La nuit est tombée. En haut d'une colline, à l'entrée d'une grotte deux figures sombres nous attendent. Nous montons vers elles avec des bougies. Arrivés à leur hauteur, un grand souffle de vent éteint nos lumières. « Elles ne sont pas nécessaires », disent en chour les deux gardes du temple. « Michèle marchera devant vous, moi je marcherai derrière et ma voix vous guidera. » Dès lors, nous entrons dans la grotte et la pleine obscurité. Nous serpentons parmi des parois qui suintent, qui respirent. Une odeur moite d'un vivant qui semble à la fois se putréfier et déborder d'énergie. Parfois, quelques pierres précieuses illuminent ce monde souterrain. « Elles ont été ciselées par la grande prêtresse », nous dit Véronique. Nous ne descendons pas, nous sommes toujours en train de monter.
Quand arriverons-nous à l'air libre, au sommet du rocher ? Véronique poursuit son récit, les images de nombreuses époques, de nombreux êtres humains se mêlent dans notre esprit, y prennent racine et s'y développent. Notre conscience transmute dans ce voyage. Tout ce que nous mettions dehors devient le dedans. Nous allons enfin pouvoir communier, être initiés aux mystères de la grande prêtresse. Michèle s'arrête. Sommes-nous arrivés ? Une voix profonde emplit l'espace, fait vibrer nos poitrines. Une voix qui nous emplit d'une force éternelle, l'Aiôn. Nous aspirons, nous entrons en contact avec cette puissance unique. Mais le plafond se met à craquer... des fissures apparaissent et la lueur de la Lune pénètre dans ce monde préservé. « Ne craignez rien, il tente à nouveau de nous détruire », dit la grande prêtresse, Marguerite Yourcenar. « Qui ça ? Quel est le nom de notre ennemi ? » Nous attendons la dernière révélation. « Il n'est pas notre ennemi, il est celui qui veut réguler toute chose. L'Apeiron se tient prêt à nous engloutir, comme il est prêt à nous recracher. Sa puissance est opaque et informe, elle n'a pas la vitalité et la précision de l'Aiôn. Elle est inintellectuelle, inorganique et froide. Elle n'en demeure pas moins une force qui frappe notre univers.
Soyez courageux, chers initiés. Soyez passionnés et vivez l'existence en incorporant le dehors dans le dedans. Alors, vous ne mourrez pas vainqueurs mais vous aurez combattu. »

Marguerite Yourcenar - Première académicienne française

C'est avec une profonde admiration et une joie immense que je vous présente ce magazine dédié à l'un des grands dessinateurs d'humour de notre époque, Philippe Geluck, l'homme derrière le mythique Chat. Depuis plus de trois décennies, j'ai la chance et l'honneur de collaborer étroitement avec lui en tant que coloriste attitré.

Quand j'ai rencontré Philippe Geluck en 1990, je ne pouvais imaginer que ce moment allait sceller une collaboration artistique et une amitié indéfectible.
J'ai tout de suite été impressionné par son talent, sa créativité débordante et son sens inné du comique. Collaborer avec lui est une expérience enrichissante à tous égards.

Dés le début et jusqu'à aujourd'hui, j'ai pu apprécier la finesse de son esprit, la puissance de ses idées et la profondeur de son regard sur le monde qui nous entoure. À travers le personnage du Chat, Philippe a su capturer l'essence de l'humanité avec humour et tendresse. Ses dessins sont autant de miroirs reflétant nos travers, nos contradictions et nos absurdités.

Mais l'ouvre de Philippe Geluck ne se limite pas à la bande dessinée. Au fil des années, il a exploré de nouveaux horizons, repoussant sans cesse les frontières et ses sculptures monumentales témoignent d'une vision artistique sans compromis où l'humour devient une arme de réflexion et de dénonciation.

Le projet de création d'un musée consacré au Chat et au dessin d'humour a été le théâtre de débats passionnés. Alors que certains applaudissent cette initiative comme une célébration bien méritée d'une ouvre culte, d'autres s'y opposent farouchement, alimentant ainsi un conflit artistique et culturel qui divise les amateurs d'art.

