' Un jour, j'ai eu mal.

Non pas comme d'habitude, comme dans l'ordinaire des jours, ici ou là. J'ai eu mal ici et là, par ici et par là, mal comme on ressent une décousure, insituable. Quelque chose en mon for intérieur s'est déflagré. J'ai alors eu mal pour toujours, à jamais, mal comme se fait la nuit, comme on reçoit l'extase ou la mort, mal comme on aime les jougs, les spasmes et l'ivresse, l'étau qui serre et le bât qui blesse, octobre, pleurer et sa mère, toutes les douleurs exquises. J'ai eu mal pour de bon, comme un chien, comme un chiot. Je me suis alité, surmené en espoirs trahis, perdu dans l'éclatant désastre du corps.

J'ai alors erré dans le grand règlement intérieur.

L'histoire de ce livre commence à compter de ce jour, ignoré. '

Malgré

Un jour, j'ai eu mal.
Non pas comme d'habitude, comme dans l'ordinaire des jours, ici ou là. J'ai eu mal ici et là, par ici et par là, mal comme on ressent une décousure, insituable. Quelque chose en mon for intérieur s'est déflagré. J'ai alors eu mal pour toujours, à jamais, mal comme se fait la nuit, comme on reçoit l'extase ou la mort, mal comme on aime les jougs, les spasmes et l'ivresse, l'étau qui serre et le bât qui blesse, octobre, pleurer et sa mère, toutes les douleurs exquises. J'ai eu mal pour de bon, comme un chien, comme un chiot. Je me suis alité, surmené en espoirs trahis, perdu dans l'éclatant désastre du corps.
J'ai alors erré dans le grand règlement intérieur.
L'histoire de ce livre commence à compter de ce jour, ignoré.

Cet ouvrage contient : - Un texte de Colin Lemoine (historien, critique d'ert et écrivain) - Un texte de Maryline Desbiolle (érivain) - Un texte de Jason Smith (enseignant, critique d'art, Art Center College of Design, CA) - Un texte de Brigitte Léal (Directrice adjointe Mnam / Centre Pompidou) - 350 oeuvres de 1966 à 2020. - des photographies d'atelier, de montages, une biographie, une bibliographie et une liste des expositions.

Bernard Pagès

"Marc Petit est de la race des grands soustracteurs. Chose étrange, c'est un modeleur. Il travaille la terre, parfois le plâtre. Non pas pour agréger, pour additionner, mais pour, in fine, soustraire. Cette opération, qui l'apparente au tailleur de pierre, est étonnante, et assez rare : accumuler de la matière pour ensuite l'enlever afin de trouver le point d'équilibre, qui est aussi le point de rupture. Giacometti faisait ainsi. Bourdelle également. Gestes immémoriaux du modeleur, semblables aux gestes de Dieu pétrissant la matière pour façonner l'homme à son image. Gestes tribaux, gestes premiers, gestes primitifs. La terre, c'est l'humilité. L'humilité, étymologiquement, c'est l'humus. Marc Petit est un humble, assurément". Colin Lemoine

Eloge de la soustraction

L'histoire du musée parisien consacré au sculpteur Antoine Bourdelle, accompagnée de la présentation d'une sélection d'oeuvres exposées.

L'oeuvre à demeure

Qu’est-ce que se souvenir? Qu’oublie-t-on avec le temps? Que perd-on en chemin?Si la clause du souvenir est la disparition, toute mémoire est endolorie.Écrit à hauteur d’enfant, ce roman est un roman de l’infime et de l’intime, un roman d’apprentissage sans initiation. S’y dessinent les portraits d’un père, d’une mère, d’une aimée, d’un ami mystérieux et, en creux, d’un fils qui assiste et qui observe. Sans relâche. S’y joue, en sourdine, une petite musique tragique, peuplée de silences et de soupirs.Ce livre n’est pas une consolation, mais une tentative de désillusion : «Du reste, j’ai beau me retourner, je ne vois derrière moi que des paradis perdus. De splendides paradis perdus dont mon branle-bas intérieur m’a appris, par les larmes répétées, qu’ils sont des paradis parce qu’ils sont perdus.»

Qui vive

Qu'est-ce que se souvenir? Qu'oublie-t-on avec le temps? Que perd-on en chemin? 
Si la clause du souvenir est la disparition, toute mémoire est endolorie. 
Écrit à hauteur d'enfant, ce roman est un roman de l'infime et de l'intime, un roman d'apprentissage sans initiation. S'y dessinent les portraits d'un père, d'une mère, d'une aimée, d'un ami mystérieux et, en creux, d'un fils qui assiste et qui observe. Sans relâche. S'y joue, en sourdine, une petite musique tragique, peuplée de silences et de soupirs. 
Ce livre n'est pas une consolation, mais une tentative de désillusion : 'Du reste, j'ai beau me retourner, je ne vois derrière moi que des paradis perdus. De splendides paradis perdus dont mon branle-bas intérieur m'a appris, par les larmes répétées, qu'ils sont des paradis parce qu'ils sont perdus.

Il y a 500 ans, la fresque du plafond de la chapelle Sixtine était inaugurée, commandée par le pape Jules II à Michel-Ange quatre ans plus tôt. Cet  anniversaire est l'occasion de revenir sur la vie de Michel-Ange qui, de 1475 à 1564, fut un artiste courtisé et sollicité, un génie autour duquel s'inventa la politique culturelle. Jack Lang, le ministre de la culture de François Mitterrand, ne pouvait ignorer un tel personnage, travailleur acharné qui sut faire accéder l'intimité à l'universalité, l'inspiration poétique à l'intention politique.Dans ce livre, Jack Lang et Colin Lemoine explorent sa vie - exténuante, volontiers divine, faite de misères et de splendeurs - et ses chefs-d'oeuvre, les malentendus et les silences, les faits avérés comme les épisodes légendaires, puisque la fortune de Michel-Ange, cette idole païenne, doit aussi bien à la fable qu'à la réalité. Derrière les peintures et les sculptures, se dessine le portrait d'un héraut de la chose publique, d'un partisan du bien commun, d'un saltimbanque irrésolu, d'un fils prodigue, d'un clown triste, d'un génie autoritaire, d'un amant éploré, d'un homme seul, si seul, et pourtant admiré par tout un peuple. Un homme qui acheva rarement ses oeuvres, laissant au temps le soin de les compléter.

Ses oeuvres

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