Tout a flambé : le moteur, les peintures, tout.
Avec un plaisir évident, un enfant énumère les traitements qu'il fait subir à ses jouets.

Comment j'ai casse mes jouets

Ce livre singulier est constitué d'une collection de mots-chimères bricolés dans l'urgence de situations épineuses rencontrées par Mathieu Potte-Bonneville, philosophe en butte aux mille petites tracasseries qui font le sel de l'existence. Il s'agit de mots inventés pour défouler des humeurs encombrantes. Cet aspect énervé/exaspéré est très sympathique (on s'y retrouve immédiatement), mais le plus drôle est la définition proposée pour chacun de ces mots : une sorte de mixte improbable entre le Littré, l'Almanach Vermot, les mots croisés de Perec, les trouvailles très érudites qui se jouent de l'érudition, la blague SMS lancée dans un métro bondé - et d'autres choses moins facilement avouables. Les dessins de François Matton accompagnent le tout par un trait qui oscille comme le texte entre mille genres : du simple croquis-téléphone aux stéréotypes graphiques piqués sur internet, en passant par des leitmotivs plus graves : sexe, mort, scènes d'aliénation de la vie de bureau, fétichismes divers… Cela crée des courts-circuits hilarants, nerveusement irrésistibles. Un grand rire prolongé par le dessin.

Dictionnerfs

220 satoris mortels : un livre qui serait l'envers de toute histoire. Pas de personnage identifiable, pas de narrateur, pas de récit linéaire. Et pourtant : des visages, des corps, des situations, des moments de crise, du désir, et même du suspens (que se passe-t-il au juste ? chance ou malchance ? dans quel sens tourne le vent ? comment cela va-t-il se finir ?). Des instants se succèdent qui sont autant de basculements dans l'espace indistinct qui se tient à l'arrière-plan de toute histoire. Succession de micro expériences verticales, moments de repos infini ou d'angoisse, collection d'instants charnières où le temps et l'espace semblent se jouer de nous.220 bascules dans l'ordre des jours et le désordre des affects ;220 pertes de soi pour une plus grande présence de tout ;220 faux souvenirs, comme autant de trouées au travers de la perception familière ;220 occasions d'ajouter d'autres vies à la sienne ;220 opportunités de dénicher de nouvelles dimensions en germe dans le pathos terreux de la dépression ordinaire ;220 façons de s'en sortir contre toute attente, quand il ne semble plus y avoir d'issue possible. Pour cela le dessin (central) forme une clé au même titre que le texte (minimal). De l'un à l'autre, du dessin au texte et du texte au dessin, ce qui se joue est la possibilité de lier toujours différemment ce qui n'a initialement pas vocation à l'être. Et, partant, de délier certaines attaches où l'on se laisse si facilement attraper si l'on n'y prend garde.

220 satoris mortels

En 2006, le Fonds régional d'art contemporain de Champagne-Ardenne a organisé des soirées au cours desquelles chacun pouvait accueillir dans le lieu de son choix (domicile, bureau, etc.) des oeuvres de la collection. F. Matton a été invité à suivre cette série de soirées. Sous forme de texte et de dessins, il en livre une chronique mêlant souvenirs et réflexion sur l'art contemporain.

De pièces en pièces ; chroniques sur des oeuvres nomades

Il y a quelque temps déjà, Lise et François sont venus me voir, ils m'ont dit : ' Tu te souviens du journal que tu tenais quand tu avais dix-sept ans ? L'année du confinement et de la disparition de ton ami, toute cette histoire avec cette femme, cette sorcière ? Tu ne voudrais pas le publier ? '

Je n'ai rien répondu, j'ai pris un bout de papier et j'ai dessiné :

[Dessin]

 Ça voulait dire, ' Non franchement, je n'ai pas envie de me replonger là-dedans. '

' T'inquiète, a dit François, on s'occupe de tout. '

La femme sans bouche

Il y a quelque temps déjà, Lise et François sont venus me voir, ils m'ont dit : ' Tu te souviens du journal que tu tenais quand tu avais dix-sept ans ? L'année du confinement et de la disparition de ton ami, toute cette histoire avec cette femme, cette sorcière ? Tu ne voudrais pas le publier ? '
Je n'ai rien répondu, j'ai pris un bout de papier et j'ai dessiné :
[Dessin]
 Ça voulait dire, ' Non franchement, je n'ai pas envie de me replonger là-dedans. '
' T'inquiète, a dit François, on s'occupe de tout.

La Femme sans bouche

J'auscultais le coeur de la nuit, et son pouls était faible.

Livres