Les partisans de la création du musée affirment que Le Chat, en tant que personnage de bande dessinée largement reconnu et aimé, mérite d'être célébré et honoré à travers un musée dédié. Ils soulignent l'importance de préserver et de mettre en valeur l'héritage culturel représenté par cette ouvre et estiment que la création du musée serait une reconnaissance justifiée de la contribution artistique de Philippe Geluck.

Quant aux détracteurs, ils remettent en question l'opportunité de consacrer un musée entier à un seul personnage de bande dessinée, arguant qu'il existe de nombreuses ouvres tout aussi méritantes et oubliant que le musée accueillera à ses cimaises tous les grands du dessin d'humour.

Au travers de multiples témoignages, Jacques Mercier détricote habillement cette polémique, pointant du doigt mauvaise foi, manipulations et mensonges. Pour la défense de ceux qui s'insurgent contre Philippe Geluck, force est de reconnaître qu'il difficile devant la diversité d'un tel talent de ne pas être jaloux.

Merci Jacques pour ta plume,
Merci Philippe pour ce beau projet muséal,
Merci ChatGPT de m'avoir écrit cet édito.
(Je ne plaisante pas)

Que la couleur soit avec vous.

Serge Dehaes

Philippe Geluck - Amusé et Musée et demi

Les auteurs ça ose tout,

c'est même à ça qu'on les reconnaît !

Des mots d'esprit, un phrasé atypique, la gueule de l'emploi ou encore une galerie incroyable d'acteurs de légende... Reconnaissable parmi ses pairs, et ses contemporains, voilà les caractéristiques ciblées de notre dialoguiste de talent. On pourrait l'affubler de tellement d'autres détails mais n'est-ce pas dans les détails que se dissimule le vrai génie ?

En parlant des mots d'esprit, la littérature, à travers le théâtre et les livres, nous en donne à foison. On peut citer Oscar Wilde, Jules Renard ou le génial Sacha Guitry. Mais concernant l'art qui porte le numéro sept, ce n'est pas vraiment le cas.

Heureusement, le Papa du cinéma était là pour donner ses lettres de noblesse au 7ème art (concernant le sobriquet Papa, on en parle dans cet article, vous comprendrez mon allusion).

Grâce à mon ami Alain Magerotte, on (re)découvre ici toute la jubilation de cette verve qui traverse le temps à travers des répliques devenues aujourd'hui presque des proverbes ou des mots que l'on glisse entre amis pour « faire bien ». Audiard a marqué cet « Art Majeur » (clin d'oeil à Serge Gainsbourg). D'ailleurs n'a-t-il pas inspiré de jeunes auteurs tels que Bruno Solo pour Caméra Café et Alexandre Astier pour son génial Camelot ? On dit merci, cher Maître (et on s'incline, s'il vous plaît) car la liste est loin d'être terminée. Au théâtre, on a également les fameuses Brèves de comptoir de Jean-Marie Gouriot... Bon, promis, je m'arrête ici !

Avant de vous quitter, une dernière mise en garde : attention, chers lecteurs, au livre que vous tenez dans les mains. Quand un Cador est raconté par un autre Cador, il y a de quoi exploser façon puzzle !

À bon entendeur...

