Au musée de Lodève est rassemblée une collection de stèles médiévales discoïdales, d'une grande force suggestive... L'idée de dire ces croix à deux voix, l'une récitative, l'autre de plain chant, s'est imposée aux auteurs de ce livre à quatre mains. Stèle pour l'absent juxtapose les voix de Vénus Khoury-Ghata et Alain Gorius, pour dire le retour du chevalier rompu depuis les sables de Palestine jusqu'en ses terres du pays de Lodève. Sur la haute tour elle était nue rassemble Etel Adnan et Alain Gorius : ils content les jours de la femme restée dans la forteresse, dans l'attente de celui qui ne reviendra plus. La fontaine, dans l'entremêlement des voix d'Aïcha Arnaout, poète syrienne, et du même Alain Gorius, dit la fin de la croisade, purifiée par la glace dans le haut pays où ne survivent que les fantômes de ceux qui ont croisé la mort arabe. Ces trois textes, qui peuvent se lire séparément, constituent le Triptyque de Lodève. Quatre poètes, libanaise, syro-libanaise, syrienne, et français, s'y rencontrent pour évoquer le vertige sanglant d'une quête vouée à l'anéantissement. Du nord au sud, du Liban à l'Espagne, de la Syrie au Maroc, Al Manar explore les rivages poétiques de la Méditerranée. Méditerranée française, arabe, turque, creuset de civilisations. Méditerranées.

La fontaine

Prier Devant La Croix

Ce court récit, comme le précédent intitulé Stèle pour l'absent est l'histoire torturée d'une rencontre avec la mort. Pour Stèle pour l'absent, Alain Gorius avait demandé à une romancière, Vénus Khoury-Ghata, de rêver à ses côtés sur les pierres historiées laissées derrière eux par les croisés, retour de Terre Sainte. Pour Sur la haute tour elle était nue, le présent récit, l'auteur demande à la poétesse matinée de philosophe, Etel Adnan, de dégager, de temps en temps, par un bref commentaire intercalé, la morale du film en train d'obséder sa conscience tout enténébrée d'un inconscient agissant et en quête d'images premières

Sur la haute tour elle était nue

Quel pouvait bien être le nom de l'adolescente restée allongée, à minuit passé, sur le rebord de pierre de l'autre côté du mur du jardin ? Sa peau était grise de poussière. A deux pas de la grille restée entr'ouverte elle était là, bien éveillée, pieds nus dans sa djellaba en haillons ; sa tignasse ébouriffée reposait sur le béton peint en ocre-rouge, couleur de remparts. Elle lui sourit, le suivit dans le débarras du local dont il avait laissé la porte ouverte sur la touffeur de la nuit, sans une lumière : d'un seul discret mouvement de la tête il l'avait invitée à le rejoindre ; elle était, naturellement, venue.

Il l'appellerait Leïla, puisque ce prénom est lié à la nuit et à la folie : elle était bien incapable d'écrire son nom et même, il s'en aperçut à l'instant, de le lui dire...

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