«Les enfants ne savent pas se venger de l'injure que le monde leur fait.»Est-ce en racontant leur histoire que la narratrice de ce livre saura leur faire justice ? Cette femme de cinquante ans s'est occupée d'Alias, le fils de ses voisins et amis, depuis toujours. Le couple s'est rapidement séparé et, quand l'enfant a eu dix ans, il a révélé les sévices physiques et psychologiques que sa mère lui faisait subir. S'ensuivent des plaintes, une enquête et un dossier qui atterrit à la Protection de l'enfance, une institution qui va, au mépris de ce que l'enfant a enduré, rendre sa vie plus cauchemardesque encore.Alias est le récit de cette témoin d'un naufrage, qui croise les expériences d'autres parents et enfants meurtris à jamais. Un livre puissant qui nous montre que «l'amour, comme les nuages, peut prendre des formes inimaginables».

Alias

Jusqu'à ses six ans, Claire n'a jamais vu sa mère. Elle a été confiée dès sa naissance à une nourrice, Emilia dite « Yaya ». Ensemble, elles ont vécu heureuses dans un hameau de la Creuse. Un jour de juillet de 1943, sa mère biologique débarque en voiture, et en moins de dix minutes, arrache l'enfant à Yaya pour la ramener à Paris. Brusquement enlevée à l'extrême simplicité de leur tendresse et de leur solitude, la petite fille est transplantée dans l'immense appartement d'un univers familial bourgeois dont elle ignorait tout. Désorientée et muette de stupeur, elle découvre un père affectueux mais très absent, qui appartient au cabinet de Laval. Elle est confrontée à une mère sourde et lointaine, mondaine et uniquement préoccupée de son petit dernier ; à deux soeurs aînées dédaigneuses, à un jeune frère gâté et odieux, à deux grands-mères étonnantes et à trois domestiques. Face à ce tourbillon, l'enfant se tait, observe et se rebelle. Elle n'aura de cesse de s'échapper

Et si tu n'existais pas

En bord de ville, « une colline plantée de maisons blanches, de gazon, de peupliers ». Et dans ce décor fait pour l'harmonie, la tendresse, une jeune femme, Frédéric, son mari, et Jérémie. C'est un petit garçon, fabriqué parmi les îles grecques, et qui a tout changé dans cette vie à deux, où l'on est soudain trois. La maison, le jardin, les voisins, l'amour ne sont plus les mêmes parce qu'il est là, comme s'il avait toujours été là..., parce qu'il est joie, jouet, miracle et merveille. Mais quel insidieux mystère a troublé cet hymne à la perfection ? Que signifient ces chiffres qui n'ont pas de sens ? À quoi riment ces crises de larmes inexplicables, cette famille qui reparaît, ces visages qui se ratatinent, cette faille ? Pourquoi faut-il faire « comme si » on était-heureux, au plein soleil du bonheur ? Drôle de nuit qui descend sur une passion totale, si grande qu'elle ne pouvait peut-être pas durer. À petits mots qui mordent, à petites touches qui griffent, Claire Gallois décrit et détruit la plus belle des histoires d'amour, dans un style d'une déchirante désinvolture. Est-ce l'émotion, la pudeur, ou la secrète hantise qui se tapit chez tous ceux qui ont un enfant ? On est peu à peu grignoté, rongé, blessé par ce roman qui commençait comme une ronde ou une comptine. Cruel sans avoir l'air d'y prêter garde, presque frivole dans le désespoir insidieux, il amuse, il étonne, il dérange, et soudain vous glace. La vie est coutumière de ces chauds et froids, mais peu de romans savent en fixer ainsi l'étrange passage, le point d'équilibre, quand le monde bascule. D'un mot, d'un rien, qui n'est jamais dit. À moins que tout ceci ne soit qu'un rêve d'écrivain, saisi au vol et cousu de fil blanc. Mais avec les écrivains, les vrais, le sait-on jamais ?