Michel Audiard - L'homme à la casquette à carreaux qui en avait sous le capot

Shéhérazade est une personne très convoitée. Au fond de moi, gît toujours l'espoir de faire sa rencontre. L'article de Nausicaa Dewez a réveillé ce vieux désir. J'ignorais que la fille aînée du grand vizir était si présente dans les écrits d'Amélie Nothomb. Fille d'or, brodée en motifs dans les textes de l'écrivaine, dévoilant petit à petit les caractéristiques d'un univers littéraire...
Grâce à Shéhérazade, Nausicaa Dewez raconte ce qui rend Amélie Nothomb si singulière. Dans la majorité de ces singularités, j'ai retrouvé les particularités les plus présentes de la littérature belge : la plasticité du réel, la « fantaisie non bridée », le refus du choix comme acceptation réelle des deux alternatives, les jeux textuels, etc. Moins reconnu, l'attrait pour une autre culture, pour une autre terre natale imprègne la littérature belge. Comme si chaque autrice ou auteur belge naissait avec une attirance à fixer. Il faut aimer un autre pays pour écrire des lettres d'amour, des lettres belges. « Nulle n'est prophétesse en son pays », Amélie Nothomb nous échappe par sa ressemblance.
Auditeur de la conteuse, le Sultan n'est pas toujours celui ou celle qu'on croit. Bien que Nausicaa Dewez conclue son article avec une autre figure plus sombre et tout aussi présente dans les écrits d'Amélie Nothomb, je pressens qu'il faille observer de plus près le Sultan. N'a-t-on pas été trop vite en l'assimilant au lecteur, à celui qui tranche, la tête et en donnant son avis, sur la valeur de l'histoire ? N'y a-t-il pas un peu, voire beaucoup, de Sultan dans Amélie Nothomb ?
Et je ne défends pas l'idée que l'auteur est le premier lecteur de son texte, qu'Amélie raconte comme Shéhérazade et attend la suite de l'histoire comme le sultan Shahriar - une image qui lui plairait beaucoup. Réécrivons le contexte : un sultan, trahi par sa femme, n'épouse que des vierges qui seront exécutées le lendemain pour éviter qu'elles ne le trahissent à leur tour. La pensée du sultan est la suivante : quelque chose m'a blessé, je désire ne plus l'être, j'ai trouvé une méthode sanglante pour y parvenir. L'arrivée de Shéhérazade est l'entrée d'une ruse qui met en déroute le plan du sultan. Il y a eu beaucoup de morts avant l'arrivée de la vie. Tant que ne sont pas passées Les Mille et Une Nuits, la mort peut toujours survenir, la part imaginaire du réel perdre de son éclat. Une seule aube suffit, une aube qui trouverait las le sultan, pour que Shéhérazade périsse, que la littérature cesse et que le sang redevienne premier...

Amélie Nothomb - Shéhérazade Père et Fille

De toutes les lettres de l'alphabet, la lettre G contient les auteurs qui m'impressionnent le plus. Si la lettre D déborde de ses rayons avec ses gros écrivains (Dickens, Dostoïevski, Dumas), G rassemble des êtres uniques. Ils ont écrit des oeuvres singulières, marquées d'une grande pureté d'âme et de style, tout en étant originales, novatrices. Genet, Gide, Gogol, Guibert. Les deux extrémités de ce quatuor me demeurent inconnues. Je connais leurs titres, je les remets quotidiennement en rayon. Je vois des connaissances, des amis qui viennent les acheter dans la librairie. Et pourtant, je n'ai pas lu une ligne de Genet, ni de Guibert. Est-ce que je veux me protéger, est-ce que je préfère laisser à ces oeuvres la possibilité d'être tout ce qu'il est imaginable d'être, ne pas être fixé sur leur nature, au risque de mourir sans avoir jamais su ce qu'il en était ?

Concernant Hervé Guibert, l'article de Stéphane Maton-Vann a confirmé toutes mes appréhensions. « Que nul n'entre ici s'il n'est géomètre », disait Platon, c'est-à-dire qu'il faut accepter de pénétrer dans le monde régi par la beauté, qu'elle soit photographiée ou écrite. Une beauté qui se trouve souvent dans le lien, dans les affinités électives que Guibert a tissées toute sa vie, sachant reconnaître les âmes soeurs qui l'entourent et celles qui viennent à lui. Une beauté qui sait affronter la bassesse humaine, mais une beauté qui lie également, qui envoûte et frappe « tel un coup fatal et béni de l'histoire spiralant autour de l'harmonie faite mot ? » Le cri de Diogène face à Alexandre le Grand est un peu le mien.

« Ôte-toi de mon soleil », ce n'est pas le ressentiment à l'égard d'une personne qui nous fait de l'ombre, c'est le pressentiment de l'approche d'un être qui pourrait à jamais nous dévier de notre axe...

