En septembre 1944, Claire, ambulancière à la Croix-Rouge, se trouve à Béziers avec sa section,alors que dans quelques mois elle suivra les armées alliées dans un Berlin en ruine. Elle a vingt-septans, c'est une très jolie jeune femme avec de grands yeux sombres et de hautes pommettes slaves.Si on lui en fait compliment, elle feint de l'ignorer. Elle souhaite n'exister que par son travail depuisson entrée à la Croix-Rouge, un an et demi auparavant. Son courage moral et physique, son ardeurfont l'admiration de ses chefs. Ses compagnes ont oublié qu'elle est la fille d'un écrivain célèbre,François Mauriac, et la considèrent comme l'une d'entre elles. Au volant de son ambulance, quandelle transporte des blessés vers des hôpitaux surchargés, elle se sent vivre pour la première fois.Mais à travers la guerre, sans même le savoir, c'est l'amour que Claire cherche. Elle va le trouver àBerlin.

Mon enfant de Berlin

Tableaux de chats

Marimé, c'est une demeure familiale en Bretagne, tout au bord de la mer.
Malgré son passé, malgré tant de jours heureux - ou de secrets drames familiaux -, la famille Chevalier s'en désintéresse. Seule Catherine ressent comme une intolérable blessure les menaces d'abandon de la vieille propriété de sa jeunesse. Catherine, photographe, se retrouve à Marimé avec son amie Annie, plus jeune, comédienne, "goinfre les choses". A l'improviste, Florence viendra les rejoindre; Florence la lumineuse, la rassurante, la bien-mariée, l'heureuse mère.
A peine est-elle là, d'ailleurs, que les menaces s'éloignent, que Marimé semble revivre. Et l'arrière-été, est si beau... C'est par des chemins rapides, inattendus et sournois que la mort, l'amour et la vie viendront choisir en quelques jours, parmi ces trois femmes, leurs proies. Laquelle sera sauvée, laquelle se perdra? Trois destins de femmes d'aujourd'hui, si proches, si dissemblables. Après la grâce adolescente, le charme et l'humour très personnels qui faisaient l'attrait de Mon beau navire, Anne Wiazenisky fait preuve ici d'une nouvelle maîtrise de l'art du roman.
Anne Wiazeinsky s'est fait connaître comme comédienne dès sa dix-septième année, tournant avec Bresson, Pasolini, Jean-Luc Godard, Illarco Ferreri, Philippe Garrel des rôles aussi importants que ceux de La Chinoise ou de la jeune fille de Théorème, avant d'aborder le théâtre (Fassbinder, Aovarina) et la télévision. Elle a publié des nouvelles, Des filles bien élevées (Grand Prix de la nouvelle de la Société des gens de lettres, 1988), et au roman, Mon beau navire (1989).

Marimé

«À mesure que le bac se rapprochait de La Rochelle, j'oubliais maman et la semaine auprès d'elle : c'était déjà du passé, cela ne comptait plus. Une nouvelle existence m'attendait, dont j'ignorais tout, mais qui allait modifier profondément le cours de ma vie, je le savais, je le voulais. Autour de moi, des vacanciers insouciants parlaient plages, météo, sorties en mer. En les regardant, en écoutant leurs propos, j'avais maintenant l'impression d'appartenir à un autre monde. Dans mon sac, il y avait une carte de Robert Bresson datée du 10 juillet : "Je vous attends. Je suis sûr que tout ira merveilleusement bien. À jeudi."»

Jeune fille

"Des hommes, des femmes et des enfants, demeuraient serrés les uns contre les autres sur les ponts. Beaucoup pleuraient en silence. Beaucoup s'étreignaient. D'autres restaient à l'écart, prostrés dans une douleur muette. Tous éprouvaient le même chagrin, la même détresse devant l'inconnu qui s'ouvrait devant eux et qui ressemblait à cette nuit si noire et si hostile. Chacun, à ce moment, se retrouvait seul dans sa souffrance. Et chacun s'accrochait à une certaine idée de la vie, se promettait qu'il reviendrait, que l'exil ne durerait pas. Quelques uns, seulement, savaient. Ceux-là regardaient disparaître les côtes de la Russie le cœur déchiré, croyant encore les voir, quand il n'y avait plus rien que les vagues et l'eau, à l'infini. Ils savaient que sur les milliers d'émigrants qui avaient dû fuir la Crimée, ce 11 avril 1919, presque aucun ne reviendrait."

