Iris est un petit bout de chou, pour elle le monde qui l'entoure n'est pas encore tout à fait partagé entre choses et personnes, animé et inanimé : alors "Escalier" devient une personne qui lui donne du fil à retordre, puis une fois cet "Himalaya" vaincu il faut aller plus loin, alors commence l'aventure...

Iris et l'escalier

Des poèmes comme de petits romans avec des personnages au quotidien pas toujours rose. Premier vrai recueil d'une auteur dont le prochain titre paraîtra chez Gallimard Jeunesse. L'illustration de couverture a été réalisée par Francesco Pittau, auteur avec sa complice Bernadette Gervais, de nombreux livres pour enfants principalement chez Gallimard et au Seuil Jeunesse.

Un régal d'herbes mouillées

Au coeur d'une vallée s'élève Villebasse, entrelacs de rues centenaires où s'entassent bicoques et immeubles, comme partout ailleurs. Depuis quelques années, sans que personne s'en inquiète, une étrange lune bleue vient éclairer le ciel. Ceux qui arrivent ici en repartent rarement, restreignant leurs existences à l'enceinte de la ville. Villebasse est leur horizon et leur malédiction. C'est au commencement de l'hiver que Le Chien arrive en ville. Il rôde de parcs en ruelles, partageant tour à tour la vie des uns et des autres, tantôt protecteur, tantôt justicier. Avec ce premier roman poétique et onirique, Anna de Sandre nous donne à lire la mythologie contemporaine d'un monde ravagé par nos maux ordinaires.

Villebasse

Esther ouvre ce livre d'histoires, une jeune SDF qui, au coeur de l'hiver, accepte de faire escale chez sa soeur, aussi intéressée soit-elle, pour manger un peu. Mais son ventre cache un secret bien moins noir que cette avidité de pauvre hère. Dans la nouvelle ultime, une femme, cartomancienne à ses heures, échoue dans un bistrot. pour échapper à l'averse. Elle rencontre inopinément une vieille dame, Odette, qui de ses yeux mauves va réchauffer un coeur pourtant moins fatigué que le sien.

Le Parapluie rouge

Anna de Sandre écrit comme on marcherait sur la pointe des pieds, elle écrit la vie comme elle est - du glissement de sens pudique au terme cru, rien n'est là sans sa justification profonde. Elle colonise les mots histoire qu'ils ne se figent pas dans la neige et va chercher ses protagonistes dans des pays qui n'existent que dans ses poèmes. Parfois on entend le craquement d'un cadavre d'oiseau gelé écrasé par le premier pas mal assuré du matin, ou le froissement d'une étoffe quand de la manche quelqu'un essuie la buée sur un carreau de cuisine - en arrière-plan se mélangent l'odeur chaude d'une lessive et celle de la tête de veau ravigote des voisins. Ca craque comme la glace au souffle des premières brises de mars, ça frissonne comme feuilles au vent, ça sent l'érotisme gourmand, le corps à corps des mots dont la graphie mêle les sens quand les allitérations font commerce de volupté langagière et réveillent l'esprit aux aguets de ce que l'on met de soi dans la lecture.

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