Commencée en l'an népalais 2058 - science-fiction pour nous, mais combien réel pour eux -, cette série de photographies pose la question de l'espoir de la jeunesse népalaise, plongée depuis six ans dans la guerre civile. Elle aborde le rapport entre l'humain et sa ville par le biais d'une confrontation cruciale au vide, tant cette génération, qui a grandi avec la violence issue de la rébellion maoïste, paraît par moments terriblement seule face à son avenir, atterrée par le poids du passé, tandis qu'à d'autres elle se montre capable d'appréhender la réalité avec une infaillible modernité. Ceci est l'hommage respectueux d'un visiteur convaincu que la beauté de la ville et de ses habitants réside dans cette distorsion, bien plus que dans les clichés exotiques et portraits tout figés qui cloisonnent les Népalais dans une image d'eux-mêmes proche de l'antiquaille. Au contraire ces photographies, en se combinant les unes aux autres, veulent tracer un univers où l'équilibre entre l'absence, les choses et les êtres sculptés dans une lumière naturelle et sans concession, invite à repenser l'autre et d'ailleurs.

Katmandou 2058

Frédéric Lecloux, sonnets et photographies Récemment, cherchant à identifier ce que je prends quand je dis que je prends une photographie, ces mots sont venus : une photographie, une de ces images qui existent en moi, sans que je sache ni où ni sous quels traits, jusqu'au moment où me fait signe une vibration dans le réel - et scintille la découpe à y opérer pour que l'image prenne chair et s'apparie avec sa trace intérieure, latente encore une seconde plus tôt. Dans les années 1990 je photographiais en sonnets. Je ne l'ai pas su de suite. J'ai longtemps cru que je les écrivais. Que je les avais écrits. Mais non. Je les ai reconnus, vibrant dans le réel, réclamant d'être appariés avec leur trace intérieure, et j'ai obtempéré, rien de plus. Je les ai recueillis, découpés dans le paysage au long des routes et des rails, des Monts Célestes à l'Ardenne, d'Ostende à Katmandou, de Bruxelles à la vallée de la Hunza. C'était il y a vingt-cinq ans, trente en comptant large - une paroi de temps. Quelques-uns l'ont traversée. Des images (des photographies ?), nées plus tard vers le lieu d'écriture de chaque sonnet, voudraient ouvrir des portes vers le dehors de ce qu'ils sont.

La grande route par tous les temps

Né d'un éblouissement sur les quais du Bosphore, c'est d'Istanbul que ce voyage partira, à bord d'un ferry pour Odessa, emmenant l'auteur et sa femme à toute petite allure. S'arrêtant au rythme des rencontres et des amitiés ou selon le bon vouloir des douaniers, le chemin continue, en train vers Moscou et l'Asie centrale, à l'avant d'un camion entre Kashgar et le Tibet occidental, à pied autour du mont Kailash, à l'arrière d'une jeep vers Lhassa, puis descend se poser à Katmandou pour quelques mois. Ecouter un ingénieur russe épris de Boulgakov dans le train pour Aima-Ata, croquer la poussière des camions sur la route interdite de Kashgar au mont Kallash, apprivoiser l'odeur rance qui flotte sur Lhassa, réhabituer les papilles à la variété culinaire, regarder couler avec les habitants de Katmandou des journées douces et lentes alors qu'elles semblaient abolies depuis longtemps par l'ordre du monde... et mille autres scènes du quotidien construisent au jour le jour un voyage étonnant. Il est des destinations qui résonnent dans la tête des voyageurs. Cette lente route d'Istanbul à Katmandou chemine au fil de la curiosité, de l'émerveillement, de l'humour, de rencontres incroyables et des multiples paysages d'un quotidien revisité par une émotion qui recrée le monde et donne à voir.

Lentement vers l'Asie

Népal - Epiphanie du quotidien. Edition français-anglais-népalais

Au coeur de l'himilaya

Une fois par an. Moins peut-être. Au début nous revenions peut-être moins d'une fois par an. Et encore : pour ce qui me concerne, " revenir " est exagéré. mon corps y allait sans moi. Ma Belgique tout entière dans ces flottements, dans cette spirale inconfortable. Elle tient peut-être uniquement à cela, cette attraction a posteriori pour le pays natal : décortiquer un territoire où j'ai appris et désappris la légèreté dans un temps minuscule. Pourtant, pas un pays où l'on se prenne moins au sérieux...

