"Mon lieu préféré, à Rome, c'est un grand parc qui vient tout juste d'être ouvert au public, la villa Pamphili. J'y vais à pied, les fins d'après-midi. C'est l'heure où j'ai rendez-vous avec moi-même, avec mon enfance, avec ma famille. Je pense à mon père, à la mort de mon père, à la guerre entre mes parents, au silence de mon père, à notre silence à nous, les enfants. Je suis heureux et j'ai peur. L'étrange douceur de la villa Pamphili me serre le cœur. Il va bientôt faire nuit. Les promeneurs sont des ombres. De violentes odeurs montent de l'herbe. Je rentre au Collegio tel un fantôme, glissant dans l'air comme à travers l'absence. C'est l'heure de retrouver mes amis américains. Ce soir, Mike va sortir sa guitare et chanter We shall over-come - oui, nous vaincrons nos ennemis."
Après Chaque jour est un adieu, Alain Rémond, avec la même sincérité et la même sensibilité, évoque ses années de formation.

Un jeune homme est passé

"...
Ce qui fait la complexité de notre métier, dans des endroits où la situation sociale, économique et culturelle est difficile, c'est justement de mettre l'élève en situation de pouvoir apprendre. Parce que, bien souvent, il n'est pas en état de recevoir ce qu'on veut lui donner. Quand il entre dans l'établissement scolaire, il ne se dépouille pas forcément de ce tout ce qu'il est à l'extérieur, dans sa famille, dans la vie quotidienne, dans la rue.
L'essentiel, c'est de ne jamais oublier qu'on a devant nous des enfants, des êtres en devenir. C'est pourquoi je reprendrai volontiers à mon compte la formule selon laquelle l'élève doit être au centre du système. L'élève en tant qu'individu, en tant que personne, pas seulement dans son statut d'élève. " D'abord principale, et depuis peu proviseure, en Seine-Saint-Denis, Marie-France Santoni-Borne, questionnée par Alain Rémond, parle d'expérience, à mille lieues des stratèges en chambre et des polémistes qui n'ont pas visité un collège depuis trente ans.
Elle nous adresse un message politiquement incorrect, un message civique, un message d'espoir.

L'élève au coeur ; entretiens avec Alain Rémond

" Je sursaute à cette seule idée : d'autres gens y habitent, dans notre maison. Et ça reste complètement insupportable. Combien de temps a-t-elle été à nous ? J'avais six ans quand on s'y est installés. J'en avais vingt-cinq à la mort de ma mère, quand elle a été vendue. Pourtant, je n'arriverai jamais à en parler autrement que notre maison. On y a été tellement heureux et parfois, aussi, si totalement désespérés, nous tous, les dix enfants. Et nos parents. J'habite loin de Trans, maintenant, depuis longtemps, mais il m'arrive de repasser devant la maison, en tremblant. Et c'est comme si je brûlais, en approchant de la fenêtre. Parce qu'en même temps que ce bonheur, il y a eu trop de malheur. "

A. R.

Chaque jour est un adieu - Récit

"Après trois récits autobiographiques, après avoir dû répondre, encore et encore, aux mêmes questions sur ma vie, j'ai eu peur de me faire voler l'intime de mon intime. Et j'ai eu envie de me cacher, de me protéger, en écrivant un roman, une fiction. Et puis je me suis aperçu que j'avais fait fausse route. Que ce roman était raté, nul et non avenu. Alors j'ai voulu comprendre ce qui m'était arrivé. S'il n'y avait pas quelque chose de plus obscur derrière ce désir. Et j'ai tiré le fil de multiples questions. Qui ramènent toutes, en définitive, à celle-ci : que veut dire raconter sa vie ?

J'ai essayé de remonter jusqu'à la source. Jusqu'à cet enfant habillé de blanc sur une photo oubliée."

Je marche au bras du temps

"Mon lieu préféré, à Rome, c'est un grand parc qui vient tout juste d'être ouvert au public, la villa Pamphili. J'y vais à pied, les fins d'après-midi. C'est l'heure où j'ai rendez-vous avec moi-même, avec mon enfance, avec ma famille. Je pense à mon père, à la mort de mon père, à la guerre entre mes parents, au silence de mon père, à notre silence à nous, les enfants. Je suis heureux et j'ai peur. L'étrange douceur de la villa Pamphili me serre le cour. Il va bientôt faire nuit. Les promeneurs sont des ombres. De violentes odeurs montent de l'herbe. Je rentre au Collegio tel un fantôme, glissant dans l'air comme à travers l'absence. C'est l'heure de retrouver mes amis américains. Ce soir, Mike va sortir sa guitare et chanter We shall over-come - oui, nous vaincrons nos ennemis."

Après Chaque jour est un adieu, Alain Rémond, avec la même sincérité et la même sensibilité, évoque ses années de formation.

