Chacune des brèves notes qui constituent ce livre raconte une rencontre de l'auteur avec des célébrités, croisements fortuits revenus en mémoire depuis les Rolling Stones, qui lui signent un autographe quand il a dix ans, jusqu'à Gilbert Bécaud arrêté à un feu rouge la nuit, en passant par Aragon vu sur un parking, Dalida à qui il sert une salade verte, Martine Aubry qui a mal à l'oeil. En creusant encore un peu, c'est la limousine de Leonid Brejnev qui passe au loin, la nuque de Raymond Barre qu'il voit de près, voire le Père Noël.
Dessiné en creux, c'est le parcours d'une vie, marquée par un patronyme extrêmement courant qui finit par lui attirer des ennuis avec la Banque de France.
Et pour comble, on lui trouve des ressemblances avec des acteurs, des ministres ou des sportifs. Comment dès lors exister quand on ressemble à la terre entière, comment être soi-même quand on s'appelle comme tout le monde ? Quel avantage tirer de cette impression donnée qu'on est quelqu'un d'autre, plus célèbre, passé de l'autre côté d'une barrière sans aucun bénéfice ?.

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