A mon seul désir

Cinquante ans est un âge très dangereux - et pas pour les raisons qu'on raconte. C'est l'ultime chance de comprendre quelque chose à sa vie. Pour une femme, cet âge est encore plus grave que pour un homme. La société actuelle l'exécute sans bruit si elle ne demeure pas désirable. Trop vieille pour être jeune, trop jeune pour être vieille, il lui faut d'urgence dresser un bilan de ce qui l'a construite jusque-là, et d'abord ses amours : les hommes, les enfants, les parents. "Dis-moi qui tu as aimé, je te dirai qui tu es". Après, seulement, elle pourra affronter l'exil où va la reléguer la fin du désir des hommes. Après, seulement, elle pourra se tenir debout, droite, seule face à sa liberté.

Les heures dangereuses

Tijdens een reis naar Stockholm maakt Alice kennis met de eminente Britse natuurkundige Benjamin Uscher. Min of meer uit hang naar een avontuurtje om haar kleurloze huwelijk wat te vergeten, gaat ze met hem naar zijn kamer. Dat bezoekt wordt het begin van een stormachtige, maar intense relatie.

Plaisir d'amour

« La tendresse obstinée d'un cour de femme a su briser les chaînes qui asservissaient une enfant », écrit Sour Emmanuelle. Cette tendresse, fruit d'un amour hors du commun, a vu le jour en Inde, à Dharamsala, capitale du gouvernement tibétain en exil. Ce jour-là, dimanche de Pâques 1992, Yéshé se précipite vers Sofia. La fillette du Toit du monde ne quittera plus cette jeune Française qu'elle ne connaît pas, en qui, pourtant, elle a immédiatement reconnu sa mère. Nièce et fille spirituelle de Sour Emmanuelle, Sofia Stril-Rever retrace le parcours intérieur qui lui a permis d'élucider son lien d'amour avec Yéshé. Elle décrit sa maternité « mystique » et la force d'aimer triomphant des obstacles dressés par les administrations aussi bien française qu'indienne et tibétaine. Au-delà des épreuves, Sofia et Yéshé sont devenues mère et fille. Témoignage de leur joie intense, ce livre veut aussi, et surtout, attirer l'attention sur ces enfants du bout du monde, abandonnés, privés de tout, et qui secrètement attendent que des bras s'ouvrent pour se donner.

J'ai rencontré ma fille à Dharamsala

La nuit derniere quand j'etais jeune

Romancière et essayiste, Claire Gallois publie depuis plus d'un an, sur le site du Point, des chroniques impertinentes et éclairantes sur l'actualité. Elles sont placées sous l'ère politique du « Moi Président », la fameuse anaphore de François Hollande, qui a pu laisser croire que changer de chef d'État ferait changer de destin. Malheureusement l'espoir a vite été déçu, et il a suffi de découvrir le portrait officiel du Président, tel un Playmobil oublié sur la pelouse du Palais, pour mesurer le début d'une ère « moyenne ». Au fil de ses chroniques, l'auteur évoque des gens qui ne sont preneurs ni de la droite ni de la gauche. Ils se lèvent, ils se battent, que ce soit pour l'incroyable avancée du mariage pour tous, la tragédie de Florange, les mensonges courageux de Cahuzac à seule fin d'épargner d'autres menteurs, le surprenant retournement de l'Église catholique qui, avec son nouveau Pape, symbolise l'ouverture de cette religion à tous les pays. le dialogue incessant se nourrit des nombreux commentaires. Il démontre la stupéfiante démocratie du web.

Moi Président - Chroniques d'une crise de confiance

Jusqu'à ses six ans, Claire n'a jamais vu sa mère. Elle a été confiée dès sa naissance à une nourrice, Emilia dite « Yaya ». Ensemble, elles ont vécu heureuses dans un hameau de la Creuse. Un jour de juillet de 1943, sa mère biologique débarque en voiture, et en moins de dix minutes, arrache l'enfant à Yaya pour la ramener à Paris. Brusquement enlevée à l'extrême simplicité de leur tendresse et de leur solitude, la petite fille est transplantée dans l'immense appartement d'un univers familial bourgeois dont elle ignorait tout. Désorientée et muette de stupeur, elle découvre un père affectueux mais très absent, qui appartient au cabinet de Laval. Elle est confrontée à une mère sourde et lointaine, mondaine et uniquement préoccupée de son petit dernier ; à deux soeurs aînées dédaigneuses, à un jeune frère gâté et odieux, à deux grands-mères étonnantes et à trois domestiques. Face à ce tourbillon, l'enfant se tait, observe et se rebelle. Elle n'aura de cesse de s'échapper

Et si tu n'existais pas

Un jour d'été, sur une étroite route de campagne, une jeune femme prénommée Claire, qui se balade à vélo, est tuée par un automobiliste. Pour sa petite sœur, qui la connaissait peu, cette mort devient présence. "J'ai commencé à aimer Claire, un dimanche, en juillet." Comme si cette disparition libérait un dialogue, une complicité, un savoir. "Dépêche-toi de grandir, que je te raconte", glisse Claire à sa cadette, qui n'a plus besoin des mots de la vraie vie pour l'entendre. Claire s'est-elle ainsi évadée de la bourgeoisie qui l'emprisonnait? A-t-elle décidé d'aller vivre ailleurs? Ce roman autobiographique n'a rien de triste. Sa liberté, sa fantaisie le protègent du tragique et des pesanteurs du deuil. "Claire est vivante jusqu'au plus oublié de moi-même."

Une fille cousue de fil blanc

Christine n'aurait jamais dû rencontrer Victor ni s'attacher à lui. D'amitié ? D'amour ? Ces nuances-là ont-elles encore un sens quand deux êtres sont englués dans la malédiction de s'aimer à contre-temps, à contre-nature ?... Dix ans durant, Victor a ri aux histoires que lui contait Christine. Mais ils se sont aussi heurtés à cette absurdité : pourquoi le coeur et la tête aiment-ils celui ou celle que le corps devrait leur interdire ? Sur les subtiles, mystérieuses et déchirantes relations entre un homosexuel et une femme, voici un récit audacieux et tendre. Rieuse, agressive, émue, jouant au passage avec quelques comparses - le plus savoureux étant Achille Largo, le pétaradant homme à femmes dont Christine a fait son amant sérieux -, Claire Gallois compose un audacieux chant d'amour. Celui qu'on ose chantonner pour soi seul, à mi-voix, lèvres closes, quand on roule sous la neige dans une silencieuse voiture grise à l'arrière de laquelle est allongé, dans son cercueil, celui qui désormais ne se dérobera plus.

A mon seul désir

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