Hugo Marchand s'est réveillé un matin avec un rêve. Il avait neuf ans. C'est à ce rêve de danse que ce virtuose de la nouvelle génération d'étoiles de l'Opéra de Paris s'est accroché. Quatre ans après son entrée au conservatoire de Nantes, médaillé d'or à treize ans, il est admis à l'École de danse de l'Opéra national de Paris. Malgré son profil atypique, Hugo Marchand intègre le corps de ballet de l'Opéra à dix-sept ans. Il gravit les échelons, se mesure aux autres, comme à lui-même, dans les concours internationaux et accède au grade ultime de danseur étoile en mars 2017.

Danser

Hugo Marchand s'est réveillé un matin avec un rêve. Il avait neuf ans. C'est à ce rêve de danse que ce virtuose de la nouvelle génération d'étoiles de l'Opéra de Paris s'est accroché. Quatre ans après son entrée au conservatoire de Nantes, médaillé d'or à treize ans, il est admis à l'École de danse de l'Opéra national de Paris. Malgré son profil atypique, Hugo Marchand intègre le corps de ballet de l'Opéra à dix-sept ans. Il gravit les échelons, se mesure aux autres, comme à lui-même, dans les concours internationaux et accède au grade ultime de danseur étoile en mars 2017.
En partageant son apprentissage, Hugo Marchand pose un regard sur la danse comme école de l'acceptation. Celle de l'immensité du travail qu'impose la concrétisation d'un rêve. De la quête d'excellence au façonnage de la confiance en soi pour le réaliser. Le bras de fer entre doutes et détermination. De la solitude à la surexposition, de l'amitié possible malgré la compétition. La perpétuelle confrontation au miroir, reflet des imperfections à dépasser.
L'expérience d'une métamorphose.

"Cette entreprise de pompes funèbres a accompagné la moitié des obsèques auxquelles j'ai assisté. Je les regardais sans les voir. D'eux, je tenais surtout à ne rien savoir. Jusqu'à ce treizième cercueil en commun. Par provocation, par défi, pour me rassurer, j'ai voulu passer de leur côté. M'entendre dire ce que leur répètent les familles endeuillées : "Je ne sais pas comment vous faites, moi je ne pourrais pas... " Du printemps à l'hiver, des funérariums aux crématoriums, des morgues aux cimetières, ces hommes et ces femmes m'ont appris leur métier, ouvert les yeux sur l'entre-deux, ce monde auquel eux seuls sont confrontés. Et ceux que vous n'avez jamais voulu voir, comme moi, demain, vous les regarderez". Demain dès l'aube nous emmène à la rencontre de ces personnes investies d'une mission aussi singulière qu'indispensable. Poignant, sensible et teinté d'humour, ce récit est un hommage à une profession redoutée pour ce qu'elle représente autant qu'une réflexion unique sur notre rapport à la mort.

Demain dès l'aube

Elle a trente-deux ans, un caractère de chat de gouttières, un sens certain de la répartie, de l'insolence. Elle habite Paris, travaille dans une agence qui organise des séminaires d'entreprises. Affectivement, elle papillonne. La maternité ne l'intéresse pas, elle aime les sorties, les grasses matinées... Elle, c'est Mathilde, avant de rencontrer Jean-Jacques. Lui, est divorcé, vit en banlieue, a quarante-cinq ans et deux enfants. Son fils Vincent a seize ans et Chloé, sa fille bientôt douze. Dès la première rencontre avec les adolescents, la belle romance se complique. Arrivent les week-ends, les agendas modifiés au dernier moment, le retour frondeur des enfants après la semaine chez leur mère, les premières vacances, l'anniversaire de la petite chez sa maman. Vincent et Chloé sont coriaces, ils en ont dévissés plus d'une, mais Mathilde est tenace. Elle s'accroche, s'échine à plaire aux deux ados et passe des heures à échafauder des stratégies de séduction qui échouent. Elle se plonge dans un livre sur la psychologie des familles recomposées, revient avec de nouvelles idées pour sortir les ados de leur nonchalance, les détacher de leur console de jeux, se faire accepter. Avec Vincent et Chloé, Mathilde connaîtra les claquements de portes, la jalousie, la rivalité, l'ambivalence des sentiments, la notion plus ou moins élastique de paix armée, les petites victoires remportées à l'arrachée par chacun des protagonistes de cette famille chamboulée par l'arrivée de cette marâtre en apprentissage. Va-t-elle réussir à les séduire ou abandonnera-t-elle par forfait ?

Marâtre

"Moi qui m'ennuie souvent, moi qui me lasse de tout, il y a dans ma journée deux moments dont je me réjouis toujours, le déjeuner et le dîner. Quand j'étais petit, il y en avait trois, avec le goûter. Dans les maisons de retraite, le goûter revient. Il y a des plaisirs qui durent...".