Un Jeune Homme Est Passe

Ma mère avait ce geste, quand elle était soucieuse, la main contre la joue. Ce n'était pas pour elle, qu'elle se faisait du souci, elle avait un caractère tellement gai. C'était pour nous, ses dix enfants, surtout les plus jeunes, qu'elle se faisait du souci, comment arriver à nous nourrir, à nous vêtir, avec le peu d'argent qu'il y avait, surtout après la mort de mon père. Comment s'assurer que nous allions nous en sortir, faire des études, arriver à nous débrouiller. Pour les études, il y avait les bourses : il fallait passer un concours avant l'entrée en sixième, puis fournir, chaque année, des certificats attestant de bons résultats et d'une bonne conduite. Ma mère, chaque année, nous rappelait qu'il ne fallait surtout pas oublier ce certificat, qu'il fallait tout faire pour l'obtenir. Bons résultats et bonne conduite... Enfants, vers la fin du mois, nous disions à l'épicière : maman paiera demain, l'épicière savait ce que ça voulait dire, qu'il n'y avait plus d'argent jusqu'à la fin du mois, jusqu'à la paye de mon père. C'était pour moi la phrase magique, celle qui arrangeait tout. Maman paiera demain. Et puis voilà. Même si je voyais bien le regard des autres clients, qui savaient parfaitement, comme l'épicière, ce que ça voulait dire. Mais moi, je ne me faisais pas de souci. J'avais une confiance aveugle dans ma mère. Elle était forte, elle était courageuse, elle était gaie, tout le monde l'aimait bien, à Trans. Non, je n'avais aucune raison de me faire du souci.

Ma mère avait ce geste

" mon lieu préféré, à rome, c'est un grand parc qui vient tout juste d'être ouvert au public, la villa pamphili.
 J'y vais à pied, les fins d'après-midi.  c'est l'heure oú j'ai rendez-vous avec moi-même, avec mon enfance, avec ma famille.  ]e pense à mon père, à la mort de mon père, à la guerre entre mes parents, au silence de mon père, à notre silence à nous, les enfants.  je suis heureux et j'ai peur.  l'étrange douceur de la villa pamphili me serre le coeur.  il va bientôt faire nuit.  les promeneurs sont des ombres.  de violentes odeurs montent de l'herbe.
 Je rentre au collegio tel un fantôme, glissant dans l'air comme à travers l'absence.  c'est l'heure de retrouver mes amis américains.  ce soir, mike va sortir sa guitare et chanter we shall overcome - oui, nous vaincrons nos ennemis.  " après chaque jour est un adieu, alain rémond, avec la même sincérité et la même sensibilité, évoque ses années de formation.

Un jeune homme est passe

Après le récit de son enfance et sa jeunesse, Alain Rémond évoque cette fois ses engagements de toujours, les idées qui le portent, confrontées à l'épreuve du réel et du temps qui passe.

Mai 68 et Vatican II, la contestation dans les universités américaines, la lutte pour les droits civiques, Martin Luther King... C'est ce jeune homme qui a chanté "We Shall Overcome" que nous verrons, au fil des pages, chercher à s'accomplir sans se trahir, quitter la religion pour embrasser la politique, puis découvrir que ses combats exigent désormais un nouvel outil. Le journalisme devient sa discipline quotidienne, l'autre nom de son engagement citoyen. Et la condition de son bonheur.

Un récit à la fois intime et passionné, dans la veine de Chaque jour est un adieu, qui nous donne en partage des moments rares. Alain Rémond au meilleur de lui-même.

Que sont tes rêves devenus ?

Son métier, aux éditions Hurtebise, c'est de « mettre en forme » les romans des autres. Essentiellement, en l'occurrence, les innommables salades de Bannister, le best-seller maison. Qui produit à la chaîne des romans vaguement politiques, vaguement policiers, vaguement sentimentaux et totalement nuls. C'est à lui, Jérôme, de leur donner du ton, du style, de les faire tenir debout.
Mais sa vraie passion, à Jérôme, c'est Santenac. L'auteur génial et météorique de trois livres, au début des années 1960, racontant des histoires de famille. Trois livres et puis plus rien : Santenac, soudain, a disparu, plus personne ne l'a jamais revu.
Avec Jean-Paul, son ami d'enfance devenu journaliste, Jérôme n'a qu'une idée en tête : retrouver Santenac. Et lire les livres qu'il a forcément écrits, au fin fond de sa retraite. Justement, ce matin-là, alors qu'il vient de prendre livraison du nouveau manuscrit de ce crétin de Bannister, Jérôme reçoit un coup de téléphone de Jean-Paul : il a retrouvé Santenac, il sait où il se cache. Ils vont tout de suite partir, quelque part dans un coin perdu de l'Aveyron, pour enfin réaliser leur rêve. Santenac, pour l'un et l'autre, est beaucoup plus qu'un simple écrivain. Ses livres sont une question de vie ou de mort. Surtout pour Jérôme, qui y trouve ce qu'il n'a jamais eu : une famille.
Car les livres, c'est la vie. Et lire, c'est vivre. Mais le rideau va se déchirer. Santenac n'est peut-être pas à la hauteur du rêve. À la hauteur de la passion des livres... 
On n'en dira pas plus sans gâcher le plaisir.

