«Le type montait sur le toit de la maison et faisait avec un drapeau des grands signes à on ne savait trop qui.Jean-Paul, ça l'incommodait. Certainement. Ça le mettait mal à l'aise. Il avait acheté le terrain, la ferme, et il s'était assuré qu'il n'y avait pas de nuisances, voie ferrée, pylônes haute tension, porcherie nauséabonde dans l'entourage. Il ne pouvait prévoir que sur le toit de la paisible maison voisine, où habitait un notaire à la retraite, un énergumène viendrait lui susciter des angoisses. Parce que c'était d'angoisse qu'il s'agissait. Nulle autre nuisance. Le bonhomme ne criait pas, ne faisait rien de répréhensible. Mais il portait un uniforme militaire, treillis et casquette de l'armée serbe, et agitait un drapeau rouge. Debout sur le toit.»Dans les montagnes de Serbie, une maison tranquille devient le rendez-vous des amateurs de soucoupes volantes.À Bruxelles, l'enregistrement d'un virtuose du violon fait apparaître des fantômes.À Kosice, Slovaquie, un homme adopte un ours.Un autre oublie son téléphone dans un restaurant d'Oslo.À Paris, des collectionneurs sans scrupule se refilent un douteux manuscrit de Napoléon...Entre réalisme grinçant et fantastique teinté d'une mélancolie légère, ces dix-sept nouvelles de Grégoire Polet restituent avec vigueur et humour la vérité des êtres, tout en laissant une place au rêve.

Soucoupes volantes

« À Saint-Amand, sur l'Escaut, 

près du tombeau de Verhaeren,

 où le fleuve fait un coude, 

un oiseau de mer, comme une pensée, 

jouait dans le vent à faire du sur-place. »

Le Chemin (N°18) - V comme Verhaeren

"- Emmène-moi à New York! 
- Tu sais, petit, New York, c'est trois meurtres par jour et une personne sur cinq dans la misère. 
- Et alors! Moi, je ne veux pas rester ici. J'ai peur. J'ai peur de Belito. J'ai peur d'avoir douze ans, j'ai peur d'aller à la ferraille. 
Barcelone, quartier populaire de Poble Sec, sur l'âpre versant de Montjuïc. Août. Chaleur. 
- Tu ne parles pas sérieusement, Chucho. 
Sur le trottoir, la plus belle journée de sa vie commence enfin. Un peu d'air glisse de la montagne vers la mer. La ville est libre, lumineuse. Un frisson monte dans le corps du gamin. Le monde, le temps s'arrêtent. Et le matin, qui toujours a dit bonjour, aujourd'hui dit adieu. 
- Si. Emmène-moi à New York." 

Vingt-quatre heures dans la vie d'un gamin. Vingt-quatre heures de bagarre entre un rêve et une réalité. Et une petite histoire du monde.

Chucho

"L'art, le Grand Art, ne m'avait jamais accueilli. Mais bientôt, des visiteurs du monde entier m'admireraient sans le savoir derrière le nom de Magritte, de Delvaux, et de tant d'autres." 

Un artiste inaccompli, menant une vie solitaire sur les sables du Nord, va se révéler, par un enchaînement de circonstances presque fortuites, un faussaire génial et prolixe... 

Ce bref roman, mené de main de maître, nous convie à une réflexion pleine d'une ironie mélancolique sur l'art, la vérité et le mensonge.

Excusez les fautes du copiste

"C'est vrai que je l'ai payé cher. Une jambe et un bras, tout de même. Et puis, plus beaucoup de temps à vivre. Mais : on y est. Le renouveau politique de l'Europe, ça y est, le mouvement est lancé. La VI ? République, la fédération d'un noyau dur dans l'Union, c'est en route. Ca n'a l'air de rien, maintenant que c'est fait. Mais qui aurait parié un kopeck là-dessus il y a à peine cinq ans ?" Le roman met en scène, de façon réaliste et ironique à la fois, l'irrésistible ascension de TOUS, un mouvement de démocratie directe en France et en Europe, à travers les yeux d'une jeune activiste belge, d'un vieux diplomate grec et d'un citoyen polonais. C'est le roman des chemins qu'on n'a pas pris, le roman d'une génération qui a emprunté les voies de la politique pour reprendre goût à l'avenir. C'est le roman d'une réalité qui n'a pas eu lieu. Pas encore.

Tous

Madrid, 17h15, le Café Comercial . Deux amis écrivains se croisent fortuitement. Un troisième tend l'oreille à ses voisins, deux manuscrits orphelins partent en quête d'éditeur. Un tour d'horloge plus tard, même endroit : une double page blanche attend le premier mot d'un tout nouveau roman, et nous refermons celui-ci. Entretemps : c'est la ville toute entière qui attend derrière la vitre, une foule de personnages vont se croiser et voir leur destins s'entretisser dans cette fi n d'après-midi d'automne madrilène, et jusqu'aux petites heures du matin.

Madrid ne dort pas

Vingt-quatre heures dans la vie d'un gamin. Vingt-quatre heures de bagarre entre un rêve et une réalité. Et une petite histoire du monde.

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