Entre la Goutte d'or et la Chapelle, dans le 18e arrondissement de Paris, la drogue est partout. La misère et l'injustice ont colonisé le quartier et les rats ont envahi les murs, les poubelles, les caniveaux . Deux gangs blacks règnent sur tous les trafics : les Hommes du Sel et les Hommes des Hommes. Max Mpétigo, un métis expert en risque industriel, regarde partir à la dérive ce petit monde qu'il connaît comme sa poche. Mais cette fois, les habitants algériens, soudanais, coréens, Haïtiens, croates ou biélorusses sont en colère : les immeubles menacent de s'écrouler, d'impromptus incendies se multiplient, les flics découvrent les cadavres de toxicomanes atrocement mutilés et une énième bavure policière achève de mettre le quartier sens dessus-dessous. Quand le commissaire Sétubal, dépassé par les évènements, l'appelle en renfort, Max répond présent. Mais son enquête prend une tout autre tournure lorsqu'il découvre que son ami Macdou, qui tient le resto le plus populaire de la rue Doudeauville, a mis les mains dans une sale affaire. Plongé dans les sombres luttes de pouvoir qui déchirent son territoire, Mpétigo parviendra-t-il à sauver son ami et à éviter que le fragile équilibre du quartier ne vole en éclat ?

Rue des rats

Voici réunies les chroniques de « CinéObs », de F. Forestier, où il aborde des sujets aussi essentiels, au cinéma, que la censure, les nanars, le bon goût, les cons, les « Hot d'Or », les remakes, le cul, Marine Le Pen (sans qu'il y ait un rapport avec le terme précédent), la folie des stars, le Botox, Jean-Luc Godard.Daubes, nanars, bouses, films nazes et acteurs nuls : la critique de cinéma est devenue un métier super top dur. C'est la mine : il faut se taper des âneries atomiques, interviewer des types qui se prennent pour Orson Welles, flatter des comédiennes qui sont loin d'être l'ampoule la plus brillante dans la cuisine, et dire aux confrères critiques qu'ils sont géniaux. Il y a de quoi être agacé.
François Forestier, auteur de deux bibles des nanars, laisse libre cours à sa mauvaise humeur. Depuis le remake musical des « Misérables » où Jean Valjean brâme qu'il est malheureux aux galères, jusqu'aux toiles de Sylvester Stallone vendues aux enchères, en passant par les films pornos du Vatican et les interventions des ultracathos de Civitas sur la censure, voici un petit panorama jouissif de la connerie au cinéma.
Il y a du boulot, notez.
Des comités de censure aux Festival de Cannes, des stars oscarisées au métier de critique, sans oublier l'Argent, le Sexe, les effets spéciaux, Spielberg, Scarlett Johansson, Ozon, ou Rohmer... rien, ni personne n'échappe à la plume incisive, au style corrosif et à l'humour devastateur de l'un de nos plus talentueux critiques de cinéma. Un chroniqueur «agacé», réputé pour le traitement littéraire des monstres sacrés dont il fait toujours un portrait très documenté.

Chroniques de cinéma (C'est de la daube)

Timide ou peut-être frileux ou simplement grand amateur d'histoires, le narrateur ne trouve le repos que dans les bibliothèques. Il feuillette, il dévore, il glane et butine, il devient érudit. De cette race qui connaît tout ce qui ne sert à rien. Et puis un jour, il découvre l'oeuvre majeure, le début de la veine : la rare « Dissertation de l'ancienne jonction de L'Angleterre à la France » de Nicolas Desmarest, premier de la longue lignée des rêveurs de tunnel sous la Manche. Alors le lecteur devient sapeur et le jeune homme se fait taupe. Il oublie vite toutes les douceurs de la vie normale, tous les maigres agréments d'une existence au grand air. Même Anne son amour (et sa voisine à la Bibliothèque nationale), il s'en sépare. Et il creuse, et il creuse à la poursuite de l'Angleterre, loin, de plus en plus loin du soleil. Parabole désespérée et récit tissé d'humour, « la Manducation » n'est pas sans parenté : l'une serait tchèque et l'autre argentine.

La Manducation

Il voulait tout : l'argent, les femmes, le bonheur. Il a tout eu, même son paradis privé et la veuve la plus célèbre du monde. Puis plus rien n'a compté : son fils s'est tué, sa fille perdait le goût de vivre, il s'est laissé mourir dans son île de Skorpios. Son dernier ami était un chien perdu. Aristote Onassis a été LE GREC : flamboyant, séduisant, irritant. Petit gamin réchappé du massacre de Smyrne en 1922, il a possédé des centaines de bateaux, a chassé la baleine, a été le King de Monaco, a failli mettre la main sur le pétrole d'Arabie Saoudite. Deux femmes l'ont fait entrer dans la légende : la Callas qui l'a aimé à en mourir et Jackie Kennedy, qui l'a fait payer, payer, payer, avec rapacité. Rival obstiné de Niarchos, bête noire de JFK, sur son fabuleux yacht, le Christina, il traitait ses amours comme ses affaires au milieu d'un monde de haine, de fortune et de célébrité.

Aristote Onassis, l'homme qui voulait tout

Dallas, le 22 novembre 1963.John Fitzgerald Kennedy est abattu à 12h30, devant des millions de téléspectateurs. Le polar du siècle vient de commencer, avec ses politiciens douteux, ses truands cyniques, ses flics fiévreux, ses millionnaires pleins de haine, ses crapules d extrême-droite, ses gardes du corps inertes, ses voyous des bas-fonds, ses faux coupables, ses fous et ses justes. De l arrivée à Dallas à l enterrement de JFK à Washington, c est le dernier jour qui est raconté. Il n y a rien à prouver ou à démontrer, aucun couteau à affûter, nul argument à effiler, personne à convaincre. Ce livre n est pas une enquête sur un complot. Ni un roman. Ni une fresque littéraire sur un drame resté dans l histoire.C est tout cela à la fois.

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