Le communisme, en France, inspire respect et crainte, dévotion ou répulsion. On pense confusément à Maurice Thorez, à l'argent de Moscou, aux promesses de la Révolution sociale, au stalinisme, à la puissance de la machine bureaucratique et à la défense des « petits ». Clichés qui ne traduisent plus la réalité d'aujourd'hui. Les nouveaux communistes sont là sous nos yeux. Ceux qui vivent le communisme, sont, par la force des choses, coupés de leurs « camarades » des autres villes et villages. Leur information sur « Je parti » n'est que partielle, émanant de l'appareil et de ses organes de presse et de propagande, ou provenant des adversaires. Les nouveaux communistes ne se connaissent pas eux-mêmes. Ceux qui les combattent sont encore moins bien informés et s'en tiennent, le plus souvent, à un anti-communisme dépassé. Comme si Staline n'était pas mort, comme si la guerre froide entre l'Est et l'Ouest durait encore. Communistes et non communistes perçoivent mal l'image d'un parti qui a changé et qui n'a peut-être pas fini de changer. Changement d'hommes, de comportements et d'analyses politiques. Ce sont désormais, les communistes d'après la guerre, d'après Staline, qui dirigent vraiment le P. C. F. : Georges Marchais, Roland Leroy, Paul Laurent, Georges Séguy, etc. Des hommes qui se sont émancipés de Moscou et qui aimeraient faire leurs preuves au pouvoir. Derrière eux se profilent les dirigeants de demain. Cet ouvrage décrit l'évolution du P. C. F. depuis une quinzaine d'années, montre le chemin parcouru et ses limites. Divergences d'appréciations sur la portée du phénomène gaulliste, puis du gauchisme, quête d'un nouveau front populaire, conquête de nouvelles couches socio-professionnelles, émancipation vis-à-vis de l'U. R. S. S. Par deux journalistes du Monde, tout ce qui fait la complexité des nouveaux communistes, est exposé et analysé à l'intention de ceux qui vivent au présent.

Les nouveaux communistes

« Un enfant bêla de l'autre côté de la cloison. Une femme dit : « Vas-tu te taire ! Qu'est-ce que j'ai fait au Bon Dieu pour mener une vie pareille ! »... Le Bon Dieu n'y était pour rien ». Ainsi commence le roman d'André Laurens. « Je me dirigeai d'un pas de somnambule vers la sortie... J'étais condamné à vivre ». Ainsi s'achève Sexagésine. Le long d'une confession douloureuse (qui n'est pas sans rappeler le meilleur Céline et Miller), le jeune écrivain cherche à fonder, d'une expérience à l'autre, une mystique qui, pour être réelle, ne doit pas altérer la noblesse de la pensée, ni l'oeuvre qui naîtra, qui est littéralement en « gésine ». Cette oeuvre, la voici. Elle boucle une existence d'un pessimisme total dont le seul éclairage était la chair. Ce n'est pas le moins émouvant qu'aux dernières pages, la mince lumière d'espoir, douce et angoissante, vienne d'un enfant issu de cette course désespérée.

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