre-deux-guerres, elle est une figure marquante de la société littéraire londonienne et une membre centrale du Bloomsbury Group, qui réunit des écrivains, artistes et philosophes anglais. Les romans Mrs Dalloway (1925), La Promenade au phare (1927), Orlando (1928) et Les Vagues (1931), ainsi que l'essai féministe Une chambre à soi (1929), demeurent parmi ses écrits les plus célèbres. En 1941 à l'âge de 59 ans, elle se suicide par noyade dans l'Ouse près de Monk's House dans le village de Rodmell, où elle vivait avec son mari Leonard Woolf.
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Citations
979
Virginia Woolf
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Son seul cadeau était de connaître les gens presque par instinct, pensa-t-elle, marchant. Si vous la mettez dans une pièce avec quelqu'un, la remonte comme celle d'un chat; ou elle ronronnait.
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Suis-je seul dans mon égoïsme quand je dis que jamais la pâle lumière de l'aube ne filtre à travers les stores du 52 Tavistock Square mais que j'ouvre les yeux et que je m'exclame : « Bon Dieu ! Me revoilà ! pas toujours avec plaisir, souvent avec douleur ; parfois dans un spasme.
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La seule vie qui soit passionnante est la vie imaginaire.
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La chose à propos de Proust est sa combinaison de la plus grande sensibilité avec la plus grande ténacité. Il cherche ces nuances de papillon au dernier grain. Il est aussi dur que Catgut et aussi évanescent que la floraison d'un papillon.
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le principal désir du romancier est d'être le plus inconscient possible. Il doit provoquer en lui un état de léthargie perpétuelle. Il veut que la vie se déroule dans le plus grand calme et la plus grande régularité. Il veut voir les mêmes visages, lire les mêmes livres, faire les mêmes choses jour après jour, mois après mois, pendant qu'il écrit, afin que rien ne puisse briser l'illusion dans laquelle il vit - afin que rien ne puisse perturber ou troubler les mystérieux bruits de couloir, les sentiments autour, les dards, les élans et les découvertes soudaines de cet esprit très timide et illusoire qu'est l'imagination.
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Qui le blâmera? Qui ne se réjouira pas secrètement lorsque le héros éteindra son armure, et s'arrête près de la fenêtre et regarde sa femme et son fils, qui, très éloignés, se rapprochent progressivement de plus en plus, jusqu'à ce que les lèvres et le livre et la tête soient clairement devant lui, Bien que toujours charmant et inconnu de l'intensité de son isolement et du gaspillage des âges et de la périsse des étoiles, et enfin en mettant sa pipe dans sa poche et en pliant sa magnifique tête devant elle - qui le blâmera s'il fait du hommage à la beauté du monde?
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Je suis obsédé les nuits par l'idée de ma propre inutilité, et si ce n'était que pour allumer une lumière pour me sauver la vie, je pense que je ne le ferais pas. Ce sont les dernières empreintes d'un mal de tête, je suppose. Avez-vous déjà ressenti cela? - comme une vieille mauvaise herbe dans un ruisseau. Que ressentez-vous, allongé dans le lit?
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Le phare était alors une tour argentée et brumeuse avec un œil jaune, qui s'ouvrit soudainement et doucement le soir. Maintenant - James regarda le phare. Il pouvait voir les rochers blanchis; la tour, austère et droite; Il pouvait voir qu'il était barré en noir et blanc; Il pouvait y voir Windows; Il pouvait même voir le lavage se propager sur les rochers pour sécher. C'était donc le phare, n'est-ce pas? Non, l'autre était aussi le phare. Car rien n'était simplement une chose. L'autre phare était également vrai.
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Nous souhaitons à peine analyser ce que nous pensons être si grand et profondément humain.
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Un bon essai doit avoir cette qualité permanente ; elle doit tirer son rideau autour de nous, mais ce doit être un rideau qui nous enferme et non pas à l'extérieur.
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Elle se sentait ... comment la vie, d'être composée de petits incidents séparés que l'on vivait un par un, est devenu enroulé et entier comme une vague qui en a permis et en a jeté un avec, là, avec un tableau de bord sur le plage.
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L'écriture est comme le sexe. Vous le faites d'abord par amour, puis vous le faites pour vos amis, puis vous le faites pour de l'argent.
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Je me sens certain que je deviens à nouveau fou, je pense que nous ne pouvons pas passer par un autre de ces moments terribles. Et je ne récupère pas cette fois. Je commence à entendre des voix
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Il s'agit d'un livre important, le critique suppose, car il traite de la guerre. Il s'agit d'un livre insignifiant car il traite des sentiments des femmes dans un salon.
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Mais les mots ont été trop souvent utilisés ; touché et tourné, et laissé exposé à la poussière de la rue. Les mots que nous cherchons pendent près de l'arbre. Nous venons à l'aube et les trouvons douces sous la feuille.
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Je me couchais ce matin et je me disais: «La chose remarquable à propos d'Ethel est sa formidable satisfaction de soi» quand il est venu votre lettre pour confirmer cette profonde observation psychologique. Comme j'étais ravi!
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Ce sont les changements de l'âme. Je ne crois pas au vieillissement. Je crois en modifiant à jamais son aspect au soleil. D'où mon optimisme.
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Un écrivain doit donner une certitude directe; les explications sont autant d'eau versée dans le vin.