Aux quatre coins du monde

«À mesure que le bac se rapprochait de La Rochelle, j'oubliais maman et la semaine auprès d'elle : c'était déjà du passé, cela ne comptait plus. Une nouvelle existence m'attendait, dont j'ignorais tout, mais qui allait modifier profondément le cours de ma vie, je le savais, je le voulais. Autour de moi, des vacanciers insouciants parlaient plages, météo, sorties en mer. En les regardant, en écoutant leurs propos, j'avais maintenant l'impression d'appartenir à un autre monde. Dans mon sac, il y avait une carte de Robert Bresson datée du 10 juillet : "Je vous attends. Je suis sûr que tout ira merveilleusement bien. À jeudi."»Anne Wiazemsky.

L'une guette l'improbable appel de son amant, une autre se saoule, une autre confond le putsch d'Alger avec l'anniversaire de ses dix ans, une autre encore retrouve, après vingt ans d'absence, son père devenu clochard et millionnaire. Elles attendent. Elles souffrent. Elles sont heureuses avec douceur. Six histoires. Des émotions d'enfants, de jeunes filles, de jeunes femmes. Amoureuses, espiègles, comblées ou déçues, elles se préparent aux chagrins comme aux espoirs les plus désordonnés. Anne Wiazemsky aime ses jeunes héroïnes comme si chacune contenait une part de ses propres rêves. Et elle nous offre ceux-ci tels quels, sensuellement, précisément, discrètement.

Des filles bien élevées

«Un paysan appelé Vania poussait une barque. Des enfants l'entouraient. Il est mort d'un arrêt du coeur, là, quelque part dans l'herbe. Les enfants ont grandi en exil, sous d'autres nationalités. Ils sont devenus français, angalis, américains. La plupart ne sont jamais revenus en Russie».
Anne Wiazemsky.

Une poignée de gens

Caracas, 20 avril 1962. Pour la troisième fois, Roséliane, treize ans, fille de haut fonctionnaire, embarque sur le magnifique transatlantique Balboa : une traversée de douze jours va la mener en France pour les vacances scolaires. Femmes seules, officiers séducteurs, dîners, fêtes : l'oeil aigu, l'âme troublée, le coeur en alerte, entre la magie de l'enfance, son humour féroce, et les émois de l'adolescence, en compagnie de Dimitri ou de sa nouvelle amie Dominique, inquiétante et fascinante, Roséliane observe le ballet des conquêtes, des jalousies, des abandons, des jeux adultes. Que se passe-t-il, la nuit, dans les cabines, dans les coursives, autour de la piscine ? Et à quoi joue donc sa mère, la belle Pauline ? Les réponses ne lui seront données qu'au terme du voyage qui restera dans sa mémoire, avec ses enchantements et ses désillusions, comme le passage déchirant d'une de ces frontières imaginaires en deçà desquelles on ne revient jamais.

Mon beau navire

"– Allô ? Allô ? Anne ? C’est vous ? Oui, je reconnais votre voix… Elle n’est plus la même, plus grave, moins enfantine… Mais tout ce temps qui a passé… Je vous ai déjà appelée il y a une demi-heure, il y avait une machine, un répondeur, un truc, je n’ai pas laissé de message. Juste avant, j’avais entendu par hasard votre intervention à la radio. J’étais si stupéfait! Je conduisais, j’ai stoppé net et me suis arrêté dans le premier café. Un annuaire et vlan je vous appelle. J’ai repris la voiture et j’étais si ému que j’ai failli emboutir un arbre! Vous entendre, à la radio tant d’années après, vous ne pouvez imaginer le choc ! Et là, juste dans la façon dont vous avez dit "allô", je vous ai reconnue ! – Père Deau !"

