Pointillé d’or, votre parole trace, à l’envers, le cercle de mes mains, sur le soleil couché à l’ombre de vos doigts. Y-a t’il un rêve dont la suave sève vaille que l’on vieillisse sans valise, ni valse, sans salive ni liasse ? Or, telle la Sybille de Delphes, à foison, vous répandez le verbe obscur qui habite mes caves, puis vous glissez enfin entre mes cils éteints.