Ecrire sur soi, c'est prendre le risque de dire : j'écris, je mange, je baise, je bois, je fume, je crie, je pleure. J'aime aussi. Ecrire sur la pluie et le beau temps, sur les morts et les vivants. Passer du coq à l'âne, passer du rire aux larmes. Passer par les cris aussi. Par tout ce qui fait une vie, échecs et réussites compris. La vie dans toute sa banalité et toute sa splendeur surtout. Relire et soupeser le poids des mots, rayer parfois pour épargner et parfois pas. Parfois se dire : on s'en fout après tout, comme son nom Bitouzet en gros en plein milieu de la couverture. Presque une année dans ma maison, presque puisque l'écrit se dissout dans les obligations familiales, dans les choix que l'on a faits avant d'écrire ; fonder un foyer et l'assumer.

Journal 2016

LES NUITS SONT MORTES ET NUL NE CONNAITRA PLUS LE JOUR NAISSANT. Il faut transiger avec les éléments, le hasard, le temps, la fatalité. Le 21 ? juillet 2014, 217 ? personnes, assises côte à côte, à 10 mètres sous terre, écoutent avec attention les discours inauguraux de L'ANTRE ET DES ARTISTES, un espace culturel souterrain de béton, unique en son genre, avec son dôme-esplanade en damier, dont les cases codées multicolores, reproduisent le message suivant : ECLAIRE TA VIE DE LA COULEUR DES MOTS, ECRIS TON CHEMIN AVEC L'AUDACE DES ROIS, ELEVE TON OUVRAGE SUR LE SOCLE DE LA PASSION, ET TU PRESERVERAS LA SAVEUR DU PASSAGE, L'ESPRIT LIBRE ET SAGE, JUSQU'A L'INSTANT FRAGILE ULTIME, ENCHANTE DU MIRACLE D'EXISTER. C'est à ce moment que la catastrophe, tant et tant de fois envisagée, se produit. ? Sans préavis. ? Un bruit formidable et en quelques secondes, des tonnes de gravats obstruent les issues et toute communication avec l'extérieur est coupée. Comme tout être sensible, chacun des 217 occupants du bunker est affolé, accablé, sidéré, bête aux abois enterrée vivante dans un immense terrier de béton sans aucune issue immédiate. Peut-être sortiront-ils un jour. ? Peut-être pas. Auront-ils le courage d'attendre la mort ou un miracle potentiel ? L'espace désormais alloué à leur survie se résume à 3 000 m2 pour une hauteur de plafond de 4 mètres, , soit 12 000 m3 énergétiquement autonomes, répartis ainsi : une grande salle d'exposition accueillant les oeuvres de 28 artistes européens (un par Etat membre), quatre bureaux spacieux, des toilettes publiques, un accès à une source souterraine d'eau pure - mais pour combien de temps encore ? - , une réserve contenant 78 000 portions journalières de nourriture lyophilisée. Soit un confort pour le moins sommaire et une autosuffisance alimentaire d'une année. La surprise et l'effroi passés, le grondement extérieur étouffé, les 217 personnes se jurent solennellement que, rescapées ou non, elles resteront dignes dans l'épreuve. ? Mais la dignité est-elle de mise dans de telles circonstances ? Ils sont les survivants de la catastrophe, et se doivent d'être des survivants créateurs. ? Chacun à sa manière, avec son style, témoignera du présent, du passé, du futur hypothétique, de son bonheur d'avoir vécu sur terre ou de sa douleur de la perte des repères et des êtres chers. ? Ou peut-être, tout simplement, tracera-t-il la marque de son insondable vanité de puceron éphémère dans un monde terrassé d'avoir été trop loin dans sa folie. Ainsi va la vie, ainsi ira peut-être la mort. Avec ou sans regrets. Ce livre constitue une trace parmi d'autres de cet événement majeur. ? Prenez le pour ce qu'il est, l'empreinte instantanée de l'état d'esprit de l'un des témoins de ce moment-clé de l'humanité.

Le bunker

La folie que c'est d'écrire est un hurlement de colère contre la condition féminine, dans le quotidien d'une femme qui, après avoir procréé, rangé sa maison, mouché ses enfants et nourri son mari, espère, envers et contre tout, créer.

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