À Mézéritch, village polonais, un courant mystique fait son apparition dans la petite communauté juive : le hassidisme, qui prend forme dans la tradition ésotérique du Zoar, le « Livre des splendeurs ». Sous l'influence du mouvement lancé par le rabbi Baal Chem Tov, le judaïsme d'Europe orientale renaît, un pont se construit entre les érudits et le « petit peuple » autour du « Livre vivant ». Tanneurs, boulangers, forgerons, paysans : toute une population opprimée ou ignorée puise une nouvelle force dans la prière, le chant et la danse. Mais cette doctrine a de farouches opposants, dont le Rav Meir Raphaels, responsable de la caisse de charité de la communauté de Vilna, qui dénonce la bigoterie des hassidim. Il encourage même leur dénonciation, qui aboutit à l'emprisonnement du rabbi hassid de Pétersbourg. Pourtant, bien que bâillonné par les rabbins, le hassidisme s'enracine dans les couches populaires. Très vite, la « disputation » entre hassidim et mitnageddim (« opposants ») tourne à la rupture. La Disputation de Vilna est une fresque qui s'anime au rythme des shtetls de la Pologne du XVIIIe siècle où se répandent l'imprimerie et la science moderne.

La disputation de Vilna

A Mézéritch, village d'Europe orientale, un courant mystique connaît un succès grandissant : le hassidisme. Suivant l'exemple du Baal Shem Tov, qui a montré la voie de cette renaissance, tout un peuple d'artisans et de paysans puise une nouvelle force dans la prière, le chant et la danse - mais aussi dans la kabbale. Mais cette doctrine a de farouches opposants. Tenant d'une tradition austère, le rabbin Meir Raphaël's, responsable de la caisse de charité de Vilna, ne se contente pas de jeter l'anathème sur ces dévots : il encourage leur dénonciation. Et, un jour de l'année 1782, le tribunal rabbinique décide qu'une controverse publique opposera maîtres du Talmud et partisans de Rabbi Chnéour Zalman, le plus sage des hassidim. Les "hérétiques" en sortiront-ils discrédités, ou au contraire renforcés ? De cette confrontation si surprenante entre juifs, dans la Russie des tsars, jailliront des lumières inconnues... Avec l'humour du shtetl et la passion de l'historien, Daniel Radford conduit le lecteur dans ce Yiddishland du XVIIIe siècle, où se répandent l'imprimerie et la science moderne et que s'apprête à envahir un aigle nommé Napoléon...

" Aux Antilles, la berceuse s'acquiert par héritage. Elle n'est rien d'autre qu'une chaise à bascule. Mais ce bois cannelé aérien plein de rondeur s'offrait dans ma famille de père en fils." Voici le récit d'une enfance antillaise, un chant profond de la mémoire, un long poème en prose qui raconte les lieux, les visages, les odeurs d'une terre qui n'est déjà plus tout à fait celle de l'auteur (il est né et a grandi à Paris), mais où ses racines sont fichées. Le narrateur sait parler mieux que personne du pays de l'enfance, de la magie d'un paquebot, d'une virée dans le jardin des plantes ou des bruits quotidiens de la boulangerie familiale. Jusqu'à ce que la récitation des ancêtres enfante un violent réquisitoire ; jusqu'à ce que la mémoire délivre un chant poétique de l'enfance ; jusqu'à ce que l'évocation des visages et paysages compose un roman baroque de l'exil.Parabole sur la naissance, la terre et l'existence comme perpétuelle migration, ce récit restitue l'enfance de " l'Homme aux livres ".

La berceuse en acajou

L'enfance de " l'Homme aux livres ".
" Aux Antilles, la berceuse s'acquiert  par héritage. Elle n'est rien d'autre qu'une chaise à bascule. Mais ce bois cannelé aérien plein de rondeur s'offrait dans ma famille de père en fils." Voici le récit d'une enfance antillaise, un chant profond de la mémoire, un long poème en prose qui raconte les lieux, les visages, les odeurs d'une terre qui n'est déjà plus tout à fait celle de l'auteur (il est né et a grandi à Paris), mais où ses racines sont fichées.
Le narrateur sait parler mieux que personne du pays de l'enfance, de la magie d'un paquebot, d'une virée dans le jardin des plantes ou des bruits quotidiens de la boulangerie familiale. Jusqu'à ce que la récitation des ancêtres enfante un violent réquisitoire ; jusqu'à ce que la mémoire délivre un chant poétique de l'enfance ; jusqu'à ce que l'évocation des visages et paysages compose un roman baroque de l'exil.
Parabole sur la naissance, la terre et l'existence comme perpétuelle migration, ce récit restitue l'enfance de " l'Homme aux livres ".

