Alain Gegout - Flo ou la défiguration de la peinture

Quarante-deux nouvelles, c'est beaucoup, dites. Elles sont toutes assez courtes. J'y ai veillé. Elles parlent toutes de la mort. Durant le temps de l'écriture, mon clown intérieur hibernait. Je voulais de l'intense. Approcher mes petits pions littéraires de l'idée de la limite. J'avais aussi à coeur d'être avec l'homme là où il est abandonné, quand le fil se rompt. Je voulais m'écarter de l'époque qui, par hygiénisme et par angoisse, congédie la mort. Je voulais visiter, en concevant et en mandatant des émissaires fictifs, ce lieu d'avant le dévalement, la chute, le néant, la délivrance ou l'envol, au demeurant. Je voulais un peu penser l'extrême, l'ultime instant, envoyer mes personnages au charbon de l'extrême. Je voulais sans doute, à travers ce recueil, insuffler de l'espérance, du doute, de la compassion, de l'effroi et cette si nécessaire impression de déséquilibre et d'obstacle, de vertige peut-être, de nature à mettre en pièces le périlleux confort d'exister. J'avais à coeur de communiquer un entrain à vivre. Envie de mettre en évidence, sous le marteau absurde de l'impondérable, le délicat cristal de l'existence. Quarante-deux nouvelles. Pendant quarante-deux heures, quand elle aura bu la fiole de potion que lui remettait le frère Laurent, la Juliette de Shakespeare et de Roméo entrera dans un sommeil présentant l'apparence de la mort.

Extinction des feux

En allant d'un point A à un point B, on n'arrive pas forcément à rattraper le cours du tendre mais bien sur la Lune et c'est là qu'il faut savoir distinguer un poète d'un carambouilleur, la voix de Billie (ou de Lhasa ou de Polly Jean) du bruit de fond de l'univers, une femme nue d'un opéra fabuleux, un parterre de nymphes d'un plateau de fruits de mer, et marcher sur la pointe des pierres pour ne pas effondrer la montagne de rêves qu'il nous tarde d'escalader par son versant ombreux. Tous ces éléments nous ont conduits, Colaux et moi, à écrire ce livre. (Éric Allard) Il faut se méfier des types obsédés par le sens, les lunettes astronomiques, la raison et l'hygiène. Craindre les gens qui détestent le jazz, la note bleue, la volupté, les anges assis dans les bars. Être un Gaulois, c'est vrai, mais pas moins qu'un Iroquois, un Gitan, un arracheur de molaires, un fruit étrange balancé dans les sycomores de Villon, un Don Juan amoureux, un Don Quichotte futé, un bouffon, un muscadin, un clampin polymorphe. Tous ces éléments nous ont conduits, Allard et moi, à écrire ce livre. (Denys-Louis Colaux)

Les lièvres de jade

La sirène originelle

Si vous avez l'air de grands cochons devant l'aube; si vous brûlez au graal affolé du soleil; si encore vous rêvez à la poésie comme à la force des écluses ou si vous êtes toujours en pourparlers avec la parole... si vous vous sentez éternel parce que vous répétez la disparition, c'est que vous acceptez d'être du petit nombre de ceux qui ne sont pas élus, car vous vous détenez vous-même. "Souriez, vous êtes vus", prévient l'auteur. Sardonique et savoureuse, la poésie de D-L Colaux est comme le shampoing chauve et le passage admirable de la femme : flagrante.

Un tailleur d'allumettes

Quel est cet étrange poète qui hait les poètes, même vivants ?
Quel savant fou de la langue ou briseur de rêves pataphysiques se cache derrière ces moustaches abondantes d'ardennais converti à l'apophtegme ? «Mon totem, ma métonymie, c'est l'ornithorynque» nous confie l'auteur dans un moment de bonté. «Je suis un indécrottable esthète... Je ressemble, hélas, terriblement à toutes mes métamorphoses... Ce que je détecte le moins, dans un flic, c'est le métaphysicien». Nous voilà fixés, non ? Mais alors que nous croyons l'avoir cerné, notre poète qui hait les poètes (vivants !), nous déroute une fois de plus en arborant les difficiles sentiers du haïku, forme nippone du mot de l'absurde des analystes viennois de la fin du siècle dernier...
«Trente-six chandelles / Le poing atteint le gâteau / Le boxeur est cuit» et pour finir, ce merveilleux... «Il pleut des citrons / Ma voix hèle le patron : - Un autre litron !» Sacré Colaux !

Ses oeuvres

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