Des plats et déliés - Occasion

« Cette entreprise de pompes funèbres a accompagné la moitié des obsèques auxquelles j'ai assisté. Je les regardais sans les voir. D'eux, je tenais surtout à ne rien savoir. Jusqu'à ce treizième cercueil en commun. 
Par provocation, par défi, pour me rassurer, j'ai voulu passer de leur côté. M'entendre dire ce que leur répètent les familles endeuillées : "Je ne sais pas comment vous faites, moi je ne pourrais pas..." 
Du printemps à l'hiver, des funérariums aux crématoriums, des morgues aux cimetières, ces hommes et ces femmes m'ont appris leur métier, ouvert les yeux sur l'entre-deux, ce monde auquel eux seuls sont confrontés. 
Et ceux que vous n'avez jamais voulu voir, comme moi, demain, vous les regarderez. » 
 
Demain dès l'aube nous emmène à la rencontre de ces personnes investies d'une mission aussi singulière qu'indispensable. Poignant, sensible et teinté d'humour, ce récit est un hommage à une profession redoutée pour ce qu'elle représente autant qu'une réflexion unique sur notre rapport à la mort.

Elle a trente-deux ans, un caractère de chat de gouttière. Elle, 
c'est Mathilde, avant de rencontrer Eugène, divorcé, quarante-
cinq ans, père de deux enfants. Vincent, quinze ans, et Chloé, 
bientôt onze, sont coriaces, ils ont dégommé plus d'une 
marâtre, mais Mathilde est tenace. Avec les deux adolescents, 
elle connaîtra les claquements de portes, la jalousie, la rivalité, 
l'ambivalence des sentiments, la paix armée, les petites 
victoires remportées à l'arraché. Ce roman porte un regard 
caustique et d'une grande justesse sur une situation devenue un 
phénomène de société : plus d'un million d'enfants en France 
vivent sous le même toit avec un parent et un beau-parent.

« Cette entreprise de pompes funèbres a accompagné la moitié des obsèques auxquelles j'ai assisté. Je les regardais sans les voir. D'eux, je tenais surtout à ne rien savoir. Jusqu'à ce treizième cercueil en commun. 

Par provocation, par défi, pour me rassurer, j'ai voulu passer de leur côté. M'entendre dire ce que leur répètent les familles endeuillées : "Je ne sais pas comment vous faites, moi je ne pourrais pas." 

Du printemps à l'hiver, des funérariums aux crématoriums, des morgues aux cimetières, ces hommes et ces femmes m'ont appris leur métier, ouvert les yeux sur l'entre-deux, ce monde auquel eux seuls sont confrontés. 

Et ceux que vous n'avez jamais voulu voir, comme moi, demain, vous les regarderez. » 

Demain dès l'aube nous emmène à la rencontre de ces personnes investies d'une mission aussi singulière qu'indispensable. Poignant, sensible et teinté d'humour, ce récit est un hommage à une profession redoutée pour ce qu'elle représente autant qu'une réflexion unique sur notre rapport à la mort.

« Il m'a appris à éviter les au revoir, à détester les quais de gare. Quand il m'y accompagnait, il faisait semblant d'oublier l'horaire. Une demi-heure avant le départ, il disparaissait, je m'inquiétais. Ma mère, compatissante, disait : ‘‘Tu sais, ton père, ses promesses…''La voiture qui se garait devant la maison, sur le trottoir, la faisait taire. Il ouvrait la porte d'entrée, passait une tête et demandait : ‘‘Alors, qu'est-ce que tu bouines ? T'es prête ?'' […]Paul des Tures est mort aux alentours de 11h15. En février 1993, le premier mercredi du mois. J'avais vingt-trois ans, je fumais des blondes, lui des brunes sans filtre.Je suis sa fille aînée. J'aurai bientôt son âge. Il venait d'avoir cinquante et un ans.Chez les des Tures, on ne pose pas de questions. […]Dans ses effets personnels, remis aux ayants droit, il n'y avait qu'un briquet jetable, un trousseau de deux clés de voitures, un autre d'appartement et un petit sachet transparent avec son alliance et sa chevalière, couvertes de sang coagulé. » Il a cru qu'il ferait mieux que les autres.Il pensait que tout allait lui réussir…Il a fini par appeler son labrador chien de con.

Dernière Cartouche

Elle a trente-deux ans, un caractère de chat de gouttières, un sens certain de la répartie, de l’insolence. Elle habite Paris, travaille dans une agence qui organise des séminaires d’entreprises. Affectivement, elle papillonne. La maternité ne l’intéresse pas, elle aime les sorties, les grasses matinées... Elle, c’est Mathilde, avant de rencontrer Eugène. Lui, est divorcé, vit en banlieue, a quarante-cinq ans et deux enfants. Son fils Vincent a seize ans et Chloé, sa fille bientôt douze.Dès la première rencontre avec les adolescents, la belle romance se complique. Arrivent les week-ends, les agendas modifiés au dernier moment, le retour frondeur des enfants après la semaine chez leur mère, les premières vacances, l’anniversaire de la petite chez sa maman… Vincent et Chloé sont coriaces, ils en ont dévissés plus d’une, mais Mathilde est tenace. Elle s’accroche, s’échine à plaire aux deux ados et passe des heures à échafauder des stratégies de séduction qui échouent. Elle se plonge dans un livre sur la psychologie des familles recomposées, revient avec de nouvelles idées pour sortir les ados de leur nonchalance, les détacher de leur console de jeux, se faire accepter. Avec Vincent et Chloé, Mathilde connaîtra les claquements de portes, la jalousie, la rivalité, l’ambivalence des sentiments, la notion plus ou moins élastique de paix armée, les petites victoires remportées à l’arrachée par chacun des protagonistes de cette famille chamboulée par l’arrivée de cette marâtre en apprentissage. Va-t-elle réussir à les séduire ou abandonnera-t-elle par forfait ?

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