Ouvrier en usine, vendeur en librairie... Daniel Radford, natif de Guadeloupe, a multiplié les petits boulots avant d'apprendre auprès de Robert Laffont le métier d'éditeur. Au fil de ses lectures, il se plonge dans l'Ancien Testament. D'abord choqué par la découverte de ce Dieu vengeur et jaloux, il entreprend une quête spirituelle qui le mène tout d'abord chez un libraire de la rue des Rosiers - et se rappelle que « Papa Roro », son grand-père, était d'origine juive... Au bout de ce chemin de quinze ans, qui passe par l'étude des textes, la traduction du Talmud, intervient sa conversion au judaïsme, au côté de deux « guides » : Sylvain Kaufmann, rescapé des camps d'extermination, et le rabbin Daniel Gottlieb (1940-2010), secrétaire particulier du grand rabbin Sirat...L'Homme au Livre est l'histoire de ce cheminement, qui conduira Daniel Radford jusqu'au rabbinat. Cet homme aux passions multiples raconte la rue Nozière du Pointe-à-Pitre de son enfance, bruyante et joyeuse, à laquelle ressemble tant la rue des Rosiers. Une vie tout entière dédiée aux livres... et au Livre, dans le compagnonnage des grands convertis de l'Histoire.

L'homme aux livres

Congo, années 60, après la colonisation. Raymond Poaty exerce la fonction de juge. C'est un père de famille traditionnel, qui mène à Brazzaville, au milieu de sa femme et de ses enfants, une existence paisible. Jusqu'au jour où il se trouve aux prises avec une mystérieuse affaire de crimes en série dont les victimes, des jeunes filles, présentent les mêmes caractéristiques. En homme averti, il reconnaît là, sans hésitation, un sacrifice rituel magique destiné à conférer le pouvoir absolu à un homme peu scrupuleux. C'est la première faille dans sa conception de la justice : quel procès instruire dans cette affaire où, s'agissant de magie, tout le monde demeure muet ? Et, s'il le pouvait, ne serait-ce pas une manière de trahison à l'égard des traditions dont il relève, lui aussi ? Avec poésie, et une verve sans pareille, Tchicaya U Tam'si décrit cette société africaine, au lendemain de l'indépendance, qui se cherche douloureusement un équilibre, hésitant entre la tradition et l'héritage colonial. Un monde incarné en des personnages magiques, drôles, parfois dérisoires, par lesquels c'est l'Afrique tout entière qui vibre et nous émeut.

Ces fruits si doux de l'arbre à pain

Bonjour et adieu à la négritude est le résultat de plusieurs années de recherche et d'expériences vécues dans différents pays de la Caraïbe et de l'Amérique latine. L'auteur passe au crible le processus historique qui devait intervertir l'ordre des apparences et de l'essence des êtres humains, en donnant une signification morale et esthétique à la couleur de leur peau et à leurs traits physiques. Ainsi se trouve démythifiée l'époque où, au visage du monde, le "noir" fonctionnait comme une verrue de l'Histoire, et le "blanc" comme un grain de beauté. Une fois décolonisées, les notions mythiques de "blanc", de "noir", de "jaune", de "métis" et d'"indien" révèlent ce qu'elles ont toujours été : des pièges grossiers, des signes de l'imaginaire du colonialisme, des figures illusoires de "l'inhumanité de l'homme envers l'homme". A travers une approche du mouvement qui a défini le concept de négritude, René Depestre plaide aujourd'hui pour une mutation d'identité qui ferait de tous les humains une glorieuse aventure individuelle et collective. Adieu à la négritude, et après, qui être ?

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