Les romans n'intéressent pas les voleurs

Un jour, voulant se mettre à l'abri d'une pluie battante, un homme pénètre dans le hangar d'une ferme abandonnée, au milieu des ronces et des orties. Là, il s'aperçoit que le sol est jonché d'un tas de vieilles choses, et notamment d'innombrables papiers, jetés en vrac par terre, comme si les habitants avaient dû fuir dans la précipitation. Papiers administratifs en tout genre, papiers de famille, papiers personnels. L'auteur (c'est à lui que cette histoire est arrivée) prend conscience que toute une vie, ou tout ce qu'il en reste, s'étale à ses pieds. Ce désordre indécent lui inspire un mélange de pitié et de colère ; il sait déjà qu'il en tirera un livre, une sorte de Tombeau des inconnus et aussi d'hommage aux vivants.
Ce livre, le voici. Alain Rémond y déchiffre à notre intention ses propres papiers, qui le rattachent à trois figures essentielles. Son père et sa mère, d'abord, leur amour puis la « guerre » qui s'est installée entre eux, faisant de chaque soirée autour de la table un enfer pour les huit enfants. Sa soeur Agnès, sorte d'Ophélie dont il retrouvera lui-même le corps pris dans les herbes, sous un pont, dans la rivière bordant le jardin de la clinique psychiatrique où elle était soignée.
Ces trois personnages au destin misérable ou tragique sont familiers aux lecteurs d'Alain Rémond, depuis Chaque jour est un adieu. De fait, l'auteur retrouve ici l'esprit des récits autobiographiques sur fond d'enfance bretonne qui lui ont valu jadis un succès considérable.

Tout ce qui reste de nos vies

Après Chaque jour est un adieu et Un jeune homme est passé,Alain Rémond retrouve le récit autobiographique. Dans Comme une chanson dans la nuit, il évoque son départ de Télérama en juin 2002, après trente ans de loyaux services. Il réfléchit alors au sens de l'existence, aux choix de vie, au destin, interrogeant sa mémoire : l'enfance, l'amour, les souffrances, l'écriture. Dans Je marche au bras du temps, il tente au contraire de fuir l'autobiographie, de protéger l'intime si souvent dévoilé, en renouant avec le roman. Alain Rémond a longtemps tenu la rubrique « Mon oeil » dans Télérama, où il était rédacteur en chef. Il collabore actuellement à La Croix et Marianne. « Un répit, un temps pour rêver... C'est un peu ce que fait ici l'auteur, et l'on se glisse avec bonheur à ses côtés. » Le Nouvel Observateur « L'auteur sait capter à l'infini les miroitements des existences. » Le Magazine littéraire

Comme une chanson dans la nuit ; je marche au bras du temps

" Écrire sur mes parents, écrire sur ma sour Agnès, c'est ma litanie des saints à moi, c'est ressusciter des visages, des paroles, des secrets, c'est ressusciter des vies disparues. Comme j'aurais voulu ressusciter les vies disparues sous le hangar, près de la ferme abandonnée, alors que tombait cette pluie de fin du monde, quand j'ai ramassé les papiers de famille de ces inconnus, toute leur vie dispersée, jetée aux quatre vents, livrée aux passants. "

A. R.

Dans ce récit à la fois simple et prenant, porté par une langue musicale, Alain Rémond poursuit la quête qui a fait le succès de ses récits autobiographiques, depuis Chaque jour est un adieu.

" Il y a un complot dont personne ne parle : c'est celui des cintres. Je suis convaincu qu'ils veulent notre peau. En vérité, le cintre est l'ennemi du genre humain. Ce ne sont pas là paroles en l'air. Encore moins propos de paranoïaque. Si j'accuse le cintre, c'est à la suite de longues années d'observations scientifiques. Et surtout de douloureuses expériences personnelles. Car si le cintre en veut à l'humanité, il m'en veut d'abord à moi, personnellement. Le cintre est mon ennemi intime. Le cintre est intrinsèquement pervers. Le cintre est né pour tuer. Pierre Desproges avait vu juste : dans l'un de ses sketches les plus métaphysiques, il avait démasqué la méchanceté ontologique des cintres. Lui aussi parlait d'expérience. Mais on ne l'a pas écouté. On a laissé sévir les cintres. Et voilà pourquoi ils auront notre peau ".

Soixante deux petites chroniques de la vie quotidienne, savoureuses, incongrues ou désopilantes. Ces méditations amusées sur l'état du monde ont été publiées initialement dans Marianne. Un régal d'intelligence et d'ironie.

Alain Rémond est l'auteur de récits très personnels qui ont été des best-sellers, depuis Chaque jour est un adieu jusqu'à Comme une chanson dans la nuit. Un public fidèle l'accompagne dans La Croix et dans Marianne.

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