Une fille cousue de fil blanc

Quand elle y réfléchit, son existence n'a rien d'extraordinaire : Odile est une bourgeoise d'un modèle courant. Petite provinciale longtemps solitaire, elle a fini par épouser un médecin qui aurait pu être son père. Il avait déjà deux fillettes, une jolie demeure de campagne assez délabrée, un bel appartement... L'avenir est tout tracé. Qu'elle ait rencontré le fascinant Vieux Monsieur au fin fond des Indes, quand elle y était infirmière, n'est pas si banal, mais ensuite le rôle d'Odile ressemble à celui de beaucoup d'autres : les enfants à élever, puis à caser, plus ou moins bien, les amis à recevoir, la Faisanderie ruineuse qu'il faut entretenir comme on peut, et maintenant ce vieillard à soigner, que la mort guette. Du fond de son lit, il n'a sans doute pas tort de répéter en bougonnant que " la vie n'est pas un roman ". Mais celle d'Odile est pourtant singulière par sa plénitude ordonnée, ce courage à poursuivre la tâche, à lutter vaille que vaille contre les rides, le poids, le temps. La puissance, la vérité du personnage imaginé par Claire Gallois tient à la densité d'un roman nourri d'expérience, d'observations, de détails saisis sur le vif. Toute femme s'y reconnaît un peu, surprise en ses secrets, tandis que l'humour acide, le ton parfois gavroche de l'auteur - c'est sa façon d'être pudique - colorent de désinvolture sa vision très originale des êtres, des enfants, de l'amour. Claire Gallois trouve ici la plénitude d'un talent qui ne doit rien à personne. Son style est une voix. Sa voix. Nette, mais qui garde toujours un souvenir de tendresse derrière le sourire des dents serrées.

La vie n'est pas un roman

Christine n'aurait jamais dû rencontrer Victor ni s'attacher à lui. D'amitié ? D'amour ? Ces nuances-là ont-elles encore un sens quand deux êtres sont englués dans la malédiction de s'aimer à contre-temps, à contre-nature ?... Dix ans durant, Victor a ri aux histoires que lui contait Christine. Mais ils se sont aussi heurtés à cette absurdité : pourquoi le coeur et la tête aiment-ils celui ou celle que le corps devrait leur interdire ? Sur les subtiles, mystérieuses et déchirantes relations entre un homosexuel et une femme, voici un récit audacieux et tendre. Rieuse, agressive, émue, jouant au passage avec quelques comparses - le plus savoureux étant Achille Largo, le pétaradant homme à femmes dont Christine a fait son amant sérieux -, Claire Gallois compose un audacieux chant d'amour. Celui qu'on ose chantonner pour soi seul, à mi-voix, lèvres closes, quand on roule sous la neige dans une silencieuse voiture grise à l'arrière de laquelle est allongé, dans son cercueil, celui qui désormais ne se dérobera plus.

L'homme de peine

"Une épouse et mère se suspend-elle dans le vide, la tête en bas, pour voler à la rencontre d'un partenaire qu'elle connaît à peine ?" Au cours d'un voyage à Stockholm, Alice fait la connaissance d'un Anglais, Benjamin Usher, qui se trouve être cette année-là - elle le découvrira le lendemain - le prix Nobel de physique... Brève et fulgurante rencontre, suivie de quelques retrouvailles violentes, charnelles, cette aventure avec un personnage d'exception, qui a "la santé d'un arbre", suffit à remettre en cause l'équilibre d'un couple. Jusque-là bien au calme entre Christian, son mari, professeur d'histoire médiévale à Paris IV, et le petit Thomas dont les six ans pèsent leur poids de joies et de merveilles dans le ménage, Alice menait une vie sans histoire. Une vie quiète qui lui semble terne, soudain, banale, bornée. Comment résister à l'envie d'ouvrir enfin les fenêtres sur des horizons neufs ? Mais alors qu'elle semble tentée un instant de planter là époux et fils pour aller rejoindre Benjamin Usher, un quatrième homme se rappelle brutalement à son souvenir, tel le Commandeur, et tout bascule à nouveau, rendant au réel sa force, à la mort sa raison, à l'amour sa vraie place et à l'enfant son royaume. D'un sujet très contemporain, où chacun de nous peut entendre l'écho de ce qu'il a vécu, de ce qu'il vivra un jour ou l'autre, Claire Gallois tire le plus juste, le plus aigu de ses livres.

