Il y a des livres qui sont tout entiers comme un bonheur d'expression. Cherchez l'auteur, ce n'était pas un écrivain. C'était, simplement, un être humain qui a éprouvé, un jour, la nécessité absolue de parler. Cette nécessité que nous portons tous en nous, à des degrés divers, trouve ici le ton juste et ne s'en départit jamais. Les dangers inhérents à ce genre d'ambition - lenteurs, mélo, attendrissement sur soi-même - sont surmontés sans artifices, sans concessions, dans un climat d'ingénuité tendre et de grâce heureuse qui confond en admiration. Voici un livre nu, dépouillé de sensiblerie, vrai jusqu'à la cruauté - puisqu'il faut bien toujours se heurter à la cruauté et à la bêtise - offert comme un bel ex-voto à notre émotion, avec des couleurs charmantes et dans le chagrin une noble fierté. Une tranche de vie sans naturalisme, aux pleurs brouillés d'éclats de rire très doux. Michel Déon.

Le dernier jour de juillet

Comment vit-elle cette bande de journalistes derrière son président quand celui-ci se rend en visite officielle ? Que fait-il ce drôle de bataillon de choc armé de carnets de notes, de stylos, de caméras, micro ou... verre au poing ? Certes, il travaille dur à ses papiers, mais il s'amuse aussi. Dieu merci ils aiment rire, les journalistes, et ne se prennent pas trop au sérieux. Leur vie, leurs gags, leurs aventures insolites derrière la scène officielle, ce qu'on ne lit pas dans les journaux, qu'on ne dit pas à la radio, qu'on ne voit pas à la télévision ; leurs virées, leurs cuites, les bêtises, les fous rires et la fatigue aussi, en avion ou cahotés dans les bus, d'aéroports en hôtels, de palais en "centres de presse", au Kremlin, chez le Négus, à Shanghai ou ailleurs... Voilà ce que raconte une femme parmi ses confrères de la "Presse présidentielle accréditée", confrérie qui n'a, semble-t-il, de pompeux que le nom.

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