Jérémie la nuit

Une jeune fille meurt, un livre commence. Nous assistons à la découverte du corps, à l'enterrement, à la reconstitution de l'accident, et à bien d'autres séquences posthumes, dont l'arrivée d'une lettre d'amour qui fera éclater le masque mortuaire soigneusement édifié par la famille. De l'humour, plusieurs éclats de rire, presque toutes les formes du sourire : la gaieté naît du contraste entre les événements d'adulte - un enterrement « réussi », un mariage raté - et la jeunesse de celle qui nous parle. La narratrice, petite sour de la morte, n'a pas encore appris à voir, à écouter, à se comporter « comme il faut ». Son regard impitoyable et drôle enregistre sans étonnement les réactions des adultes qui savent si bien enterrer en silence tout ce qui peut ternir leur réputation, comme cette Lulu Diamant, ex-amour de jeunesse du père dont il dit aujourd'hui qu'« elle n'était pas très intelligente ». On perçoit, à maintes reprises, combien l'écart est grand entre les deux générations. Avec la mort de Claire, la petite fille qui nous parle apprend la solitude. Une morte, croyait-on, allait faire découvrir le sens de la vie. Mais la vie n'a pas de sens. L'auteur s'appelle Claire, comme l'héroïne ; laquelle des deux est cette « fille cousue de fil blanc » ?

Une fille cousue de fil blanc

« La tendresse obstinée d'un cour de femme a su briser les chaînes qui asservissaient une enfant », écrit Sour Emmanuelle. Cette tendresse, fruit d'un amour hors du commun, a vu le jour en Inde, à Dharamsala, capitale du gouvernement tibétain en exil. Ce jour-là, dimanche de Pâques 1992, Yéshé se précipite vers Sofia. La fillette du Toit du monde ne quittera plus cette jeune Française qu'elle ne connaît pas, en qui, pourtant, elle a immédiatement reconnu sa mère. Nièce et fille spirituelle de Sour Emmanuelle, Sofia Stril-Rever retrace le parcours intérieur qui lui a permis d'élucider son lien d'amour avec Yéshé. Elle décrit sa maternité « mystique » et la force d'aimer triomphant des obstacles dressés par les administrations aussi bien française qu'indienne et tibétaine. Au-delà des épreuves, Sofia et Yéshé sont devenues mère et fille. Témoignage de leur joie intense, ce livre veut aussi, et surtout, attirer l'attention sur ces enfants du bout du monde, abandonnés, privés de tout, et qui secrètement attendent que des bras s'ouvrent pour se donner.

J'ai rencontré ma fille à Dharamsala

Meredith Duquesne est la nouvelle star de l'astrologie. A la télévision et à la radio, ses portraits et ses prévisions connaissent une très large audience. Pourtant, la petite Maï, fille d'une Vietnamienne et d'un Français qui après l'avoir ramenée en France ne s'occupera guère d'elle, n'était pas née sous une bonne étoile. Mais les astres ont su se montrer bienveillants : sans l'étude approfondie de son thème, Meredith n'aurait jamais trouvé le courage de repartir au Vietnam pour renouer avec les siens ; sans l'astrologie, sa passion devenue son métier, elle n'aurait sans doute jamais trouvé un sens à la vie. La Force des étoiles est un portrait-vérité. Celui d'une femme qui, grâce aux planètes, a trouvé l'énergie d'aller jusqu'au bout d'elle-même pour dépasser son destin.

La force des étoiles

L'une pèse la moitié de l'autre. Quel est le poids réel ou imaginaire des kilos dans la vie amoureuse, familiale, professionnelle, sociale ? Christiane Collange, 82 kg, et Claire Gallois, 42 kg, se posent sans concession les questions qui obsèdent tant de femmes - et tant d'hommes - dans une société qui confond trop souvent l'être et le paraître. Leurs réponses sincères et imprévues confirment qu'il ne s'agit pas d'un mince problème.

Ses oeuvres

Ses derniers livres