Un drôle d'été que celui de 1953. Jean avait seize ans et était sous la pluie, sous l'eau qui ne cessait de tomber et son père était dans un trou, dans le puits qu'il creusait dans le pré de son grand-père. Le soir, quand l'Angélus sonnait, quand, à l'heure du couchant cessait parfois brièvement la pluie et qu'un soleil invisible incendiait le ciel par-dessus les roches, son père sortait du puits. Ce fut à cet instant-là qu'un jour il parla. De son enfance de mal-aimé, de sa vie d'apprenti, de ses années de guerre au temps où il remua une autre terre, la boue du Rhin, alors qu'il était prisonnier en Allemagne. A l'inverse de son frère qui découvrait la sombre période de la Seconde Guerre, pour Annie, vive comme l'eau qui coule, qui ruisselle et bondit, c'était l'été de l'éveil à la vie, de la communion avec la nature et les siens, constitué de petits riens et de beaucoup de tendresse. Tous deux se souviennent aujourd'hui de cet été, de cet autre monde des années cinquante. Lui, en sus, de l'occupation allemande qu'il vécut clans ce pays bourguignon. Elle, de cet univers sensible et charnel, de cette sorte d'animisme de l'enfance. Une mosaïque de sensations et de sentiments, un récit sensible écrit dans une langue ciselée.

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