Les fantasmes qui nous hantent n'attendent pas pour conduire nos actions que nous y consentions.

Ils n'attendent pas après le langage (qui n'envahit la tête que vingt-sept mois après notre conception, que dix-huit mois après notre naissance, qui nous quitte chaque nuit, avant de nous abandonner complètement dans la mort).

Les fantasmes déterminent les jours, les rencontres, les heures, les gestes. Ils les contraignent. Ils présagent en silence. Ils s'imposent à nos mains, à nos voix tout à coup. Les nuits s'imposent à nos jours.

P. Quignard

Angoisse et beauté

Weporn - Le X et la génération Y

Ce livre en chantier, ce chantier à ciel ouvert, ce ciel ouvert avec la complicité ludique, ironique, onirique et photographique de Guy Jungblut a germé dans mon esprit un lendemain de Noël, peu après la dissipation des brumes familiales, dans l'effervescence propre aux nouveaux départs et aux cachets d'aspirine. Mû par un désir d'inverser la vapeur (céleste) et de redescendre sur terre : le nez par terre et les pieds dans le ruisseau, mais en relevant la tête entre deux averses, pour prendre des photographies du ciel bruxellois, wallon et flamand, à partir de lieux emblématiques d'une autre Belgique que celle qui nous dévoile ses charmes lointains sous un ciel sans nuages.

Le ciel vu de Belgique

Accessible à toute personne que l'abord de la folie intéresse, ce livre est le récit d'une expérience de communauté thérapeutique (pour adultes le plus souvent psychotiques), s'inspirant de quelques principes essentiels de la psychothérapie institutionnelle. Il vise à en défendre la pertinence et l'actualité, à contre-courant de la psychiatrie actuelle, dominée par le savoir de la biologie et des techniques comportementales et cognitivistes. Sans récuser l'apport du savoir scientifique quand il est rigoureux, ce témoignage fait valoir que toute approche de la folie est vaine si elle ne donne pas réellement, c'est-à-dire au sein même du dispositif de soins, une place à d'autres dimensions humaines telles que l'incomplétude, le temps, la parole, l'inattendu, l'angoisse, le risque, la responsabilité, certaines transgressions...

Un lieu, un temps pour accueillir la folie

" Marcel a réussi là où tout un chacun a essayé. "
(Dries Meddens) " [...] Et si vous leur demandez [aux trois auteurs] quel refuge ils cherchent dans l'anonymat, vous lirez aussitôt sur leur visage malicieux un sourire entendu, satisfait,
contagieux. C'est agaçant. " (Laurent d'Ursel)
" Un ouvrage qui, à n'en pas douter, fera parler de vous. " (François de Coninck)

Marcel

Les hasards et les nécessités de l'Histoire ont fait en sorte que la défaillance de la langue à supporter complètement notre identité est incontournable, et réjouissante. Cet écart entre identité et langue, en Belgique, ce n'est pas rien. Car nous vivons dans les plis de la langue : là où gît précisément la possibilité de décollectiviser la langue dite nationale. Nous babelons, nous broubelons, nous belgicisons la langue française. Le sol est instable, l'assise est précaire. Aussi la défaillance nous guette : nous trébuchons sans cesse dans notre idiome " naturel ". La méfiance entretenue par les écrivains belges à l'endroit de la langue française est le signe manifeste de cet écart et de la constante mise à l'épreuve du langage que cet écart convoque. Elle caractérise peut-être bien notre identité si heureusement divisée dans le creux de son rapport à la langue. Cette idée que la langue française n'exerce pas sur nous la même fascination que celle qu'elle exerce manifestement sur nos voisins peut expliquer que nous sommes davantage en reste par rapport à la langue : il y a un écart, et donc quelque chose qui laisse à désirer, qui empêche l'ensablement du désir dans la fascination, si tant est que le désir représente la seule alternative à la fascination que le langage, ce grand prédateur, exerce sur nos petites âmes imbibées. Notre seul mérite est de nous y tenir, à cette identité métissée, incertaine d'elle-même, marquée du sceau de l'incomplétude : si la langue nous trompe sans cesse, si sans cesse nous ne savons pas tout ce que nous disons, alors il nous reste à tenter de tromper ce qui nous trompe, de saisir ce qui nous saisit, pour reprendre une image dont je suis bien conscient d'être, moi-même, la proie.

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