Un saint homme

En septembre 1944, Claire Mauriac se trouve à Béziers où elle est ambulancière à la Croix Rouge Française. Après neuf mois passés dans le Sud, elle rentre à Paris, avec la volonté farouche de poursuivre son action. Devant sa détermination, François Mauriac cède et l'autorise à partir pour Berlin où une nouvelle mission l'attend : porter assistance aux milliers de blessés et personnes déplacées qui transitent par la capitale totalement dévastée. 
Le 31 août 1945, Claire débarque à Berlin, elle emménage au 96 Kurfürstendamm. L'immeuble accueille les officiers français en poste dans la capitale allemande, le personnel de la Division des Personnes Déplacées et les membres de la Croix Rouge. À leurs côtés, Claire mène un combat difficile : la ville est le théâtre de scènes effroyables - viols, épidémies, famine - contre lesquelles il faut se mobiliser pour soulager les souffrances. 
En décembre 1945, Claire fait une rencontre qui va bouleverser sa vie. " Il s'appelle Yvan Wiazemsky, il est né en 1915, à Saint-Pétersbourg et sa famille, comme des centaines de familles russes, a émigré en France au moment de la Révolution ". Yvan est fantasque, joyeux, impudent, drôle, il ne lit aucun livre et ne connaît pas François Mauriac. Aux yeux de Claire, c'est l'homme idéal. Jusqu'en 1947, les amants vont vivre une extraordinaire histoire d'amour. Ils se marient le 5 juillet 1946 à Paris. Quelques mois plus tard, Claire est enceinte. Le jeune couple est persuadé que sera un garçon, mais ce sera une fille, que sa mère appelait alors " mon enfant de Berlin ", et qui devra la vie sauve à un obstétricien allemand très habile, qui se révélera des années plus tard un ancien criminel de guerre. 
Anne Wiazemsky s'est servie du journal intime de sa mère et de la correspondance avec François Mauriac. Certains de ces documents, incorporés au récit, offrent une vision très nette de la capitale allemande à cette époque. Dans ce Berlin en ruines, le couple formé par Claire et Ivan offre un regard décalé sur l'" Allemagne année zéro ", et cette passion berlinoise nous fait découvrir les enjeux et les paradoxes de la Grande Histoire européenne d'après-guerre.

En vacances avec des amis sur une île du midi de la France, Laure attend un coup de téléphone de son amant. De la terrasse de l'hôtel à la plage, elle guette son appel, pense à lui en comptant les jours, oscille entre espoir et désespoir... 
Les rêves et les inquiétudes d'une femme amoureuse racontés avec sensibilité et tendresse par l'auteur de Jeune fille.

L'île

"- Allô ? Allô ? Anne ? C'est vous ? Oui, je reconnais votre voix... Elle n'est plus la même, plus grave, moins enfantine... Mais tout ce temps qui a passé... Je vous ai déjà appelée il y a une demi-heure, il y avait une machine, un répondeur, un truc, je n'ai pas laissé de message. Juste avant, j'avais entendu par hasard votre intervention à la radio. J'étais si stupéfait ! Je conduisais, j'ai stoppé net et me suis arrêté dans le premier café. Un annuaire et vlan je vous appelle. J'ai repris la voiture et j'étais si ému que j'ai failli emboutir un arbre ! Vous entendre, à la radio tant d'années après, vous ne pouvez imaginer le choc ! Et là, juste dans la façon dont vous avez dit "allô", je vous ai reconnue ! - Père Deau !"

«Des hommes, des femmes et des enfants, demeuraient serrés les uns contre les autres sur les ponts. Beaucoup pleuraient en silence. Beaucoup s'étreignaient. D'autres restaient à l'écart, prostrés dans une douleur muette. Tous éprouvaient le même chagrin, la même détresse devant l'inconnu qui s'ouvrait devant eux et qui ressemblait à cette nuit si noire et si hostile. Chacun, à ce moment, se retrouvait seul dans sa souffrance. Et chacun s'accrochait à une certaine idée de la vie, se promettait qu'il reviendrait, que l'exil ne durerait pas. Quelques-uns, seulement, savaient. Ceux-là regardaient disparaître les côtes de Russie le coeur déchiré, croyant encore les voir, quand il n'y avait plus rien que les vagues et l'eau, à l'infini. Ils savaient que sur les milliers d'émigrants qui avaient dû fuir la Crimée, ce 11 avril 1919, presque aucun ne reviendrait.»

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