Gilberte Rongier mourut en 1960, à l'âge de trente-huit ans. Depuis six ans elle souffrait d'une affection de nature cancéreuse. Certes, on s'était ingénié à lui cacher le nom de son ennemi, mais on s'interroge parfois en lisant ses lettres : était-elle dupe, feignait-elle de l'être, voulait-elle l'être ? Écartée de la vie parisienne et de son milieu habituel, contrainte à des séjours fréquents à la campagne et dans des cliniques, elle écrit à ceux qu'elle aime. Ce livre est fait d'un choix de ces témoignages et de ces lettres. « Pourquoi moi ! Quelle injustice ! » Sans doute ce cri de Gilberte Rongier est-il celui de tous les malades. Pourtant la révolte qu'il exprime est ici plus fortement partagée par ceux qui l'entendent. Cette jeune femme devait vivre. Elle devait vivre car elle était faite pour créer de ses mains des images de la vie. Elle peint. Sa passion est la peinture. C'est aussi son tourment. Ses forces déclinent, elle les rassemble, les rallie sans cesse, en efforts désespérés : « Il ne me reste plus que la peinture... Oui, mais me débattre entre la maladie et la peinture, que c'est lourd ». Lutte violente. Combat avec l'Ange. Par la peinture, Gliberte Rongier voulait se « définir contre les autres ». La maladie lui ouvre d'autres voies. Elle entre dans la communauté vaste de la souffrance. Sans jamais rejeter notre monde, elle se lie au monde des patients. Je n'ai pas connu Gilberte Rongier. D'autres l'évoqueraient plus justement, écrivains et artistes qui furent de ses amis, tels Henri Thomas, Étienne Lalou, Arthur Adamov, Paul Rebeyrolle. Mais il me semble la connaître, aujourd'hui. Cette jeune femme morte est désormais dans ma vie, comme elle sera dans la vie de ceux qui liront cette correspondance et qui verront ses peintures. L'étranger ne se sépare pas d'elle, malgré le caractère tout personnel de ces lettres adressées à son mari, à ses proches, à des compagnons de maladie. Le cercle intime s'élargit, nous entrons dans une confidence en principe réservée : confidence inoubliable dans sa simple vérité humaine. Max-Pol Fouchet

Gilberte

« Le goût du sel » est un roman d'évasion. Lorsque Marc quitte la côte à bord du Teresa en compagnie de son ami Adrien, il voit la terre s'éloigner, devenir floue. Deviennent flous, en même temps, les idées toutes faites, les personnes déifiées, les grands mots creux tels qu'Amour, Culture ou Politique. Marc ne hume pas seulement un parfum de goémon et d'aventure. Il ne découvre pas seulement la mer, la pêche, les poissons et une forme de rapports humains qu'il ignorait. Il fait la découverte de lui-même. En faisant basculer le décor, il s'est évadé par l'intérieur et peut aller à la rencontre de ce que Giono appelait « les vraies richesses ». Roman d'évasion aussi pour l'Auteur. Critique littéraire à « l'Express », producteur et reporter à la Télévision, je vis à l'affût de l'actualité et même de la nouveauté. Mon époque me passionne. Mais, comme tout le monde sans doute, je cultive un jardin secret qui n'a rien à voir avec mes activités professionnelles et qui conteste - ou qui équilibre ? - la civilisation moderne dans laquelle je suis si solidement ancré. Ce jardin secret - un jardin dans la mer - se situe sur les côtes de la Manche, près de Fécamp, là où Marc et Adrien partent chaque dimanche retrouver sur leurs lèvres le goût du sel. Peut-être moi aussi, en croyant m'évader, me suis-je découvert - au sens où l'on dit d'un boxeur qu'il se découvre... E.L.

Le goût du sel

Voici donc le dossier complet de l'euthanasie, du crime par compassion, de la mort donnée par charité ; dossier classé et commenté, basé sur plus de 10.000 lettres et confessions. L'euthanasie à la guerre, les enfants maudits, la souffrance sans espoir.... voici le problème tel qu'il se pose devant la loi, devant la religion, devant chacun de nous.

Le dossier confidentiel de l'euthanasie

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

L'escapade

Le second livre d'Hélène Margueritte, Faiblesse oblige ! est plus émouvant encore. Il prouve qu'elle a su être, aussi, grande dans l'acceptation qu'elle l'avait été dans la révolte. Car s'il faut des forces morales exceptionnelles pour résister à la souffrance, pour refuser le verdict de la science et pour se battre avec son propre corps, jusqu'à redonner vie à des membres moteurs, il en faut plus encore pour accepter la défaite que masque mal cette victoire. Au prix des efforts surhumains qu'elle a racontés, Hélène Margueritte a gagné de ne pas être une grabataire ; mais elle est restée une femme diminuée, humiliée. Elle qui, envers et contre tout, ne s'était jamais résignée, il lui fallait maintenant se rendre à cette évidence et la vivre. C'est là, dans la faiblesse, que cette femme forte s'est révélée, une nouvelle fois, admirable. Lisez ce journal. Vous y trouverez l'écho de certains moments d'abattement, de tristesse ou de colère ; vous y trouverez les cris de désespoir d'une femme et d'une mère, qui veut être pleinement une femme et une mère ; mais vous y trouverez, surtout, une perpétuelle attention aux autres, à leurs petites difficultés, à leurs grandes peines. Il suffit qu'Hélène puisse apporter un réconfort, quel qu'il soit, pour qu'elle oublie immédiatement ses soucis et ses souffrances, et pour que ce soit elle qui fasse l'offrande de cette présence amicale, cette chaleur humaine dont elle a tant besoin. Ainsi transforme-t-elle, par le don, sa vie menacée en une vie réussie.

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