Le coeur en quatre

En bord de ville, « une colline plantée de maisons blanches, de gazon, de peupliers ». Et dans ce décor fait pour l'harmonie, la tendresse, une jeune femme, Frédéric, son mari, et Jérémie. C'est un petit garçon, fabriqué parmi les îles grecques, et qui a tout changé dans cette vie à deux, où l'on est soudain trois. La maison, le jardin, les voisins, l'amour ne sont plus les mêmes parce qu'il est là, comme s'il avait toujours été là..., parce qu'il est joie, jouet, miracle et merveille. Mais quel insidieux mystère a troublé cet hymne à la perfection ? Que signifient ces chiffres qui n'ont pas de sens ? À quoi riment ces crises de larmes inexplicables, cette famille qui reparaît, ces visages qui se ratatinent, cette faille ? Pourquoi faut-il faire « comme si » on était-heureux, au plein soleil du bonheur ? Drôle de nuit qui descend sur une passion totale, si grande qu'elle ne pouvait peut-être pas durer. À petits mots qui mordent, à petites touches qui griffent, Claire Gallois décrit et détruit la plus belle des histoires d'amour, dans un style d'une déchirante désinvolture. Est-ce l'émotion, la pudeur, ou la secrète hantise qui se tapit chez tous ceux qui ont un enfant ? On est peu à peu grignoté, rongé, blessé par ce roman qui commençait comme une ronde ou une comptine. Cruel sans avoir l'air d'y prêter garde, presque frivole dans le désespoir insidieux, il amuse, il étonne, il dérange, et soudain vous glace. La vie est coutumière de ces chauds et froids, mais peu de romans savent en fixer ainsi l'étrange passage, le point d'équilibre, quand le monde bascule. D'un mot, d'un rien, qui n'est jamais dit. À moins que tout ceci ne soit qu'un rêve d'écrivain, saisi au vol et cousu de fil blanc. Mais avec les écrivains, les vrais, le sait-on jamais ?

Jérémie la nuit

Jusqu'à ses six ans, Claire n'a jamais vu sa mère. Elle a été confiée dès sa naissance à une nourrice, Emilia dite « Yaya ». Ensemble, elles ont vécu heureuses dans un hameau de la Creuse. Un jour de juillet de 1943, sa mère biologique débarque en voiture, et en moins de dix minutes, arrache l'enfant à Yaya pour la ramener à Paris. Brusquement enlevée à l'extrême simplicité de leur tendresse et de leur solitude, la petite fille est transplantée dans l'immense appartement d'un univers familial bourgeois dont elle ignorait tout. Désorientée et muette de stupeur, elle découvre un père affectueux mais très absent, qui appartient au cabinet de Laval. Elle est confrontée à une mère sourde et lointaine, mondaine et uniquement préoccupée de son petit dernier ; à deux soeurs aînées dédaigneuses, à un jeune frère gâté et odieux, à deux grands-mères étonnantes et à trois domestiques. Face à ce tourbillon, l'enfant se tait, observe et se rebelle. Elle n'aura de cesse de s'échapper

Et si tu n'existais pas

Romancière et essayiste, Claire Gallois publie depuis plus d'un an, sur le site du Point, des chroniques impertinentes et éclairantes sur l'actualité. Elles sont placées sous l'ère politique du « Moi Président », la fameuse anaphore de François Hollande, qui a pu laisser croire que changer de chef d'État ferait changer de destin. Malheureusement l'espoir a vite été déçu, et il a suffi de découvrir le portrait officiel du Président, tel un Playmobil oublié sur la pelouse du Palais, pour mesurer le début d'une ère « moyenne ». Au fil de ses chroniques, l'auteur évoque des gens qui ne sont preneurs ni de la droite ni de la gauche. Ils se lèvent, ils se battent, que ce soit pour l'incroyable avancée du mariage pour tous, la tragédie de Florange, les mensonges courageux de Cahuzac à seule fin d'épargner d'autres menteurs, le surprenant retournement de l'Église catholique qui, avec son nouveau Pape, symbolise l'ouverture de cette religion à tous les pays. le dialogue incessant se nourrit des nombreux commentaires. Il démontre la stupéfiante démocratie du web.

Une fille cousue de fil blanc

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