La poésie d'Emmanuel Merle nous plonge dans le passé, à une époque où un chevalier, Perceval, interroge son rapport à la terre, à la vie, à la mort. Cet homme est sans mots, muet, et le poète lui prête les siens pour dire le monde qui l'entoure et son monde intérieur. Perceval se fond dans la "terre veuve", la "terre foraine" qui est pour lui à la fois génitrice, amante, et lieu du dernier souffle. De la puissance de l'écriture naissent des images fortes, extrêmement précises : le paysage brut, blanc tâché de rouge, les arbres, les ravins, les lacs, les torrents, les pierres apparaissent comme sur une photographie venue d'un autre temps. La nature agit sur l'homme comme un révélateur de ses forces, de ses fragilités, de sa condition, un miroir à travers lequel le chevalier privé de mots peut exprimer ce qu'il ressent. L'approche de la mort, la rencontre de la souffrance, lui redonnent des souvenirs, une présence, une perception aigüe de ce qui l'entoure, des antennes pour capter le monde et les questions essentielles de l'existence. Un poème profond et dense, servi par une écriture ciselée, magnifique.

Dernières paroles de Perceval

A partir de quels événements, quels débordements incontrôlés en vient-on à se demander comment habiter à nouveau son corps ? La sensation du démembrement, de l'éparpillement de soi n'est certes pas nouvelle, mais elle est plus que jamais moderne. Nous voudrions réintégrer ce corps qui nous échappe en un siècle où c'est la dépossession qui nous accable. li reste l'enfance, cet immédiat du monde, que peut-être la poésie et la peinture parfois peuvent encore atteindre. Il reste l'autre à rejoindre, qui peut-être ne réclame qu'un geste. Il reste la nature, dans son indifférence parfois bienveillante, pour tenir à distance la barbarie.

Démembrements

«Toutes les flèches oubliées reviennent et réintègrent Le carquois sombre du cumulus. Toutes ces batailles Perdues. Le champ du ciel s'ouvre à nouveau Pour que les fantômes des tribus mortes crient Et frappent le troisième millénaire de leurs éclairs mauves. Marche au milieu. Ta poésie fait cage de Faraday. Rapacité est injure au rapace. J'ai rêvé d'un saloon Où les massacres aux yeux de verre étaient têtes D'Indiens, femmes, enfants, trophées aux cheveux Poussiéreux, vies empaillées. Marche au milieu. Ta poésie est paratonnerre. Le ciel est échevelé D'éclairs en Arizona, pupille injectée au Montana. Black Hills au loin pailletées d'or par l'orage. Marche au milieu des idées qu'il faut foudroyer. Les mots sont des arcs en retour consentants, Les livres d'histoire des cumuls qui couvrent La terre entière. Mets-toi sous un arbre er récite tes vers. Emmanuel Merle.

Amere indienne

L'Irlande, pour qui y a séjourné, est forcément terre de méditation, tant elle invite par ses paysages de somptueuse mélancolie, où tout finit par sembler signe adressé, à aller au-delà de soi-même et à résonner à l'unisson des lieux traversés. Mais elle a aussi en elle cette prégnance d'un passé douloureux de misère et de faim qui affleure à chaque instant, à chaque détour du présent. Ce recueil d'Emmanuel Merle est, pourrait-on dire, de bout en bout habité par la délicate et sombre magie de l'Irlande.

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