Un thriller historique au coeur de la Révolution française.

Août 1789. La Révolution continue d'embraser le pays. Alors qu'à Versailles, les députés rédigent la Déclaration des droits de l'homme et du citoyen, le jeune journaliste Gabriel Joly, endeuillé, peine à retrouver le goût de vivre. Mais une étrange affaire de meurtres va peu à peu le tirer de sa torpeur...

Dans le cercle très secret de la Comédie-Française, une série d'assassinats ébranle la troupe. Les uns après les autres, des comédiens et des employés sont tués en plein théâtre.

Alors que Danton lui-même est soupçonné, Gabriel, aidé du pirate Récif, son fidèle ami, mène une véritable enquête policière dans les coulisses de la célèbre institution.

Vrais et faux témoignages, poursuites... Dans un huis clos infernal, réussira-t-il, cette fois, à démasquer l'auteur de ces crimes odieux ?

L'assassin de la rue Voltaire

L'humanité détient une arme secrète : son cerveau. Longtemps notre meilleur allié, notre cerveau risque aujourd'hui de causer notre perte. Car il existe un défaut de conception, un véritable bug, au cour de cet organe extraordinaire : les neurones en charge d'assurer notre survie ne sont jamais rassasiés et réclament toujours plus de nourriture, de sexe et de pouvoir. Comment se fait-il que, ayant conscience de ce danger, nous ne parvenions pas à réagir ? Peut-on résoudre ce bug et redevenir maîtres de notre destin ? Oui, à condition d'analyser en chacun de nous ce mécanisme infernal qui pousse notre cerveau à en demander toujours plus !

Le

 Bug Humain a reçu le le Grand Prix du livre sur le Cerveau de la revue 

Neurologie." Un essai passionnant. " 

Psychologies

Le bug humain

Outrebois est encore sur la carte. Un endroit inconnu que tout le monde connaît. Un recoin du nord de la France où les grands-mères ont l'oreille absolue, où les orages résonnent comme du Mahler, où les coqs sont ténors, les instituteurs communistes, et les cyclomotoristes dégingandés. Où les fous sont au volant, où les agriculteurs se croisent, où les chiens sont de faïence, les curés, toujours prêts, et le cimetière, sous la pluie.

Autrefois Outrebois

Il y a de l'espace, allez-y, profitez-en ! Walter avait la voix qui montait. Ce ton faux que sa musicienne d'épouse détecte toujours très bien. Mais elle préféra ne pas le lui faire remarquer, vu qu'elle même n'en menait pas bien large. Sa mâchoire était vissée comme au jour d'un concours de piano, avec Scriabine au répertoire imposé. Elle se remaquilla un peu, joua du miroir pour mieux scruter le visage des deux dégueulasses qui venaient assassiner sa banquette arrière. On pouvait deviner même a leur reflet qu'ils puaient. On entendait le blessé, l'horrible, le plus petit, sucer la paume de sa main.

Les mauves

Voici un village presque imaginaire. Un endroit inconnu que tout le monde connaît. Où les grands-mères ont l'oreille absolue, où les coqs sont ténors, les instituteurs communistes, les cyclomotoristes dégingandés. Où les fous sont au volant, où les agriculteurs se croisent, où les chiens sont de faïence, les curés toujours prêts, et le cimetière, sous la pluie. Les nuages de ce petit recoin du nord sont à la démesure des accords de Richard Strauss ou de Gustav Mahler. Être chef d'orchestre, c'est organiser les sonorités. Celles d'autrefois, celles d'Outrebois, semblent avoir suscité cette musique.

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