Brumes à venir - A la recherche de la Belgique

En 1953, l'écrivain-voyageur suisse Nicolas Bouvier quitte Genève dans une Fiat Topolino, avec une machine à écrire et l'intention de gagner l'Inde. Son voyage durera quatre ans et se terminera au lapon, avec pour seuls luxes la petite voiture qui offre la liberté d'aller où l'on veut et une lenteur érigée en art. L'Usage du monde, récit de cette aventure, est devenu un livre culte dans le monde entier. En 2004-2005, le photographe Frédéric Lecloux refait cette route, en voiture : "l'ai voyagé sans coller aux guêtres de Nicolas Bouvier au lieu près, au cadrage près, au mot près. Et surtout pas "sur les traces de Nicolas Bouvier", que le vent des routes a lissées depuis longtemps, mais bien au contraire en travaillant à mettre à fleur de peau l'émotion que son ouvrage m'a procurée. Un voyage pour le voyage, qui se suffise à lui-même. Une vraie dérive qui se donne le temps du monde des gens...". L'Usure du monde, ainsi nommé en hommage à Nicolas Bouvier, alterne photographies et récit, et conduit le lecteur dans un glissement poétique à travers les pays de l'ex-Yougoslavie (Croatie, Serbie, Macédoine), la Turquie, l'Iran, le Pakistan et l'Afghanistan

L'Usure du monde - Hommage à Nicolas Bouvier

Fin 2019, Frédéric Lecloux entame un travail de création photographique visant à mettre en lumière l'ancrage territorial du cinéma, particulièrement en Ardèche et dans la Drôme. De festival en séance itinérante sous les étoiles, de salle de classe en salle obscure, de ville en village, il montre que le cinéma demeure une expérience qui lie l'intime au collectif. Territoires du cinématographe rassemble des photographies qui rendent compte du rôle social du 7e art, des pratiques des spectateurs et de la magie qui opère dans les salles obscures. Dans son journal, Frédéric Lecloux raconte ce que l'image ne lui permet pas de dire : la beauté des rencontres, ce que filmer et photographier veut dire... Un livre en forme de manifeste qui ouvre une réflexion sur l'avenir du cinéma après la pandémie.

Territoires du cinématographe - Journal d'un cinéma de campagne

Un homme assiste au déménagement de l'appartement de sa mère qui vient de mourir.
 Peu à peu, les agissements et les commentaires des déménageurs le replongent dans le passé et convoquent des souvenirs précis.  que faut-il garder? que faut-il jeter? a mesure que l'appartement se vide, la mémoire du narrateur se met en marche jusqu'au moment oú il se retrouve seul, un appareil photo chargé d'une pellicule 24 poses à la main.  a partir des photographies de frédéric ledoux, réalisées dans l'intimité de l'appartement de sa grand-mère à bruxelles, ingrid thobois a imaginé un texte de fiction comme une mise en abyme poétique.

Le simulacre du printemps

Une jeune femme hérite du lit de sa grand-mère, Louise, qui vient de mourir. Mais pas n'importe quel lit puisqu'il s'agit d'un modèle haut de gamme, aux secrets de fabrication bien gardés.
Comme souvent, Joy Sorman s'est d'abord inspirée de la réalité du monde du travail en s'immergeant plusieurs semaines au sein d'une prestigieuse entreprise de literie dont le décor photogénique a stimulé l'objectif de Frédéric Lecloux. Elle choisit la fiction pour traduire cette expérience, l'héritage du lit devenant prétexte à une curieuse digression sur le sommeil qui nous rappelle que ce meuble millénaire peut conduire à bien des états : rêve, insomnie, plaisir ou cauchemar.
Un double récit, littéraire et photographique, à l'issue duquel il est probable qu'on regarde son lit d'un oeil nouveau.

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