Trinité vit à Seclin dans le Nord avec ses amies Simone et Berthe. Trois vieilles prolos débordantes de vie et au goût de la provocation aiguisé. Un petit héritage conduit Trinité à Ménilles, un triste village de Normandie où elle rencontre Jeanne, Christian et leur chien en psychanalyse, Méphisto, Badia et Denis, deux artistes, sans oublier, tout près, à Louviers, une rhumatologue alcoolique et un kiné hypocondriaque. Un petit monde en rouge et noir, entre poésie et révolte.

Les trous de conjugaison - Occasion

Les derniers Mohicans de Paris Zozime souffre du syndrome d'Atlas. Elle donne l'impression de porter toute la misère du monde sur ses épaules voûtées. Pourtant, cette femme entre deux-âges est le contraire d'une résignée. Sa révolte est juste tempérée par un humour qui lui permet d'affronter toutes les circonstances de la vie.  Zozime a pour résidence secondaire Chez Raymond, un bistrot d'un quartier populaire de Paris, où elle retrouve son " petit monde " composé de marginaux qui, coudes levés, boivent à la santé du temps qui passe à défaut de le pleurer. Leurs incessantes disputes sont aussi drôles que leurs réconciliations autour du zinc. Ces " derniers des Mohicans de Paname " se sentent menacés, assiégés même, par les " bobos " qui, tels des sauterelles, envahissent leurs rues et bousculent leur tranquillité. L'émotion et le rire sont au rendez-vous dans ce roman où l'ironie douce-amère d'Ingrid Naour fait merveille.

Le Syndrome d'Atlas

Dans le petit monde du Bar des menteurs sur l'île de Noirmoutier, chacun s'applique à ne pas être surpris en flagrant délit d'inconduite, car, selon Baudelaire, "un homme qui ne boit que de l'eau a un secret à cacher à ses semblables". Qu'ils soient marins du zinc, rêveurs définitifs, inactifs surmenés, ces grandes gueules au verbe haut et au coeur tendre souffrent du mal de terre. Alors ils boivent pour oublier qu'ils ont déjà trop bu. Mais qu'y peuvent-ils si leur soif s'accorde aux étoiles qui dansent derrière l'horizon et s'ils ont en permanence "le toboggan à sec" ? Menés par Remets-moi ça, le philosophe libertaire pour qui la vie est une joute amoureuse, la Bernique, l'Ardoise magique, Y-a-pas, Riz complet, Super nana, Toubib, Béné la saunière, le Pêcheur de lune et tous les autres membres de cette joyeuse bande où l'imagination a toujours le dernier mot colorient le quotidien en racontant des histoires qui deviennent aussitôt des légendes. Drôle, tonique, impertinent et bien arrosé, le nouveau roman d'Ingrid Naour est un hymne à la vie et à la liberté.

Le bar des menteurs

" On n'adopte pas un enfant. On est adopté par lui. " Il n'est pas question ici d'une adoption ordinaire, selon les normes légales, mais d'une singulière histoire d'amour fou entre une femme blême et un enfant noir qu'elle va élever envers et contre tous, y compris les racismes et les préjugés. Ces deux êtres, dont l'un deviendra l'esclave volontaire de l'autre, forment une espèce de gang affectif. Indestructible. Quelque vingt années de tête-à-tête où les colères se mêlent aux rires. Les mots, dans ce récit, ont la douceur d'une peau écorchée vive.

Un fils dans la tête

Avec ce bestiaire hors du commun, Ingrid Naour fait flèche de toute plume et de tout poil pour nous faire sourire grâce aux coups de becs que distribuent certains de nos contemporains à l'adresse de leurs frères dits « inférieurs ». Curieusement, dans cette entreprise, l'homme fait de l'animal sa « tête de turc ». Ainsi de Frédéric Dard, par exemple, quand il écrit : « un animal à la mode ? mais le boeuf voyons ! » Comment le contredire ? Il en est cent autres du même bouillon (de poule bien entendu) comme celle-là, de Coluche : « Les boxers au départ, c'est des chiens ordinaires. Sauf qu'ils ont pris une porte dans la gueule quand le cartilage était pas sec. » De l'abeille au zèbre, en passant par le cachalot de Kersauson celui qui a toujours la priorité sur le bateau  c'est à un étonnant festival animalier que nous invite Ingrid Naour, sous le signe de l'humour « vache ».

Droles de zebres

Les Lèvres mortes n'est pas une autobiographie au sens ordinaire du terme. L'auteur se met au monde en creusant sa tombe devant le lecteur. coupable d'être née, Ingrid Naour démêle l'écheveau de sa mémoire et se livre à un jeu de massacre dont elle entend bien être la victime privilégiée.
" Ecrire ne m'a pas appris à parler. Bien que je m'exprime en français, je n'ai jamais trouvé un traducteur capable de me faire entendre des gens que je rencontre ", dit-elle, non sans humour, dans ce récit où même la douceur est violence.
A sa première parution, en 1982, ce livre fut salué par la presse et le tirage épuisé en deux mois. un chapitre supplémentaire, " Le devoir d'incompréhension ", a été ajouté par Ingrid Naour lors d'une réédition en 1988.

Ses oeuvres

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