Hervé Guibert - Les ombres blanches de l’ange

Roman Jakobson relit les nouveaux vers que lui présente Maïakovski. Il s'exclame « C'est bon, mais moins bon que du Maïakovski ». Dans La Génération qui a gaspillé ses poètes, après la mort du poète de la révolution, le formaliste russe déplorera la disparition de ses possibilités créatrices. Face à la perte d'un créateur, Gaëtan Faucer ouvre une voie qui aurait pu consoler Roman Jakobson, celle qui convient à l'admirateur, à l'amateur d'une ouvre.
Jouer le Faucer. Créer une pièce qui pourrait être celle de Sacha Guitry. L'exercice est complet pour le critique. Il doit connaître mieux que le style et le phrasé, mieux que les formes d'humour employées fréquemment par l'auteur. Il doit atteindre le cour créateur, toucher à l'esprit. Écrire « dans l'esprit de », sans recourir à aucun plagiat. Une ouvre entièrement nouvelle qui ne regarde pas vers l'arrière, qui s'avance vers son présent, qui veut rencontrer l'avenir. Se prêter à être, à incarner un moteur créateur disparu.
Et le résultat sera soumis aux pairs qui devront se rendre à l'évidence. « C'est du Sacha Guitry, c'est même mieux que du Sacha Guitry ». Le rêve de prolonger l'ouvre... Seule la bande dessinée franchit ce pas de nos jours. Si les aventures de Blake et Mortimer se poursuivent, pourquoi celles de Sartre et d'Homère devraient-elles s'arrêter ? Quand donc lirons-nous les prochains textes de Beauvoir, Colette et Yourcenar ? C'est cette voie-là qu'ouvrent l'interrogation critique, le mot de Jakobson et le texte de Gaëtan Faucer.

Sacha Guitry - ça rend fou, la littérature

« Je dois dire que j'ai découvert Camille Lemonnier grâce à vous », cette phrase n'est pas une fiction, mais une réalité. Le lecteur belge ou français ne découvre pas Molière ou Zola. Le nom et l'ouvre sont connus, un passage obligé. Camille Lemonnier, écrivain belge, est spécifiquement l'auteur qui fait l'objet d'une découverte. Le nom sonne familier et après s'être renseigné, le lecteur franchit le pas. Il lit un roman, il est subjugué. Alors, survient la différence entre le lecteur français et le lecteur belge. Le premier fait une découverte, le second prend conscience d'un scandale. Qu'un auteur aussi magistral soit ignoré de son propre peuple, qu'il ne soit pas inclus dans les programmes scolaires aux côtés des auteurs français, voilà ce qui scandalise le lecteur belge. L'ouvre oubliée de Camille Lemonnier est le symbole même de notre ignorance et notre désintérêt pour notre propre culture. La prise de conscience pousse à la révolte pour la reconnaissance. La voie choisie de Frédéric Saenen : militer pour l'entrée de Camille Lemonnier dans la prestigieuse collection de la Pléiade. C'est un premier pas. Les suivants mèneront à la création de notre propre collection Pléiade et à l'enseignement des auteurs belges. À moins que nous restions toujours le peuple vagabond et sans attaches d'une terre d'exil...

Camille Lemonnier - Et s'il entrait dans la Pléiade ?

La Belgique est une terre d'exil, où vit le peuple d'Oubli. L'article de Marc Meganck ne nous remémore pas les instants passés de Victor Hugo à Bruxelles, il nous les conte et nous les entendons pour la première fois. Ces noms de rues familières du centre, animées autrefois d'êtres médiévaux et de sentiments révolutionnaires, la vindicte populaire belge, les banquets aristocratiques de l'impasse du Parc, et l'architecture éblouissante de Sainte-Gudule, de la Grand-Place ou des Galeries que nous ne pourrons jamais apprécier avec les yeux enchantés du premier touriste, toutes ces choses nous entourent et sont une partie de nous. Il est grand temps d'enlever le voile centenaire d'incuriosité dont nous avons recouvert notre tête et notre pays.

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