Vous avez sûrement mieux à faire qu'acheter un livre de dessins de Guibillon. Guibillon, Jacques Guibillon, un illustre inconnu. Et vieux en plus. Et ce n'est pas parce qu'il collabore à La Dépêche du Bassin depuis huit ans et demi qu'il faut compter sur un texte de complaisance. Non, franchement, on vit très bien sans les dessins de Guibillon. On vit aussi très bien avec. Il saisit en quelques coups de crayon-pinceau la beauté d'un paysage. Ce sont d'abord de petites touches d'encre noire, des virgules comme des parenthèses. Et, peu à peu, se révèle un instantané, un instant tanné au soleil du Bassin d'Arcachon. Vient la couleur, viennent les couleurs, toujours légères, toujours subtiles. Fragiles. Comme le Bassin. Ceux qui habitent ici se retrouveront sûrement dans ces dessins. Guibillon, Jacques Guibillon. Peut-être l'entendrez-vous rire en découvrant ses dessins, peut-être saisirez-vous la légère fêlure du bel édifice, la petite mais profonde douleur qui transforme un homme en artiste. Denis Du bois de Montreynaud Rédacteur en chef de La Dépêche du Bassin

Mes carnets du bassin

Les découpages géographiques successifs vécus par mon Sud-Ouest n'en finissent pas de me confondre.
Bien sûr, j'ai toujours su que j'étais né Girondin : dans ma famille qui vivait de l'industrie du pin maritime, on n'omettait jamais de préciser que nous vivions dans les landes girondines. Quand j'ai pu avoir quelques notions d'histoire, j'ai appris que l'occupant anglais nous avait longtemps confinés dans une province qui s'appelait Guyenne et qu'une voisine de mon village avait ajouté à son patronyme d'Aliénor le nouveau nom d'Aquitaine ! Et pourtant, les premiers mots que j'ai pu entendre autour de mon berceau étaient bien du gascon ! Pour tous, j'étais désormais le " chicoï " (le petit) et cette langue maternel-le n'a jamais cessé depuis de m'accompagner, y compris lorsque le curé du village écrivait des vers en patois pour fustiger le nouvel occupant : allemand, cette fois.
C'est dire que, à l'instar de Montaigne, je peux affirmer avec certitude que je suis gascon, même si cette mythique province de Gascogne a aujourd'hui bien du mal à définir des limites territoriales très précises. Sans doute est-elle comme son arbre fétiche, le pin maritime, dotée d'une racine profonde, que personne ne saurait lui dénier.

Je vous écris de Gascogne

On sait la formule "lapidaire" de Mauriac : "Bordeaux, ville sans arbres". Et, de fait, cette forêt pétrifiée dérobe jalousement ses jardins secrets, offrant au passant la rigide harmonie de ses façades, la splendeur parfois meurtrie mais toujours sans défaut de son architecture "classique". Pourtant, grâces en soient rendues à ses bâtisseurs, l'étau architectural se desserre, un peu partout, au fil des rues, en une multitude de places et placettes, certaines illustres, d'autres bien plus humbles, souvent méconnues ; ici, la foule pressée, d'instinct, ralentit sa course, consent à faire halte, à se ressaisir pour la contempler face à face, sous un miroir de ciel, cette intimidante beauté enfin redevenue humaine. Telles sont ces Clairières dans la Ville que le pinceau aigu de Jacques Guibillon a fixées avec une élégance à la fois malicieuse et sensible autour de laquelle je me suis laissé entraîner à quelque rêverie. Que vaudrait la plus belle des villes si la pierre éternelle n'y affirmait l'émouvante, la fugace présence des vivants ?

Clairières dans la ville

Naviguant dans les eaux sauvages de cinq siècles de littérature nous voici, en passant par La Rochelle, en frôlant Oléron, face à l'île de Ré, joyaux parmi les joyaux, point d'exclamation jeté dans l'Atlantique.
De saline en marais, d'Ars à Saint-Martin, du passé confiné au présent touristique, nous assistons à la lente transformation de l'humain et des sites, à la métamorphose subtile des êtres et des lieux, à la permanence des ambiances et des jours. Rien ne se perd, rien ne se crée, tout se transforme, et avec quelle lenteur, et puis soudain avec quelle rapidité ! Reste l'immuable, le goût de l'iode qui cingle, les quais des ports, bucoliques et bravaches, les huîtres gorgées du parfum des tempêtes.
Reste le goût du beau texte, du bon écrit, du plaisir de lire et de se promener dans la littérature. Jean-Claude Garnung, l'auteur patient de cette anthologie, vous invite à partager ses coups de coeur. Restent ces illustrations chargées de poésie que nous livre un Jacques Guibillon en pleine forme. C'est avec plaisir, et presque avec jubilation, que nous avons conçu et réalisé ce livre. Quant au plaisir éprouvé par le lecteur, nous ne saurions en préjuger puisque nous demeurons vos serviteurs.
Et que vous êtes nos juges.

Je vous écris de l'île de Ré ; en passant par Oléron & la Rochelle

Longtemps occultée par la prééminence souveraine du port, facteur historique d'opulence et d'ouverture au Monde, la question lancinante de savoir si Bordeaux est une ville interrompue par un véritable bras de mer ou une agglomération traversée, voire déchirée par un trop large fleuve, se pose, depuis quelques décennies, avec une acuité accrue. Faut-il accepter - et maintenir - cette dualité savoureuse des deux rives complémentaires? Ou bien, reniant à la fois un passé prestigieux et une activité maritime renaissante, doit-on céder, au prix de "franchissements" multipliés et de banalisation globale, à une volonté d'uniformisation urbaine, si manifestement contraire au génie du lieu? L'ouverture d'un nouveau pont en mars 2013 ravive ironiquement l'intérêt de ce "carnet de route" à relater un certain état du paysage, au cours d'un périple effectué en bordure du fleuve, de Bègles à Bacalan, de Lormont à La Bastide, en ce début d'été 2001, alors que, partout, fermente un vaste chantier de démolition et de construction quasi simultanées. Car tout, soudain, s'accélère et s'emballe en ce confus écorché vif où surnagent, encore épargnés - mais pour combien de temps ? des pans entiers de nature vierge (le Point du Jour et ses immenses roseaux, les friches bastidiennes), des reliquats de l'héritage portuaire (les bassins à flot, le port gabarrier), des enclaves chaleureuses où l'alliance pluriséculaire entre l'Homme et le Fleuve se maintient, par fragile miracle (appontements précaires des pêcheurs d'aloses ou de lamproies). Ce sont, peut-être, ces humbles "choses vues" qui. fixées en pleine mutation par le crayon aigu de Jacques Guibillon et la plume enchantée de Michel Suffran. resteront encore le plus vivant témoignage sur tout un univers en train de sombrer, là, sous nos yeux, sans que nous en prenions pleine conscience, mais dont, demain. nous mesurerons la perte au vide que sa destruction laissera dans notre mémoire et notre regard.

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